Peste Feodosia, această zi de primăvară a dispărut pentru totdeauna. Feodosia Marina Tsvetaeva

În această zi în urmă cu exact 121 de ani, s-a născut cea mai mare poetesă rusă, Marina Ivanovna Tsvetaeva.

Mai recent, în 2009, în Feodosia s-a deschis un mic muzeu al surorilor Tsvetavyv. Vrem să vă arătăm câteva fotografii de acolo și să vă spunem despre cea mai fericită perioadă din viața lui Tsvetaeva.

* * *

Decolorat peste Feodosia

Pentru totdeauna în această zi de primăvară,

Și peste tot prelungește umbrele

O după-amiază târzie frumoasă.

Sufocat de melancolie,

merg singur, fără să mă gândesc,

Și s-au scufundat și au spânzurat

Cele două mâini subțiri ale mele.

Merg de-a lungul zidurilor genoveze,

Întâlnind sărutările vântului,

Și rochiile sunt șuvițe mătăsoase

Se clătină în jurul genunchilor.

Iar marginea inelului este modestă,

Și înduioșător de mic și patetic

Buchet din mai multe violete

Aproape chiar pe față.

Merg de-a lungul meterezelor,

În melancolia serii și a primăverii.

Și seara prelungește umbrele,

Iar lipsa de speranță caută cuvinte.

Aceste poezii au fost scrise în februarie 1914. Feodosia Marina a fost descoperită de Max Voloshin. În fiecare vară, casa lui din Koktebel a primit mulți oaspeți diferiți, dar invariabil personalități creative, neobișnuite. Invitația de a petrece vara în casa lui Karadag a devenit un răspuns la prima carte a Marinei, „Albumul de seară” („De ce un album și nu un caiet?” a întrebat Max într-o poezie de răspuns).

În Feodosia, Marina și Anastasia au venit în 1913 - după moartea tatălui lor iubit. Anastasia Tsvetaeva a scris în memoriile sale:
„Moartea tatălui a tras o linie în viața noastră... Dintre toate orașele din trecut, orașul în care eram atât de fericiți în urmă cu doi ani ne-a chemat cel mai puternic... Nu ne-am înșelat când am ales Feodosia...”

Acum casa-muzeu Tsvetaev este situată la st. V. Korobkova, 13 ani - aici Anastasia Tsvetaeva cu soțul ei Boris Trukhachev și fiul Andrei au închiriat un apartament în 1913.
Muzeul este încă mic, dar foarte emoționant, cald și grijuliu. Și, cel mai important, reproduce atmosfera acelor seri Feodosia și stochează multe exponate originale - un set de mobilier, scaunul preferat al lui Tsvetaeva, o oglindă, mânerul porții care duce la curte, cărți și cărți poștale...

De exemplu, o carte poștală de la luna de miereȚvetaeva și Serghei Efron. În Koktebel s-au întâlnit. Serghei i-a adus Marinei o mărgele rară găsită pe coasta Mării Negre. Povestea asta are multe legende =)

Probabil cel mai legat de Crimeea timp fericitîn viața lui Tsvetaeva. Biografii scriu despre asta sora- Anastasia. „Marina își căuta Crimeea peste tot”... „Vara aceasta a fost cea mai bună dintre toți anii mei de adulți...”. Marina i-a scris lui Voloshina... Crimeea era pentru ea o mărgele de sticlă strălucitoare, un ciob de fericire, o pietricică fericită.

Un lucru rar - un pian sfârşitul XIX-lea secole de origine germană. Apropo, lucrătorii muzeului îți permit de bunăvoie să te joci pe el. daca printre excursionisti se numara si cei care sunt dornici si capabili!

Perioada feodosiană a fost foarte fructuoasă în viata creativa Tsvetaeva. Poezii scrise în Feodosia și Koktebel au fost incluse în colecția „Poezii juvenile. 1913-1914”, care va fi publicată abia 62 de ani mai târziu, și chiar atunci în străinătate. Dar deja la acea vreme Marina era un mare poet - „Poeziile mele, scrise atât de devreme...”, „Generalii au 12 ani” și multe, multe altele care au devenit opere programatice - toate acestea sunt inspirația și spiritul Crimeea - cea mai fericită și mai însorită perioadă într-o perioadă dificilă și viata tragica Tsvetaeva.

