"Des moments. Histoires (collection)" Yuri Bondarev

Au 85e anniversaire de la naissance de l'écrivain.

1988 Une période d’espoir, de transformation, d’ouverture. Euphorie générale. Et soudain, lors de la 19e conférence du parti, un véritable scandale éclate. L’éminent écrivain Yuri Bondarev compare la perestroïka « à un avion qui a décollé sans savoir s’il y avait un site d’atterrissage à sa destination ». Cette phrase accrocheuse, comme tout le discours de Bondarev, a provoqué une tempête d’indignation dans les cercles de l’intelligentsia démocrate. De maître en littérature, presque classique, Bondarev devient un paria. Les œuvres de l’écrivain, appréciées par des milliers de lecteurs, sont déclarées presque graphomanes.

Les auteurs du film racontent l'histoire d'un homme qui a pris sur lui le courage d'aller contre le temps, de rester fidèle aux ordres de ses pères, aux idéaux de sa jeunesse au front. Pour la première fois depuis de nombreuses années, Yuri Vasilyevich Bondarev rompra son vœu de silence et donnera une interview franche.

Il est intéressant de noter que Yuri Bondarev, l'un des créateurs de la prose « lieutenant », a fait irruption dans la littérature de manière brillante et inattendue, nageant comme à contre-courant jusqu'à son propre rivage, visible de lui seul. Ses livres - "Silence", "Les bataillons demandent du feu" , "Dernières salves", "Hot Snow" - l'un des premiers de Littérature soviétique dit la vérité sur la guerre. Mais même alors, au début des années 60, jeune écrivain accusés de déformer la réalité - disent-ils, "ce n'était pas et ne pouvait pas être le cas pendant la guerre".

Mais c'était comme ça ! Yuri Bondarev lui-même a vécu cette guerre du début à la fin. Un garçon de Zamoskvorechye, un romantique livresque, a creusé des tranchées près de Moscou et de Smolensk. Et puis il y a eu Stalingrad. Bondarev - commandant d'un équipage de mortier de l'un des 93e régiments division de fusiliers. Choc d'obus, blessures, nouveaux combats : le futur écrivain participe à la traversée du Dniepr et à la libération de Kiev. Encore blessé. La guerre de Bondarev s'est terminée en Europe, à la frontière avec la Tchécoslovaquie.

Des années ont passé, des dizaines de livres ont été écrits, mais Bondarev reste toujours un capitaine d'artillerie, un éternel mousquetaire, un idéaliste romantique. Et bien sûr, un homme d’honneur – ferme, intransigeant, qui ne pardonne pas la trahison. Il s'est à nouveau opposé aux opinions généralement acceptées et au gain personnel, en refusant l'Ordre de l'Amitié des Peuples en 1994. La motivation était simple, voire naïve : « Aujourd’hui, l’ancienne amitié entre les peuples n’existe plus. »

Pour la première fois, Yuri Bondarev parle de son père-enquêteur, qui a été réprimé pendant la guerre et a innocemment purgé une peine dans un camp, et de son histoire d'amour. De retour de la guerre, le lieutenant rencontra en compagnie une fille dont il tomba amoureux étant enfant. Et il s’est avéré que c’était pour la vie.

DES MOMENTS
MOSAIQUE DE LA VIE HUMAINE

Romans de Y. BONDAREV
lu par V. LARIONOV

Côté 1-23.10
UN INSTANT D'UN INSTANT
MÈRE.
VEUVE.
SCHIMNIK

Face 2 - 23h46
BEAUTÉ.
PREMIER AMOUR.
ATTENTE

JOSIF LIFSHITS, piano
Musique utilisée dans la composition
BEETHOVEN, BRAHMS, RACHMANINOV

L'artiste du peuple de la RSFSR Vladimir Andreevich Larionov est l'un des principaux maîtres de l'école de Léningrad lecture artistique. Elle se distingue par un goût strict dans la sélection du matériel littéraire, un style impeccable et une haute citoyenneté, si caractéristiques du Russe. arts du théâtre. V. A. Larionov est arrivé sur scène en tant qu'artiste dramatique déjà établi. À ce moment-là scène de théâtre il interprète de nombreux rôles du répertoire classique et moderne, témoignant de l'étendue de son champ d'action : Leicester (« Mary Stuart » de F. Schiller). Duke (« Mesure pour mesure » de W. Shakespeare), Protasov (« Les Enfants du Soleil » de M. Gorky). Konstantin (« Les Enfants de Vanyushin » de S. Naydenov), Molchalin (« Malheur de l'esprit » de A. Griboedov), Dzerzhinsky (« Carillons du Kremlin » de N. Pogodin), Kondratenko
(dans la dramatisation du roman « Port Arthur » d'A. Stepanov) et d'autres. Les premières représentations de Larionov le lecteur ont eu lieu pendant les années de guerre en Extrême-Orient. Larionov a ensuite travaillé au Nouveau Théâtre de Leningrad (aujourd'hui Théâtre Lensovet) et a participé à des concerts de mécénat avec lesquels des artistes se sont produits pour les marins de la flotte d'Extrême-Orient. En 1948, Vladimir Larionov (à l'époque artiste de l'État de Léningrad) théâtre académique drame nommé d'après Pouchkine) a présenté pour la première fois au public un programme créé à partir des histoires d'Alexander Green. Son prochain travail était une composition basée sur le roman d'E. Voynich «The Gadfly». Elle a décidé destin futur Larionov - désormais il se consacre entièrement à expression artistique. Vie créative Le lecteur sur la scène littéraire est indissociable du réalisateur E.N. Smirnova, avec qui il réalise les œuvres les plus significatives. Voici une liste loin d'être complète des programmes de Larionov : Pouchkine, Lermontov, Gogol, Blok Bounine, Maupassant, Hemingway, soirées de poésie soviétique. L'anthologie poétique de Larionov « Pages de paroles russes », qui comprend des poèmes de nombreux poètes - de Derjavin à Pasternak, a un noble caractère éducatif - elle rappelle involontairement les célèbres vers de V. Joukovski :

À propos des petits satellites qui sont notre lumière
Ils nous ont donné la vie avec leur compagnie,
Ne parle pas tristement : ils n'existent pas,
Mais avec gratitude : ils l’étaient.

