Histoires d'Evgeny Permyak avec illustrations. Activité parascolaire sur la lecture littéraire "dans le monde des histoires d'Evgeniy Permyak"

Si nous parlons de toute notre enfance, une semaine ne suffira probablement pas. Alors, quelque chose s'il vous plaît. Par exemple, il y a eu un cas...

Nous étions en retard à l'école parce que nous finissions le journal mural. Quand nous sommes partis, il faisait déjà nuit. Il faisait chaud. Une grosse neige duveteuse tombait. Apparemment, c'est pour cela que Tonya et Lida ont dansé la danse des flocons de neige en chemin. Mon jeune frère, qui attendait que je les accompagne, s'est moqué d'eux :

Ils sautent comme des élèves de première année !

La neige tombait de plus en plus épaisse. Il n'était plus possible de danser. La neige s'est accumulée jusqu'à la moitié d'une botte de feutre.

Ne vous perdez pas ! - mon jeune frère nous a prévenus, en tant que plus prévoyant.

Allez, lâche ! - Lida a répondu. - Nous serons à la maison dans quinze minutes.

Pendant ce temps, les chutes de neige s'intensifiaient. Je me suis également inquiété, sachant à quel point nos tempêtes de neige dans les steppes sibériennes sont cruelles. Il arrivait que des gens s'égarent alors qu'ils se trouvaient à proximité de leur domicile. Je leur ai conseillé d'accélérer, mais cela n'était plus possible à cause de l'épaisse couche de neige qui recouvrait la route.

Il faisait encore plus sombre. Une sorte d’obscurité blanche et neigeuse s’installa. Et puis ce que je craignais a commencé. Les flocons de neige ont soudainement commencé à tourbillonner... Ils ont tourbillonné dans une telle danse que quelques minutes plus tard, un véritable blizzard a commencé, qui s'est rapidement transformé en une grosse tempête de neige.

Les filles se couvraient le visage de foulards. Fedya et moi avons baissé nos oreilles jusqu'à nos chapeaux. Le chemin étroit qui menait à notre village ne cessait de disparaître sous nos pieds. J'ai marché le premier, en essayant de ne pas perdre la trace de la route sous mes pieds, qui se trouvait à moins d'un kilomètre de chez moi. Je pensais que nous sortirions sains et saufs.

En vain.

La route a disparu. C’est comme si quelqu’un de très méchant du conte de fées de ma grand-mère me l’avait volé sous les pieds. Peut-être une folle tempête de neige... peut-être le méchant vieil homme Buran Buranovich.

C'est ce que je t'ai dit ! - Fedya nous a reproché.

Lida était toujours de bonne humeur et Tonya pleurait presque. Elle a déjà vécu une tempête de neige avec son père. Elle a passé la nuit dans la steppe enneigée. Mais il y avait ensuite un manteau de rechange en peau de mouton chaud dans le traîneau, et Tonya, recouverte de ce manteau, dormit en toute sécurité toute la nuit. Et maintenant?

Maintenant, nous étions déjà épuisés. Je ne savais pas quoi faire ensuite. La neige a fondu sur mon visage et l'a transformé en glace. Le vent sifflait dans tous les sens. Les loups semblaient être là.

« De qui as-tu peur ? Des blizzards ? Avez-vous envie de crier ? Qui t'entendra dans un tel vent ! Peut-être espérez-vous que les chiens vous trouveront ? En vain. Quel genre de chien irait dans la steppe par un temps pareil ! Il ne vous reste plus qu'une chose : vous enfouir dans la neige.

Nous avons perdu notre chemin. Nous pouvons être épuisés et geler. Enfonçons-nous dans la neige comme le font les nomades.

Apparemment, je l'ai annoncé si fermement que personne ne s'y est opposé. Seule Tonya demanda d'une voix qui pleurait :

Et j'ai répondu :

Tout comme les perdrix.

Cela dit, j'ai été le premier à commencer à creuser un puits dans la neige épaisse de février. J'ai d'abord commencé à le fouiller avec mon cartable, mais le sac s'est avéré épais ; puis je sortis de mon sac un atlas géographique relié dans une reliure cartonnée solide. Les choses sont allées plus vite. Mon frère m'a remplacé, puis Tonya.

Tonya s'est même réjouie :

Comme c'est chaud ! Essayez-le, Lidochka. Vous vous échaufferez.