Xenia

OSIP MANDELSHTAM

TEODOSIA

Înconjurat de dealuri înalte
Alergi pe munte ca o turmă de oi
Și pietre roz și albe
Străluciți în aerul uscat și transparent.
Felucii tâlhari se leagănă,
Macii ard în portul steagurilor turcești,
Stuf de catarge, cristal cu val elastic
Și pe frânghii sunt bărci - hamace.

În orice fel, plâns de toată lumea,
De dimineața până seara se cântă „mărul”.
Vântul duce sămânța de aur, -
A dispărut și nu se va întoarce.
Și pe alei se facea puțină lumină,
Muzicienii cântă, aplecați,
În doi și trei, stângaci,
Opțiuni incredibile.

O, figurine de rătăcitori cu nasul cârlig!
Oh, menajerie veselă mediteraneană!
Turcii se plimbă în prosoape,
Ca cocoșii în afara hotelurilor mici.
Câinii sunt transportați într-un camion ca o închisoare,
Praf uscat se repezi pe străzi,
Și cu sânge rece printre furiile pieței
Bucătar monumental de la un armadillo.

Să mergem acolo unde există științe diferite
Și meșteșugul - shish kebab și prăjituri,
Unde este semnul care arată pantalonii?
Ne oferă o idee despre o persoană.
Redingota unui bărbat este o aspirație fără cap,
Vioara zburătoare a lui Barber
Iar fierul mesmeric este un fenomen
Spălătoriile cerești au un zâmbet greu.

Aici fetele îmbătrânesc, cu breton,
Gândindu-mă la ținute ciudate
Și amirali în pălării cocoase
Ei își amintesc de visul lui Șeherazade.
Distanța este transparentă. Niște struguri.
Și vântul bate mereu proaspăt.
Nu departe de Smirna și Bagdad,
Dar este greu să înoți, iar stelele sunt aceleași peste tot.

MARINA TSVETAEVA

***
Decolorat peste Feodosia
Pentru totdeauna în această zi de primăvară,
Și peste tot prelungește umbrele
O după-amiază târzie frumoasă.

Sufocat de melancolie,
merg singur, fără să mă gândesc,
Și s-au scufundat și au spânzurat
Cele două mâini subțiri ale mele.

Merg de-a lungul zidurilor genoveze,
Întâlnind sărutările vântului,
Și rochiile curg mătase
Se clătină în jurul genunchilor.

Iar marginea inelului este modestă,
Și înduioșător de mic și patetic
Buchet din mai multe violete
Aproape chiar pe față.

Merg de-a lungul meterezelor,
În melancolia serii și a primăverii.
Și seara prelungește umbrele,
Iar lipsa de speranță caută cuvinte.

MAXIMILIAN VOLOSHIN

LA ALTUL

Noi, atât de diferiți la suflet,
Au avut grijă de flacăra unică,
Şi frăţesc legat de dor
Doar pietre, doar pământ.

Unele scânteiau pentru noi în depărtare
Discuri de foc constelații;
Și oriunde rătăcim,
Dar fără speranță aproape de inima mea
dealurile Feodosia.

Suntem captivitatea slabă a unei închisori pământești
Și cărbunele roșu al adevărului arzător
A dus la cimitirul Ardavda,
Și aici, având încredere în existență,
Am instalat un turn;

Și, testând vigilent distanța
Și alergarea norilor ondulați,
Vela înaripată era încordată
În largul coastei cimeriene.

Dar puterea clarvăzătoare
Mi-a păstrat vârsta nepăsătoare:
Într-un vis am fost spălat de un val
Și s-a spălat pe mal în liniște.

Și tu, cântăreață cu suflet nedormit
Din vise și rugăciuni
Pierdut în vârtejul bătăliilor
Dintr-un atelier retras.

Și aici, pe țărmuri străine,
În tăcerea unei nopți singuratice
Aud sunetul pașilor tăi
Evaziv și îndepărtat...