Cette attitude prudente, respectueuse (avec gratitude) traverse toutes les soirées de Larionov, au cours desquelles se font entendre les créations immortelles de la littérature mondiale " The Divine Comedy"Les sonnets de Dante et Pétrarque, le Faust de Goethe et les paroles de Heine. La plus belle prose de Bounine et les nouvelles de Maupassant. La performance de Larionov est imprégnée de l'esprit aigu de la modernité, qu'il s'agisse de classiques ou d'œuvres du XXe siècle. Le thème de la responsabilité et du talent envers la société réunit des œuvres qui semblent si éloignées les unes des autres, comme le « Portrait » de Gogol et « La Neige du Kilimandjaro » d’Hemingway. Montrant l’effondrement de la personnalité de l’artiste dans « Les Neiges du Kilimandjaro », Larionov révèle en même temps l’angoisse mentale du héros, qui porte sur lui-même le plus haut jugement. C'est pourquoi sa mort est acceptée comme expiation. Larionov continue d'explorer le thème de « l'artiste dans la société » dans le récit « Portrait » de Gogol. Pour un artiste, il ne s'agit pas seulement d'un appel à l'une des œuvres les plus significatives des classiques russes, mais de son désir d'artiste ayant suffisamment vécu un long chemin en art, pour rappeler la responsabilité du talent avant son époque. L’appel de l’artiste aux études philosophiques « Moments » de Yuri Bondarev n’est pas un hasard. Et pour l'écrivain, et après lui pour le lecteur, cet ouvrage est à bien des égards définitif, Yu.V. Bondarev appartient à une génération dont la jeunesse a été écorchée par la guerre. Il entre en littérature en même temps que V. Bykov et G. Baklanov. V. Nosov, V. Astafiev, V. Kurochkin. « Nous tous, écrivains de première ligne, sommes issus des « bataillons » de Bondarev, a écrit V. Bykov.
"Les bataillons demandent du feu" - deuxième travaux majeursécrivain, qui a été précédé par l'histoire «Jeunesse des commandants». Beaucoup de choses ont été accumulées pendant la guerre. AVEC Des pauses courtes ses romans et récits « Les Dernières Salvos », « Silence », « Neige chaude", "Parents". La particularité du talent de Bondarev a été précisément définie par le critique V. Chalmaev, le qualifiant de « chroniqueur lyrique de la guerre ». En effet, la prose avant-gardiste de Bondarev se caractérise par un lyrisme intense, parfois caché, qui captive complètement le lecteur, le rendant complice des événements en cours. Bondarev a écrit à propos de l'un de ses héros : « Le destin l'a puni de mémoire et de responsabilité. » La mémoire et la responsabilité, traits éternels inhérents à la littérature russe et légués par l’auteur du « Conte de la campagne d’Igor », sont le thème principal de l’œuvre de Bondarev. « The Shore » est un roman philosophique sur la créativité, et en même temps un livre sur la guerre. Les deux thèmes fusionnent en un seul thème : le thème de la compréhension mutuelle, sans lequel l'existence humaine est impossible. Les destins paralysés par la guerre sont le thème du roman « Choice ». Parfois, la vie devient l'expiation d'erreurs tragiques commises, et la personne fixe elle-même le prix. C'est la plus haute vérité. Les héros de Bondarev la rejoignent le plus souvent sur les routes de la guerre, tout comme l'écrivain lui-même. « Toute ma biographie, dit Bondarev, comme celle de mes pairs, est criblée de guerre. Mais qu’est-ce qui est le plus gravé dans votre mémoire ? Des batailles ? Non, Dieu merci, ils n’ont pas obscurci les gens. Savez-vous ce dont je me souviens de manière plus perçante et plus vivante ? Des visages, une série infinie de visages et de voix de personnes.
Les visages et les voix des gens, leurs biographies, leurs destins... C'est de cela que parlent les courtes esquisses lyriques et philosophiques de « Moments », compressées par l'écrivain en une « mosaïque ». vie humaine" Bondarev vous fait apprécier ces moments. L'écrivain nous rappelle des moments d'élévation spirituelle qui peuvent parfois illuminer une vie entière. Problèmes éternels la vie et l'art - l'amour, la créativité, l'enfance, la mort - passent dans cette œuvre unique, capturée soit sous forme de croquis rapides, soit sous forme de histoires de vie, puis comme des paraboles.
« Qu'est-ce qui unit le plus les gens : l'amour ou l'art ? Ne sont-ce pas des synonymes ? - demande l'écrivain. Peut-être que dans la littérature russe, ce sont des synonymes. C'est ce que voulait dire Gorki lorsqu'il parlait de grande générosité Littérature russe et ses créateurs. "Le cœur de l'écrivain russe était une cloche d'amour."
L’associativité des « Moments » de Bondarev permet de ressentir la continuité traditions humanistes art. Ceci marque le travail de V. A. Larionov, qui a introduit matériel littéraire le sien, personnel, qui s'exprime dans de courtes épigraphes poétiques sur Tioutchev, Blok, Pasternak et dans la musique de Beethoven et Brahms. Rakhmaninov, qui sonne dans ce programme. Cette fois, l'artiste a refusé le rôle d'interprète et s'est transformé en lecteur de Yuri Bondarev, lui reconnaissant de la résurrection des hautes vérités, sans lesquelles la vie humaine est impossible, tout comme l'art est impossible sans la lutte pour ces vérités, vers lequel les gens empruntent différents chemins.
Galina Kovalenko

Publié avec un soutien financier Agence fédérale en presse et communication de masse dans le cadre du programme cible fédéral « Culture de Russie (2012-2018) »

© Yu. V. Bondarev, 2014

© Maison d'édition ITRK, 2014

Des moments

La vie est un instant

Un instant, c'est la vie.

Prière

... Et si c'est Ta Volonté, alors laisse-moi un moment dans ma vie humble et, bien sûr, pécheresse, car dans ma Russie natale, j'ai beaucoup appris de sa tristesse, mais je n'ai pas encore pleinement reconnu la la beauté terrestre, son mystère, son émerveillement et son charme.

Mais cette connaissance sera-t-elle donnée à un esprit imparfait ?