SERGEI ȘERVINSKI

SONETE TEODOSIENE

Aici lotul genovez măsura marea;
Cu grâne de stepă în sânul vântului
Hrănește Milano și Brascia și Verona
Un pilot a plecat din Kafa fără busolă.

Marinarul cânta cu viola sub stele.
Și am aruncat o cantină de dragoste aici,
Deci secole de-a lungul unui versant de piatră
Poporul tătari o cânta.

Încă pe marginea carantinei
Cheile lui Petru, stemele lui Giustiniani;
Pe Italianskaya este zgomotos, la umbra arcadelor.

Și în diferitele limbi ale rusului "Levante"
Deodată, orașul a spus: „Nu mă bucur,
Magnificul nume Durante.

***
K. F. Bogaevski

În tăcerea atelierului Feodosia
Visul aspru îi este familiar.
El vede vise: crângurile pustii de langourare,
Sau un nor de pace umflată.

Puțul mării se învârte sub cetate,
Marginea fracturii silicioase devine neagră, -
Este Sugdeya, este creasta Meganoma,
Străin de urmele omului din timpuri imemoriale?

Deci, combinând liber roci, ape,
El se joacă cu natura înțelept,
Și de fiecare dată, prin anii întunecați,

Căsătorit într-o sărbătoare intimă
Viața unui pictor, în opera naturii
Rival cu zeitatea.

DIN UN CAIET

Cruste pe fereastră! - și miroase a pepene galben
Praf din compartiment în timp ce stăm în stepă,
Și melancolie cu salcâmii în luncă
Stația este orbită de căldură albă.

Încă o oră și o oră, dar de la Dzhankoy
Ochii se îndreaptă spre sud și nu există odihnă,
Și că marea domnește acolo,
La picioare pietrișul vorbește.

Și deja printre stepele încăpățânate
Spre mare în stânga un fior de bucurie
Săgeți care zdrăngănesc chiar
Din bronzul fierbinte al hainelor aruncate.

Grăbește-te și bărbierește în Italianskaya,
Și după bărbierit, te grăbești la o distanță directă
Spală-ți nordul cu spumă oceanică,
Soarele aurind roșia.

Nu este loc pentru tristețe și frică aici,
Totul în jur va părea diferit,
Își flutură doar cămașa albă
Stropind spre sud-vest de la dig.

Și vistieria piratului din Rodos,
Dacă îl compari, nu este atât de mare
Lângă o perie de nucșoară umedă,
Dăruit de Dumnezeu pentru trei cenți.

DMITRY PETROVSKI

TEODOSIA

Să te împrietenești cu un marinar,
Ai nevoie de putin:
Apropiați-vă de barca cu un skiff
Și stai lângă el;

Sau doar flutură mâna
Și strigă: „Myna!”
Cum să te împrietenești cu un marinar -
Toată lumea știe secretul.

Fustele fetelor erau colorate
Feodosia,
Pescărușii zburau în sus și în jos,
Ca chintz.

Cerul vinde pestriță
Beregovaya.
Ca un pește, corabia bate cu coada,
Apă suficientă.

Troliu pentru gât macara
Totul țipa
Și și-a lăsat nasul foarte lung,
Punând-o la loc

Baloți, butoaie, cufere, -
Sub "maina-vira" -
Și totul a mers - de la bord
Către pasager.

VSEVOLOD ROZHDESTVENSKY

TEODOSIA

Artistului K.F. Bogaevski

Călător, oricine ai fi, așează-te și odihnește-te,
Deasupra versantului unde curge vitriolul marin.
Feodosia este o ceașcă goală sub tine,
Păstrarea mirosului de viță de vie mansardă.

Deasupra satului de pescari, deasupra valului slab,
Prin spinii ravenelor vei fi gata
Umblă toată ziua, epuizat de căldură,
În ocru lichid al dealurilor sale joase.

Azi seamănă atât de mult cu ieri aici:
Deasupra portului de golire este un albastru sărat,
Tigle de baracă, turnuri genoveze,
Aceleași plase de pescuit și același pelin.

O vaca s-a pierdut de-a lungul șanțului,
Timpul roade litere latine Poartă,
Și, ca o fată, turnul lui Clement al VI-lea
Într-un dans rotund al prietenilor peste dealuri...