Fureur

La mer tonnait comme un canon rugissant, heurtait la jetée et explosait avec des obus en une seule ligne. Saupoudrant de la poussière salée, les fontaines s'élevaient au-dessus du terminal maritime. L'eau tomba et roula à nouveau, s'écrasant sur la jetée, et une gigantesque vague s'enflamma de phosphore comme une montagne se tordant et sifflant. Secouant le rivage, elle rugit, s'envola vers le ciel hirsute, et on pouvait voir comment le trois mâts "Alpha" se balançait au mouillage dans la baie, se balançant et se jetant d'un côté à l'autre, recouvert d'une bâche, sans lumières, bateaux aux postes d'amarrage. Deux bateaux aux flancs brisés ont été jetés sur le sable. Les guichets du terminal maritime étaient bien fermés, il y avait du désert partout, pas une seule personne sur la plage nocturne orageuse, et moi, frissonnant dans le vent satanique, enveloppé dans un manteau, je marchais avec des bottes silencieuses, marchais seul, profitant du la tempête, le rugissement, les volées d'explosions géantes, le tintement des lanternes brisées, les éclaboussures de sel sur vos lèvres, tout en sentant qu'une sorte de mystère apocalyptique de la colère de la nature se produit, en se souvenant avec incrédulité qu'hier encore il y avait Nuit au clair de lune, la mer dormait, ne respirait pas, elle était plate comme du verre.

Tout cela ne ressemble-t-il pas à la société humaine qui, dans une explosion générale imprévue, peut atteindre une fureur extrême ?

A l'aube après la bataille

Toute ma vie, ma mémoire m'a posé des énigmes, arrachant et rapprochant les heures et les minutes de la guerre, comme si elle était prête à être inséparable de moi. Aujourd'hui, un petit matin d'été est soudainement apparu, des silhouettes floues de chars détruits et près du canon deux visages, endormis, dans la fumée de la poudre à canon, l'un âgé, sombre, l'autre complètement enfantin - j'ai vu ces visages si bien en évidence qu'il m'a semblé : n'est-ce pas hier que nous nous sommes séparés ? Et leurs voix me parvenaient comme si elles résonnaient dans une tranchée, à quelques pas de là :

- Ils l'ont retiré, hein ? Ce sont les Boches, baise-les ! Notre batterie a détruit dix-huit chars, mais il en reste huit. Écoute, compte... Dix, ils se sont éloignés la nuit. Le tracteur a bourdonné toute la nuit au point mort.

- Comment est-ce possible? Et nous - rien ?..

- "Comment comment". Rocké! Il l'a accroché avec un câble et l'a tiré vers lui.

- Et tu ne l'as pas vu ? Je n'ai pas entendu?

– Pourquoi n’as-tu pas vu ou entendu ? Vu et entendu. Toute la nuit, j'ai entendu le moteur dans le ravin pendant que tu dormais. Et là, il y avait du mouvement. Alors je suis allé faire mon rapport au capitaine : il n'y avait pas moyen, ils se préparaient à attaquer à nouveau la nuit ou le matin. Et le capitaine dit : ils emportent leurs chars endommagés. Oui, dit-il, ils ne l’entraîneront pas de toute façon, nous avancerons bientôt. Allez, on bouge vite, votre chef d'établissement !

- Oh génial! Ce sera plus amusant ! J'en ai marre d'être sur la défensive ici. Fatigué de la passion...

- C'est ça. Tu es toujours stupide. Jusqu’à l’absurdité. Menez l’offensive sans vous secouer les fesses. Seuls les imbéciles et les hussards comme vous s'amusent à la guerre...

C’est étrange, le nom du vieux soldat qui m’a accompagné dans les Carpates reste dans ma mémoire. Le nom du jeune homme a disparu, tout comme il a lui-même disparu lors de la première bataille de l’offensive, enterré au fond du ravin d’où les Allemands ont retiré la nuit leurs chars endommagés. Le nom de famille du soldat âgé était Timofeev.

Pas l'amour, mais la douleur

– Vous demandez ce qu’est l’amour ? C'est le début et la fin de tout dans ce monde. C'est la naissance, l'air, l'eau, le soleil, le printemps, la neige, la souffrance, la pluie, le matin, la nuit, l'éternité.

– N’est-ce pas trop romantique de nos jours ? La beauté et l’amour sont des vérités archaïques à l’ère du stress et de l’électronique.

– Vous vous trompez, mon ami. Il existe quatre vérités inébranlables, dénuées de coquetterie intellectuelle. C'est la naissance d'une personne, l'amour, la douleur, la faim et la mort.

– Je ne suis pas d’accord avec toi. Tout est relatif. L’amour a perdu ses sentiments, la faim est devenue un moyen de traitement, la mort est un dépaysement, comme beaucoup le pensent. La douleur qui reste indestructible peut unir tout le monde... l'humanité pas très saine. Ni la beauté, ni l’amour, mais la douleur.

Bonheur

Mon mari m'a quitté et je me suis retrouvée avec deux enfants, mais à cause de ma maladie, ils ont été élevés par mon père et ma mère.

Je me souviens que quand j’étais chez mes parents, je n’arrivais pas à dormir. Je suis allé dans la cuisine pour fumer et me calmer. Et la lumière était allumée dans la cuisine, et mon père était là. Il écrivait quelques travaux la nuit et allait également dans la cuisine pour fumer. En entendant mes pas, il s'est retourné et son visage semblait si fatigué que j'ai cru qu'il était malade. Je me suis senti tellement désolé pour lui que j’ai dit : « Tiens, papa, toi et moi ne dormons pas et nous sommes tous les deux malheureux. » - « Malheureux ? – répéta-t-il et me regarda, apparemment sans rien comprendre, clignant de ses yeux aimables. - De quoi tu parles, chérie ! De quoi tu parles ?.. Tout le monde est vivant, tout le monde est rassemblé dans ma maison – donc je suis heureux ! J'ai sangloté et il m'a serré dans ses bras comme une petite fille. Pour que tout le monde soit ensemble, il n'avait besoin de rien d'autre et il était prêt à travailler jour et nuit pour cela.

Et quand je suis parti pour mon appartement, eux, père et mère, se sont tenus sur le palier et ont pleuré, fait signe et répété après moi : « Nous t'aimons, nous t'aimons... » Combien et peu une personne a besoin de sois heureux, n'est-ce pas ?

Attente

J'étais allongé dans la lumière bleutée d'une veilleuse, je n'arrivais pas à m'endormir, la voiture était emportée, se balançant au milieu de l'obscurité du nord. forêts d'hiver, les roues gelées grinçaient sous le plancher, comme si le lit s'étirait et tirait, tantôt à droite, tantôt à gauche, et je me sentais triste et seul dans le compartiment froid à deux places, et j'empressais la course effrénée du véhicule. train : dépêchez-vous, dépêchez-vous de rentrer chez vous !

Et soudain j'ai été stupéfait : oh combien de fois j'ai attendu tel ou tel jour, comme je comptais déraisonnablement le temps, le précipitant, le détruisant avec une impatience obsessionnelle ! Qu’est-ce que je m’attendais ? Où étais-je pressé ? Et il semblait que presque jamais dans ma jeunesse je n'avais regretté, je n'avais pas réalisé le temps qui passait, comme s'il y avait un infini heureux devant moi, et que la vie terrestre quotidienne - lente, irréelle - n'avait que des jalons individuels de joie, tout le reste semblait être de vrais intervalles, des distances inutiles, des courses de station en station.

Enfant, je précipitais frénétiquement le temps, attendant le jour pour acheter un canif, promis par mon père pour la nouvelle année, je précipitais les jours et les heures avec impatience dans l'espoir de la voir, avec une mallette, en robe légère, dans chaussettes blanches, marchant prudemment sur les dalles du trottoir devant nos portes d'entrée. J'attendais le moment où elle passait près de moi, et, figé, avec le sourire méprisant d'un garçon amoureux, j'appréciais le regard arrogant de son nez retroussé, son visage couvert de taches de rousseur, puis, avec le même amour secret, je cherchais longtemps aux deux nattes qui se balançaient sur son dos droit et tendu. Alors rien n'existait que les courtes minutes de cette rencontre, tout comme dans ma jeunesse l'existence réelle de ces attouchements, debout dans l'entrée près du radiateur à vapeur, où je sentais la chaleur intime de son corps, l'humidité de ses dents, son des lèvres souples, gonflées par l'agitation douloureuse des baisers, n'existaient pas. Et nous deux, jeunes, forts, nous étions épuisés d'une tendresse non résolue, comme dans un doux supplice : ses genoux étaient pressés contre mes genoux, et, coupés de toute humanité, seuls sur le palier, sous une ampoule tamisée, nous étions sur le dernier bord de l'intimité, mais nous n'avons pas franchi cette ligne - nous avons été retenus par la timidité d'une pureté inexpérimentée.

Derrière la fenêtre, les motifs quotidiens disparaissaient, le mouvement de la terre, les constellations, la neige cessaient de tomber sur les ruelles matinales de Zamoskvorechye, même si elle tombait et tombait, comme si elle bloquait les trottoirs dans le vide blanc ; la vie elle-même a cessé d'exister, et il n'y a pas eu de mort, parce que nous ne pensions ni à la vie ni à la mort, nous n'étions plus soumis ni au temps ni à l'espace - nous avons créé, créé quelque chose de particulièrement important, une existence dans laquelle nous sommes nés complètement une vie différente et une mort complètement différente, incommensurables par la durée du XXe siècle. Nous retournions quelque part, dans l'abîme de l'amour primordial, poussant un homme vers une femme, leur révélant la croyance en l'immortalité.

Bien plus tard, j’ai réalisé que l’amour d’un homme pour une femme est un acte de créativité, où tous deux ressentent les dieux les plus saints, et la présence du pouvoir de l'amour fait d'une personne non pas un conquérant, mais un dirigeant non armé, subordonné à la bonté universelle de la nature.

Et s'ils m'avaient demandé alors si j'étais d'accord, si j'étais prêt à renoncer à plusieurs années de ma vie pour la rencontrer dans cette entrée, près du radiateur à vapeur, sous une ampoule tamisée, pour le bien de ses lèvres, son souffle, j'aurais répondu avec délice : oui, je suis prête ! .

Parfois, je pense que la guerre était comme une longue attente, une période douloureuse de rendez-vous interrompus avec la joie, c'est-à-dire que tout ce que nous faisions dépassait les frontières lointaines de l'amour. Et devant nous, derrière les feux d'un horizon enfumé coupé par les traces de mitrailleuses, l'espoir d'un soulagement nous faisait signe, la pensée de la chaleur dans une maison tranquille au milieu de la forêt ou au bord de la rivière, où une sorte de rencontre avec le passé inachevé et l'avenir inaccessible devraient avoir lieu. Une attente patiente prolongeait nos journées sur les champs criblés de balles et nettoyait en même temps nos âmes de l'odeur de mort qui planait sur les tranchées.

Je me souviens du premier succès de ma vie et du coup de téléphone qui l'a précédé, qui contenait la promesse de ce succès que j'attendais depuis longtemps. J'ai raccroché après la conversation (il n'y avait personne à la maison) et je me suis exclamé dans un élan de bonheur : « Bon sang, enfin ! Et il sursauta comme un chevreau près du téléphone, et commença à se promener dans la pièce en se parlant tout seul, en se frottant la poitrine. Si quelqu’un m’avait vu de l’extérieur à ce moment-là, il aurait probablement pensé que devant lui se trouvait un garçon fou. Pourtant, je n'étais pas fou, j'étais juste à la limite de ce qui se présentait étape importante mon destin.

Avant jour important alors que j'aurais dû être complètement satisfait, ressentir mon propre « je » personne joyeuse, nous avons encore dû attendre plus d'un mois. Et si l'on me demandait encore si je donnerais une partie de ma vie pour raccourcir le temps, pour rapprocher le but souhaité, je répondrais sans hésiter : oui, je suis prêt à raccourcir la période terrestre...

Ai-je déjà remarqué la vitesse fulgurante du temps qui passe auparavant ?