La apus ne-am dus la zidul de carantină,
Acolo unde dealul portocaliu este gol și înalt,
Acolo unde lutul nobil sună sub picioarele tale,
Și briza are gust de pelin fierbinte.

Cu un baston ascuțit, îndoind puțin pătlagina,
Aruncând plăcile și oasele ruginite,
Artistul cu ochii deschisi și-a rupt degetele subțiri
O carapace de la Milet, uscată.

Și, fericitul proprietar al moștenirii gri,
Mi-a arătat, ocolind râpa de silex,
email de aur otoman,
Caramida genoveza si un fragment de cui.

Dar nu numai monede din rasa tâlharilor
Uscăciunea de foc s-a păstrat de secole -
Există o fântână lângă zidurile kenasei Karaite,
Toate acoperite cu frunze de pere roz.

Aici, în timp ce portarul este supărat pe uşă
Am aranjat cheile pe care le-a adus fiica mea,
Am privit cum s-au spart plăcile decrepite
Vița de vie are raze oblice.

Bătrânul ulm și-a întins brațele peste zid,
Vestul roz era proaspăt și înalt,
Și fata în rochia galbenă ruptă
Un gândac auriu se târa în liniște de-a lungul umărului meu...

Și apoi am coborât treptele stacojii
Prin străzi labirintice până la port, până la lumini,
Și nu m-am săturat de toamna asta
Oțet de glorie picant cu jumătate și jumătate de vin.

stradă italiană. Grădină. Și la intrare
Bubuitul orchestrei. Sunt struguri în tarabe,
Și în port se aude vuietul nesfârșit al vaporului,
Unde valuri grele tună la debarcader.

Exact la miezul nopții, legănându-mă pe patul de cabină,
Voi vedea, respirând în răcoare și întuneric,
Cum va clipi alarma prin fereastra mea
Există un far verde deasupra golfului Dvuyakornaya.

Și va rămâne într-o noapte înstelată stocate
La poarta Cimmeriei, țara uitării,
Nepoata Eladei albastre, rivala Romei,
Kafa cu obrajii negri, turcoaica mea!

EKATERINA PAVLOVA

***
Mere, pere, gutui...
Sunt căruțe cu struguri și pepeni...
Abia il vezi pe vanzator
În grămezi de porumb auriu.

grămezi de flori diverse -
Roșu și verde strălucitor,
Mulțime densă la tarabe,
Strigătul vânzătorilor frenetici.

Biluțe uriașe de varză...
Comercianții au nuci și pâine...
Contururile Muntelui Chel
Pe cerul strălucitor de toamnă.

Chipuri indiferente ale tătarilor,
Repetând prețurile cu încăpățânare, -
Bazarul Feodosia,
Plină de viață, miscari si zgomot!

MARK TARLOVSKY

NOAPTE ÎN FEODOSIA

Din camera de hotel - o gaură
O noapte feodosiană fără speranță.
Latra de caine - pana dimineata.
Lătrat fierbinte - în măsura în care urina este suficientă.

Tocmai am ajuns. Nu am văzut
Fără turnuri din Genova, fără comitet executiv.
Regiunea nu a fost explorată. Cercul de cunoștințe este mic.
Rugăciunea câinilor este singura pe care o cunosc.

Cât este ceasul? Trebuie să fie mai mult de trei.
Zorii sunt acum. Realitatea se va ridica din nou.
Voi lupta cu orașul. Dar prostiile câinelui,
Dar cântecul necunoscutului va dispărea.

Strigă, strigă, inima de câine cu plăcere!
Zorii nu așteaptă. Zorii sunt inexorabil.
Și o grindă va stropi. Și decalajul va străluci
În gardul Crimeei descoperite.

Pământul este asediat de speranțe.
Hotelul se odihnește în întuneric.
Ce este în fața ei - Tyn? gard? perete?
Nu este încă vizibil. Câinii latră.

VLADIMIR LUGOVSKOY

ÎN GALERIA AIVAZOVSKY

Arbore, arbori, arbori... Al nouălea val... Hulks
Utesov. Calm total. Azur înalt.
Apusurile sunt furioase. Flacăra canonadei.
Înfrângerea escadrilelor. Un val de furtuni trecute.