Et maintenant, après avoir vécu meilleures années Ayant franchi la ligne médiane du siècle, le seuil de la maturité, je ne ressens plus l'ancienne joie de l'achèvement. Et je ne donnerais plus une heure de mon souffle vivant pour la satisfaction impatiente de tel ou tel désir, pour un bref instant de résultat.

Pourquoi? Ai-je vieilli ? Fatigué?

Non, maintenant je comprends que le chemin d'une personne vraiment heureuse, de la naissance à la dernière dissolution dans l'éternité, est la joie de l'existence quotidienne dans le monde qui nous entoure, ralentissant l'inévitable obscurité de la non-existence, et je réalise tardivement : quelle insensé, c'est se précipiter et rayer les jours, c'est-à-dire le caractère unique des moments, en attendant les objectifs que la vie nous a donnés autrefois comme un cadeau précieux.

Et pourtant : qu’est-ce que j’attends ?..

Arme

Il était une fois, il y a bien longtemps, au front, j'adorais regarder les armes capturées.

Le métal doucement poli des parabellums de l'officier se fondait comme de l'acier bleui, le manche nervuré semblait demander à être embrassé par la paume, le pontet, lui aussi poli jusqu'à devenir chatouilleux et glissant, demandait à être caressé, à enfoncer l'index. dans l'élasticité de la gâchette ; le bouton de sécurité s'est déplacé, libérant les cartouches dorées pour l'action ; dans tout le mécanisme, prêt à tuer, il y avait une beauté étrangère et languissante, une sorte de force brutale d'appel au pouvoir sur une autre personne, à la menace et à la suppression.

Brownings et petits "Walters" émerveillés par leur miniature jouet, leurs récepteurs en nickel, leurs poignées captivantes en nacre, leurs guidons gracieux au-dessus des sorties de bouche rondes - tout dans ces pistolets était confortable, soigneusement ciselé, avec une tendresse féminine et il y avait un tendre , une beauté mortelle dans la lumière et de petites balles fraîches .

Et avec quelle harmonie le « Schmeisser » allemand a été conçu, une mitrailleuse en apesanteur parfaite dans sa forme, combien de talent humain a été investi dans son harmonie esthétique de lignes droites et de courbes métalliques, appelant à l'obéissance et comme s'il attendait d'être touché.

Puis, il y a de nombreuses années, je n'ai pas tout compris et j'ai pensé : nos armes sont plus grossières que les armes allemandes, et je n'ai ressenti qu'inconsciemment une certaine contre-nature dans la beauté raffinée de l'instrument de mort, conçu comme un jouet coûteux par les mains des gens. eux-mêmes, mortels, de courte durée.

Maintenant, en parcourant les salles des musées ornées d'armes de tous les temps - arquebuses, sabres, dagues, poignards, haches, pistolets, en voyant les luxueuses incrustations des crosses d'armes, les diamants sertis dans les poignées, l'or dans les poignées des épées, je me demande avec un sentiment de résistance : « Pourquoi les gens sont-ils soumis, comme tout le monde sur terre, à des mort tardive, a fabriqué et fabriqué des armes belles, voire élégantes, comme une œuvre d'art ? Est-il logique que la beauté de fer tue la plus haute beauté de la création : la vie humaine ?

Étoile de l'enfance

Des champs argentés scintillaient au-dessus du village endormi, et l'une des étoiles, verte, tendre comme l'été, scintillait particulièrement gentiment pour moi depuis les profondeurs de la Galaxie, depuis les hauteurs transcendantales, se déplaçait derrière moi alors que je marchais le long de la route poussiéreuse de la nuit, se tenait entre les arbres lorsque je m'arrêtai à l'orée d'un bouleau, sous un feuillage tranquille, et que je me regardai, rayonnant de bonté, d'affection, derrière le toit noir, lorsque j'arrivai à la maison.

« La voici, pensai-je, c'est ma star, chaleureuse, sympathique, la star de mon enfance ! Quand l'ai-je vue ? Où? Et peut-être que je lui dois tout ce qu'il y a de bon et de pur en moi ? Et peut-être que sur cette étoile il y aura mon dernier val, où je serai reçu avec la même parenté que je ressens maintenant dans son scintillement aimable et apaisant ?

Cette communication avec le cosmos, encore terriblement incompréhensible et beau, n'était-elle pas comme les rêves mystérieux de l'enfance ?!

Crier

C'était l'automne, les feuilles tombaient et glissaient sur l'asphalte, le long des murs des maisons réchauffées par l'été indien. Dans ce coin de rue de Moscou, les roues des voitures, comme abandonnées au bord des routes, étaient déjà enfouies en tas bruissants jusqu'aux moyeux. Les feuilles gisaient sur les ailes, rassemblées en tas sur les pare-brise, et je marchais en pensant : « Est-ce que c'est bon ? fin de l'automne- son odeur de vin, ses feuilles sur les trottoirs, sur les voitures, sa fraîcheur montagnarde... Oui, tout est naturel et donc beau !..”

Et puis j'ai entendu que quelque part dans la maison, au-dessus de ces trottoirs, de voitures solitaires, couvertes de feuilles, une femme criait.

Je me suis arrêté, regardant les fenêtres supérieures, percé d'un cri de douleur, comme si là, aux étages supérieurs d'une maison ordinaire de Moscou, on torturait, torturait quelqu'un, le forçant à se tordre et à se tortiller sous un fer chaud. Les fenêtres étaient bien fermées de la même manière qu'avant l'hiver, et le cri de la femme soit s'est éteint à l'étage, soit s'est transformé en un cri inhumain, un cri et des sanglots de désespoir extrême.

Qu'y avait-il ? Qui l'a torturée ? Pour quoi? Pourquoi pleurait-elle si terriblement ?

Et tout s'est éteint en moi - à la fois la chute des feuilles de Moscou donnée par Dieu et la tendresse parfois de l'été indien, et il semblait que c'était l'humanité elle-même qui hurlait de douleur insupportable, ayant perdu le sens du bien de toutes choses - son existence unique.

L'histoire d'une femme

Quand j’ai accompagné mon fils à l’armée, j’ai mis des lunettes noires et, en marchant, je me suis dit : je pleurerai s’il ne me voit pas comme ça. Je voulais qu'il se souvienne de moi comme étant belle...