Acolo locuia un băiat. A desenat pe pereți albi:
Furtună, mare, corbali, cerc copilăresc al soarelui.
Și Marea Neagră a aruncat lumină și umbre,
Iar sudul Feodosiei mirosea a pește.

Arbore, arbori, arbori, arbori de gire.
Ridge nori de furtună. Ierni aspre surf.
Zori. deschizând porțile violet,
Abisul Negru și Bătălia de la Navarino.

Luptă, furtună, furtună, elemente nebunești,
Mereu amenință înotătorii, din secol în secol.
Și în fața ei pe o carapace firavă
În luptă, în victorie, în moarte - omule.

Așa că a apucat catargul, epava navei.
Deasupra lui este un puț mortal, greutatea aruncată a apelor.
Ea stă în picioare. Înghețat la ultima margine.
El moare, luptă și încă trăiește.

Arbore, arbori, arbori, apoi uitare... Albastru,
Spațiu de cobalt. Este liniște deasupra mării.
Munții de pânză de zăpadă sunt aruncați de vânt.
Dar tăcerea?.. Cât de iluzorie și de scurtă este!

Acolo locuia un băiat. Am crescut. A devenit faimos în lume
Am lăsat totul așa cum se cuvine stăpânilor,
Și gloria răsunătoare care a atins apogeul,
Adus aici, acasă, pe țărmuri pustii.

Și Marea Neagră s-a repezit prin nopți și zori,
Și Sevastopol l-a trimis pentru aniversarea lui,
Să-l salut pe cântărețul mării natale, -
Kornilov cu o escadrilă de nave.

Umflaturi, umflaturi, umflaturi, tornade si uragane.
Adâncimea valului pătruns de soare.
Primavara linistita Birz. Ceața de toamnă.
Fum din bătăliile trecute. Lumina tristă a lunii.

Voința umană, murind cu mândrie
Printre valuri necunoscute, la picioarele stâncilor mohorâte.
Cu trei ore înainte de moarte cu o perie tare
Artistul a pictat „Explozia navei”.

Și moartea lui nu a fost o moarte de zi cu zi.
Ea a venit după el ca pânza unei nave.
Marea este calmă. Primăvară. Un pescăruș își trage aripile.
El înoată în Marea Neagră. La revedere pământ!

OLGA BERGGOLTZ

TEODOSIA

Când sunt înăuntru oraș mort cautam
Strada pe care am fost tu și cu mine
Când l-am găsit, tot nu l-am recunoscut...
Doar praf cenușiu și rugină din stație.
Dar a fost odată o zi albastră, albastră,
Și era un miros înfundat de ulei și ea tremura
Salcâmii gri sunt o umbră elaborată...
Căldura curgea din dormitoare - sticloasă, vizibilă -
Marea respira în apropiere, iar prietene,
Deja străin, dar încă iubit,
Nu mi-am dat drumul mâinilor reci.

Știam: totul. Gata cu cuvintele, fără argumente,
Fără cunoștințe... Și totuși va fi un an:
Unul dintre noi va veni în acest oraș
Și tot ce s-a întâmplat va retrăi din nou.
Aerul fericit al sudului îți va spăla fața,
O căldură neuitată se va rostogoli până la gât,
Apariția unui prieten va apărea pe țărm -
Bucurie pământească indestructibilă.
Oh, dacă cineva ar sta lângă noi,
A șoptit cum se mișcă anii!
La urma urmei, abia acum, privind aceste pietre,
Am înțeles ce înseamnă „niciodată”.
Că trecutul nu mai este în lume,
Că nu mai sunt martori pentru tine de acum înainte,
Că ți-ai pierdut urma
Pentru toți cei care au trecut prin zona deșertică.

LEONID MARTYNOV

EXPLOZIE

Pentru mine, în esență, Aivazovsky
Îmi place o poză - „Explozie”.
Cu o zi înainte de moartea lui Aivazovsky
A început - a doua zi dimineață nu era în viață.

Probabil că o va lins
Dacă nu ar fi murit. Și ea
Cred că nu mi-ar plăcea
Dacă ar fi fost finalizată.