L'accordéon était là, les gars étaient familiers, tout le monde s'est dit au revoir, et mon oncle est venu, Nikolai Mitrich, il avait quatorze médailles pour la guerre, et il était déjà ivre. Il a regardé, regardé les gars, les filles, ma Vanya et s'est mis à rugir, comme un enfant. Je ne veux pas contrarier mon fils, mes lunettes sont noires, je le supporte, je lui dis : « Ne regarde pas le gars, il boit, il a versé une larme. Êtes-vous dans Armée soviétique Allez, je t'envoie un colis, de l'argent, ne fais pas attention..."

Et il a sorti le sac et s'est éloigné en se détournant de moi pour ne pas montrer sa nervosité, sa frustration. Et il ne m’a même pas embrassé, pour éviter que quelque chose n’arrive. C'est ainsi que j'ai accompagné Vanya... Je lui en envoie dix...

Et il est beau pour moi, les filles lui ont donné des gants. Un jour, il vient et dit : « Lidka m'a donné ces gants, je dois la payer, maman, ou quoi ? "Et toi," dis-je, "donne-lui aussi quelque chose, et ce sera bien."

Il travaillait comme tourneur, mais des copeaux lui sont tombés dans les yeux, puis il est devenu chauffeur, et il a renversé des portails avec sa voiture, il était toujours aussi stupide, et puis il a rejoint l'armée. C’est désormais un soldat sérieux, à son poste. Dans ses lettres, il écrit : « Je suis à mon poste, maman. »

Père

C'est une soirée d'été d'Asie centrale, les pneus des vélos bruissent sèchement le long d'un chemin longeant un aryk envahi par les ormes, dont les cimes sont baignées par un coucher de soleil incroyablement calme après un enfer solaire.

Je m'assois sur le cadre, agrippe le volant et suis autorisé à actionner une sonnette d'avertissement avec une tête semi-circulaire nickelée et une languette serrée qui repousse mon doigt lorsqu'on appuie dessus. Le vélo roule, la cloche sonne, faisant de moi un adulte, car derrière mon dos mon père fait tourner les pédales, la selle en cuir grince et je sens le mouvement de ses genoux - ils touchent constamment mes pieds en sandales.

Où allons-nous? Et nous nous dirigeons vers le salon de thé le plus proche, qui est situé au coin de Konvoynaya et Samarkandskaya, sous les vieux mûriers au bord du fossé, qui marmonne le soir entre les duvals en adobe. Puis nous nous asseyons à une table collante, recouverte de toile cirée, qui sent le melon, le père commande de la bière, discute avec le propriétaire du salon de thé, moustachu, affablement bruyant, bronzé. Il essuie la bouteille avec un chiffon, pose deux verres devant nous (même si je n'aime pas la bière), me fait un clin d'œil comme si j'étais un adulte, et enfin sert des amandes grillées dans des soucoupes, saupoudrées de sel... Je je me souviens du goût des grains qui craquaient sous mes dents, derrière le salon de thé, des silhouettes des minarets au coucher du soleil, des toits plats entourés de peupliers pyramidaux...

Mon père, jeune, en chemise blanche, sourit, me regarde, et nous, comme des hommes égaux en tout, profitons ici après une journée de travail, du babillage du fossé le soir, des lumières qui s'allument dans la ville, de la bière fraîche et des amandes parfumées.

Et une soirée de plus est très claire dans ma mémoire.

Dans une petite pièce, il est assis dos à la fenêtre, et dans la cour c'est le crépuscule, le rideau de tulle se balance légèrement ; et la veste kaki qu’il porte et la bande sombre de plâtre au-dessus de son sourcil me semblent inhabituelles. Je ne me souviens plus pourquoi mon père est assis près de la fenêtre, mais il me semble qu'il revient de la guerre, qu'il est blessé, qu'il parle de quelque chose avec sa mère (ils parlent tous les deux d'une voix inaudible) - et le sentiment de la séparation, le doux danger de l'espace incommensurable qui s'étend au-delà de notre cour, le courage paternel qui s'est manifesté quelque part me font ressentir une proximité particulière avec lui, semblable à la joie à la pensée de confort de la maison notre famille s'est réunie dans cette petite pièce.

Je ne sais pas de quoi il a parlé à sa mère. Je sais qu'il n'y avait aucune trace de guerre à l'époque, mais le crépuscule dans la cour, le plâtre sur la tempe de mon père, sa veste de coupe militaire, le visage pensif de ma mère - tout a eu un tel impact sur mon imagination que même maintenant, je suis prêt à croire : oui, ce soir-là, mon père, revenu blessé, du front. Mais ce qui est le plus frappant, c'est autre chose : à l'heure du retour victorieux (en 1945), j'étais, comme mon père, assis près de la fenêtre de la même chambre parentale et, comme dans mon enfance, j'ai de nouveau vécu toute l'invraisemblance du rencontre, comme si le passé se répétait. Peut-être était-ce un signe avant-coureur de mon destin de soldat et j'ai suivi le chemin destiné à mon père, accompli ce qui était inachevé, inachevé par lui ? Au début de notre vie, nous exagérons en vain les capacités de nos propres pères, les imaginant comme des chevaliers tout-puissants, alors qu'ils sont des mortels ordinaires avec des préoccupations ordinaires.

Je me souviens encore du jour où j'ai vu mon père comme je ne l'avais jamais vu auparavant (j'avais douze ans) - et ce sentiment m'habite sous forme de culpabilité.

C'était le printemps, je me bousculais avec mes camarades d'école près du portail (je jouais au hardball sur le trottoir) et, tout à coup, j'ai remarqué de manière inattendue une silhouette familière non loin de la maison. Je me suis rendu compte qu'il était petit, que sa veste courte était laide, que son pantalon, ridiculement relevé au-dessus de ses chevilles, soulignait la taille de ses chaussures démodées un peu usées, et que sa nouvelle cravate, avec une épingle, ressemblait à une parure inutile. pour un pauvre. Est-ce vraiment mon père ? Son visage exprimait toujours la gentillesse, une masculinité confiante et une indifférence non fatiguée ; il n'avait jamais été aussi d'âge moyen, aussi peu héroïque et sans joie.