Dar, neterminat, lăsat moștenire
Este pentru mine și pentru secolele viitoare.
E ca un crac furioasă -
Deci un vulcan erupe.

Aceasta nu este o navă, ci un univers
Se prăbușește pe suprafața tare.
Și creația neterminată:
"Atenţie!" - îmi amintește.

Mâinile tremurau și mâna era aruncată în iad.
A luminat întunericul toamnei adânci
Un abis de explozie, o pată palidă.
...Du-te într-o zi la Feodosia
Uită-te la acest tablou.

MIKHAIL DUDIN

***
Prin soare - ploaie. Pe drum
Praf de piatră bătut în cuie.
Pinteni de munte goi liliac.
Aerul de pelin este umed. Calm.

Dar tot aud rășinoase
TNT era un fum amar.
...Atacul amfibiu este în atac
Spre malurile Feodosiei.

Un foc continuu bubuie pe panta.
Pescărușii nu planează peste malul mării.
Reține apărarea timp de cinci zile
Un detașament apăsat pe țărm.

Ultimul marinar la mitralieră
Acesta din urmă introduce discul.
...Doar timpul a scris data
Spre obeliscul fără nume.

YURI RYASHENTSEV

VARA FEODOSIANĂ

Ilya Falikov

Ce vară huliganică:
apoi este cald, apoi tremură din nou!
În cafenea, marea este kafkiană:
Fără jumătate de litru nu vei înțelege.

La salcâmi, bătuți de vânt,
frunzele stropesc ca
venerabil, de trei ori blestemat
galere cu mai multe vâsle.

Există ceva de geniu în furtună,
mai este ceva si cu redneck...
Ce ai uitat aici, Genova,
cu excepția stâlpului roșu -

Fortificații de cetate,
vechi turn retras?...
Tunete și apocalipsa.
Iluminare și căldură.

Viața de zi cu zi trece grăbită,
și nu sunt noi pentru noi de mult
plopi piramidali -
explozii de ramuri și frunziș.

Și recent beat în parc
a fost decis de noi
nu merge la profiluri familiare -
Le suntem străini de multă vreme.

Nu sindicate, nu secte
suntem despărțiți de ei.
Pur și simplu - suntem poporul Finlandei.
Cât din aceasta este vina noastră?

Scurta zi a mileniului -
Marți sau, acolo, miercuri.
Ceea ce am ținut mereu secret
Eu spun, deși nu fără dificultate:

Doar că am trăit prea reținut
a rătăcit undeva -
dacă a fost obținută înfrângerea,
sau triumful a fost suferit de mine.

Între timp, cartierul este aproape,
disputa de pietre lângă felinar -
toată vanitatea Feodosiei -
totul nu este degeaba, nu degeaba...

BORIS CHICHABIN

TEODOSIA

Pe cerul vesel al despărțirii zorii
Voi umezi cu o ceață de tristețe:
Cu privirea lui Green mă uit la revedere
spre turnul genovez.

Oh, ce miros a întuneric vesel
din dulapul unui muschetar, -
cavaler murdar sub un turban alb -
Cafenea cu ochi de torță!

Pielea galbenă a pietrelor încălzite,
tufiș fierbinte și prăfuit -
e ceva mascat la ea,
pe aceste străzi și clădiri.

Îmi taie respirația, strâns de dealuri,
orașul e amuzant, ca Pappy,
iar în spatele dealurilor zac ca păsările
stepe pestrițe.

Macul a intercalat stacojiu cu verdele,
semănat boabe negre.
Marea devine albastră și face spumă ca
în timpul lui Ulise.

De ce îți risipești agilitatea în căldura momentului?
la tarabe de vin,
Este mai bine să vorbim despre Eternitate
cu bătrânul Aivazovsky.

ale căror corăbii nu au mers aici,
dar, îndrăzneț și agil,
câtă avere au îngropat sub ei înșiși
Valurile Mării Surozh!

Crede repede basmul tandru,
Mai degrabă decât bârfe istorice
Iată ce respir, un platan fără rădăcini,
În orașul de o mie de ani.

Și nu mă pot sătura de visele mele din copilărie,
Ceea ce este amuzant, vizibil
Osip Emilievici Mandelstam
Am străbătut străzile cu acesta.