Et cela était clairement indiqué - et tout chez mon père semblait soudain ordinaire, nous humiliant lui et moi devant mes camarades d'école, qui silencieusement, impudemment, retenant leur rire, regardaient ces grandes chaussures usées de clown, soulignées par une pipe - pantalon en forme. Ils sont les miens camarades d'école, étaient prêts à rire de lui, de sa démarche ridicule, et moi, rouge de honte et de ressentiment, j'étais prêt, avec un cri défensif justifiant mon père, à me précipiter dans combat brutal, rétablissez le respect sacré à coups de poing.

Mais que m'est-il arrivé ? Pourquoi ne me suis-je pas précipité dans une bagarre avec mes amis - j'avais peur de perdre leur amitié ? Ou ne risquait-il pas de paraître drôle ?

Ensuite, je ne pensais pas qu’un jour viendrait où moi aussi je deviendrais le père drôle et absurde de quelqu’un et qu’il serait également gêné de me protéger.

Publié avec le soutien financier de l'Agence fédérale pour la presse et les communications de masse dans le cadre du programme cible fédéral « Culture russe (2012-2018) »

© Yu. V. Bondarev, 2014

© Maison d'édition ITRK, 2014

Des moments

La vie est un instant

Un instant, c'est la vie.

Prière

... Et si c'est Ta Volonté, alors laisse-moi un moment dans ma vie humble et, bien sûr, pécheresse, car dans ma Russie natale, j'ai beaucoup appris de sa tristesse, mais je n'ai pas encore pleinement reconnu la la beauté terrestre, son mystère, son émerveillement et son charme.

Mais cette connaissance sera-t-elle donnée à un esprit imparfait ?

Fureur

La mer tonnait comme un canon rugissant, heurtait la jetée et explosait avec des obus en une seule ligne. Saupoudrant de la poussière salée, les fontaines s'élevaient au-dessus du terminal maritime. L'eau tomba et roula à nouveau, s'écrasant sur la jetée, et une gigantesque vague s'enflamma de phosphore comme une montagne se tordant et sifflant. Secouant le rivage, elle rugit, s'envola vers le ciel hirsute, et on pouvait voir comment le trois mâts "Alpha" se balançait au mouillage dans la baie, se balançant et se jetant d'un côté à l'autre, recouvert d'une bâche, sans lumières, bateaux aux postes d'amarrage. Deux bateaux aux flancs brisés ont été jetés sur le sable. Les guichets du terminal maritime étaient bien fermés, il y avait du désert partout, pas une seule personne sur la plage nocturne orageuse, et moi, frissonnant dans le vent satanique, enveloppé dans un manteau, je marchais avec des bottes silencieuses, marchais seul, profitant du la tempête, le rugissement, les volées d'explosions géantes, le tintement des lanternes brisées, les éclaboussures de sel sur vos lèvres, en sentant en même temps qu'une sorte de mystère apocalyptique de la colère de la nature se produisait, en se rappelant avec incrédulité qu'hier encore c'était une nuit de pleine lune, la mer dormait, ne respirait pas, elle était plate comme du verre.

Tout cela ne ressemble-t-il pas à la société humaine qui, dans une explosion générale imprévue, peut atteindre une fureur extrême ?

A l'aube après la bataille

Toute ma vie, ma mémoire m'a posé des énigmes, arrachant et rapprochant les heures et les minutes de la guerre, comme si elle était prête à être inséparable de moi. Aujourd'hui, un petit matin d'été est soudainement apparu, des silhouettes floues de chars détruits et près du canon deux visages, endormis, dans la fumée de la poudre à canon, l'un âgé, sombre, l'autre complètement enfantin - j'ai vu ces visages si bien en évidence qu'il m'a semblé : n'est-ce pas hier que nous nous sommes séparés ? Et leurs voix me parvenaient comme si elles résonnaient dans une tranchée, à quelques pas de là :

- Ils l'ont retiré, hein ? Ce sont les Boches, baise-les ! Notre batterie a détruit dix-huit chars, mais il en reste huit. Écoute, compte... Dix, ils se sont éloignés la nuit. Le tracteur a bourdonné toute la nuit au point mort.

- Comment est-ce possible? Et nous - rien ?..

- "Comment comment". Rocké! Il l'a accroché avec un câble et l'a tiré vers lui.

- Et tu ne l'as pas vu ? Je n'ai pas entendu?

– Pourquoi n’as-tu pas vu ou entendu ? Vu et entendu. Toute la nuit, j'ai entendu le moteur dans le ravin pendant que tu dormais. Et là, il y avait du mouvement. Alors je suis allé faire mon rapport au capitaine : il n'y avait pas moyen, ils se préparaient à attaquer à nouveau la nuit ou le matin. Et le capitaine dit : ils emportent leurs chars endommagés. Oui, dit-il, ils ne l’entraîneront pas de toute façon, nous avancerons bientôt. Allez, on bouge vite, votre chef d'établissement !

- Oh génial! Ce sera plus amusant ! J'en ai marre d'être sur la défensive ici. Fatigué de la passion...

- C'est ça. Tu es toujours stupide. Jusqu’à l’absurdité. Menez l’offensive sans vous secouer les fesses. Seuls les imbéciles et les hussards comme vous s'amusent à la guerre...

C’est étrange, le nom du vieux soldat qui m’a accompagné dans les Carpates reste dans ma mémoire. Le nom du jeune homme a disparu, tout comme il a lui-même disparu lors de la première bataille de l’offensive, enterré au fond du ravin d’où les Allemands ont retiré la nuit leurs chars endommagés. Le nom de famille du soldat âgé était Timofeev.

Pas l'amour, mais la douleur

– Vous demandez ce qu’est l’amour ? C'est le début et la fin de tout dans ce monde. C'est la naissance, l'air, l'eau, le soleil, le printemps, la neige, la souffrance, la pluie, le matin, la nuit, l'éternité.

– N’est-ce pas trop romantique de nos jours ? La beauté et l’amour sont des vérités archaïques à l’ère du stress et de l’électronique.

– Vous vous trompez, mon ami. Il existe quatre vérités inébranlables, dénuées de coquetterie intellectuelle. C'est la naissance d'une personne, l'amour, la douleur, la faim et la mort.

– Je ne suis pas d’accord avec toi. Tout est relatif. L’amour a perdu ses sentiments, la faim est devenue un moyen de traitement, la mort est un dépaysement, comme beaucoup le pensent. La douleur qui reste indestructible peut unir tout le monde... l'humanité pas très saine. Ni la beauté, ni l’amour, mais la douleur.

Bonheur

Mon mari m'a quitté et je me suis retrouvée avec deux enfants, mais à cause de ma maladie, ils ont été élevés par mon père et ma mère.

Je me souviens que quand j’étais chez mes parents, je n’arrivais pas à dormir. Je suis allé dans la cuisine pour fumer et me calmer. Et la lumière était allumée dans la cuisine, et mon père était là. Il écrivait quelques travaux la nuit et allait également dans la cuisine pour fumer. En entendant mes pas, il s'est retourné et son visage semblait si fatigué que j'ai cru qu'il était malade. Je me suis senti tellement désolé pour lui que j’ai dit : « Tiens, papa, toi et moi ne dormons pas et nous sommes tous les deux malheureux. » - « Malheureux ? – répéta-t-il et me regarda, apparemment sans rien comprendre, clignant de ses yeux aimables. - De quoi tu parles, chérie ! De quoi tu parles ?.. Tout le monde est vivant, tout le monde est rassemblé dans ma maison – donc je suis heureux ! J'ai sangloté et il m'a serré dans ses bras comme une petite fille. Pour que tout le monde soit ensemble, il n'avait besoin de rien d'autre et il était prêt à travailler jour et nuit pour cela.

Et quand je suis parti pour mon appartement, eux, père et mère, se sont tenus sur le palier et ont pleuré, fait signe et répété après moi : « Nous t'aimons, nous t'aimons... » Combien et peu une personne a besoin de sois heureux, n'est-ce pas ?

Je l'ai vu sur une piste de danse de banlieue. Gai, au nez crochu, souple, avec des yeux noirs teintés de violet, il l'invitait à danser avec un regard si brutalement gourmand qu'elle en eut même peur, le regardant avec le regard pitoyable et confus d'une laide qui ne voulait pas. attendez-vous à ce qu'on lui accorde de l'attention.

Qu'est-ce que tu es, qu'est-ce que tu es !

Me permettrez-vous ? – répéta-t-il avec insistance et montra ses grandes dents blanches avec un faux sourire. - Je serai très heureux.

Elle regarda autour d'elle, comme pour chercher de l'aide, s'essuya rapidement les doigts avec un mouchoir et dit avec hésitation :

Vous ne réussirez probablement pas. Je suis mauvais...

- Rien. Demander. D'une manière ou d'une autre.

Il dansa sans passion, intelligemment et, plein d'une froide arrogance, ne la regarda pas, mais elle piétinait maladroitement, secouant sa jupe, pointant ses yeux intenses sur sa cravate, et soudain leva la tête - les gens autour d'eux arrêtèrent de danser, ils quittèrent le cercle, un coup de sifflet se fit entendre ; Apparemment, ses amis les regardaient et faisaient des commentaires avec des moqueries caustiques, imitant ses mouvements, tremblant et se tordant de rire.

Son partenaire faisait le portrait pierreux d'un gentleman de la ville, et elle comprenait tout, toute la bassesse impardonnable de son beau partenaire, mais ne le repoussa pas, ne sortit pas du cercle en courant, se contenta de lui retirer la main de son épaule et, rougissant à haute voix, Il tapota du doigt sa poitrine, comme on frappe habituellement à la porte. Lui, surpris, se pencha vers elle, haussa les sourcils, elle leva lentement les yeux vers ses pupilles avec l'expression impénétrable et méprisante d'une femme expérimentée. belle femme, confiante en son irrésistibilité, et ne dit rien. Il est impossible d'oublier comment son visage a changé, puis il l'a laissée partir et, dans la confusion, l'a conduite d'une manière trop provocante vers la colonne où se tenaient ses amis.

Elle avait des lèvres épaisses, grises et très grandes, comme des yeux sauvages plongés dans l'ombre. Elle aurait été laide sans ses longs cils noirs, ses cheveux presque jaunes et ce regard de bas en haut qui la transformait en beauté et restait à jamais gravé dans ma mémoire.

(D'après Yu. Bondarev)

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De tout temps, la beauté a joué un rôle important dans la vie des gens, et même aujourd'hui, l'humanité est la plus soumise à la recherche sans fin de la définition correcte et de la représentation visuelle de ce concept. Mais est-ce là que nous cherchons ?? Qu'est-ce que c'est vraiment - vraie beauté? C'est la question posée par l'auteur de l'extrait, Yu.V. Bondarev, soulevant le problème de la vraie beauté.

Bondarev montre son attitude face au problème en utilisant l'exemple d'une situation survenue entre une fille timide, peu sûre d'elle et effrayée et un gars sûr de lui et arrogant sur la piste de danse. "Il l'invitait à danser avec un regard si brutal et si gourmand qu'elle était effrayée même lorsqu'elle le regardait avec le regard pitoyable... d'une fille laide..." écrit l'auteur, montrant un contraste frappant dans le comportement et apparition des personnages. Au début, la fille n'excite ni l'auteur ni le lecteur - elle est banale. Vous ne la qualifieriez certainement pas de belle. Cependant, lorsque son gentleman agissait méchamment, le sentiment amour propre et la force intérieure la transforme ! "... Elle a lentement regardé ses pupilles avec l'expression impénétrable et méprisante d'une belle femme expérimentée, confiante en son irrésistibilité, et n'a rien dit", la description de la jeune fille par Bondarev indique que c'est à ce moment-là qu'elle est devenue une vraie beauté.

La position de l'auteur est extrêmement claire : la vraie beauté est en nous. Ce pouvoir qui réside dans l'âme de chaque noble et honnête homme, peut le transformer et le rendre vraiment beau. D’ailleurs, c’est précisément cette beauté qui triomphe du mal ; elle ne peut être brisée ni par la bassesse ni par la bassesse. C'est ainsi que l'héroïne du texte a été transformée par « ce regard de bas en haut » sur le vil « gentleman de la ville » et a souligné sa beauté extérieure.

Critères

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