Et nous avons commencé à creuser à tour de rôle un puits dans la neige. Après que le puits ait atteint notre hauteur, nous avons commencé à creuser une grotte dans son côté enneigé. Lorsque la tempête de neige recouvre le puits, nous nous retrouverons sous le toit enneigé d'une grotte creusée.

Après avoir creusé une grotte, nous avons commencé à nous y installer. Le vent recouvrit bientôt le puits de neige, sans souffler dans la grotte. Nous nous sommes retrouvés sous la neige, comme dans un trou. Comme un tétras-lyre. Après tout, eux aussi, se jetant d'un arbre dans une congère et s'y « noyant », font ensuite des passages dans la neige et s'y sentent de la manière la plus magnifique.

Assis sur nos cartables, réchauffant le petit espace de notre placard de notre souffle, nous nous sentions plutôt à l'aise. Si seulement il y avait un moignon de bougie en plus de tout cela, nous pourrions nous voir.

J'avais avec moi un morceau de saindoux qui restait du petit-déjeuner. Et s'il y avait des allumettes, je ferais une mèche avec un mouchoir et nous aurions une lampe. Mais il n'y a pas eu de matchs.

Eh bien, nous avons été sauvés », dis-je.

Puis Tonya m'a annoncé de manière inattendue :

Kolya, si tu veux, je te donnerai mon Topsik.

Topsik était le nom donné à un gopher apprivoisé.

Je n'avais pas besoin du gopher. Je détestais les spermophiles. Mais j’étais très satisfait de la promesse de Tonino. J'ai compris ce qui provoquait cet élan généreux de l'âme. Oui, et tout le monde a compris. Pas étonnant que Lida ait dit :

Toi, Nikolai, maintenant nous avons le pouvoir ! Homme!

Je me suis senti vraiment fort et j'ai commencé à raconter des histoires de vieilles femmes. J'ai commencé à leur dire parce que j'avais peur de m'endormir. Et quand je m'endors, les autres s'endorment aussi. Et c'était dangereux. Vous pourriez geler. L’une après l’autre, j’ai raconté probablement trente histoires, voire davantage. Lorsque tout le stock de contes de fées de grand-mère fut épuisé, j'ai commencé à inventer le mien. Mais apparemment, les contes de fées que j’inventais étaient ennuyeux. Un léger ronflement se fit entendre.

Qui est-ce?

C'est Tonya, » répondit Lida. - Elle s'est endormie. Je veux aussi dormir. Peut? Je vais juste faire une sieste une minute.

Non non! - J'ai interdit. - Est-il dangereux. C'est mortel.

Pourquoi? Regardez comme il fait chaud !

Ensuite, je me suis retrouvé et j'ai menti avec tellement de succès qu'après cela, personne n'a même voulu s'endormir. J'ai dit:

Les loups attaquent les gens endormis. Ils attendent juste d’entendre une personne ronfler.

Cela dit, j'ai cité beaucoup de cas que j'ai inventés avec une telle rapidité que je n'arrive même pas à croire maintenant comment j'ai pu le faire...

Maintenant, d’autres le disaient. Un par un.

Le temps passait lentement et je ne savais pas s'il était minuit ou peut-être l'aube. Le puits que nous avons creusé a été recouvert il y a longtemps par une tempête de neige.

Les bergers nomades, se trouvant dans la même situation, faisaient un high six avec la neige. Ils l'ont spécifiquement emmené dans la steppe en cas de tempête de neige, afin de pouvoir ensuite les retrouver et les déterrer.

Nous n'avions pas de pole et rien à espérer. Uniquement pour les chiens. Mais ils ne nous auraient pas flairés à travers la neige épaisse.

Mon saindoux a été divisé et mangé il y a longtemps, comme la miche de pain de Lida.

Il semblait à tout le monde que le matin était déjà venu et ils voulaient croire que le blizzard était terminé, mais j'avais peur de percer jusqu'au sommet. Cela signifiait remplir la grotte de neige, se mouiller et, peut-être, se retrouver à nouveau dans une brume blanche et enneigée. Mais chacun de nous a compris combien de problèmes nous avions causé à tout le monde. Peut-être qu'ils nous cherchent, qu'ils nous appellent dans la steppe... Et j'imaginais ma mère criant dans le vent :

"Kolyunka... Fediounka... Réponds-moi !.."

En pensant à cela, j'ai commencé à percer vers le sommet. Le toit enneigé au-dessus de nous n’était pas si épais. Nous avons vu la lune pâle et les étoiles mourantes. Une sorte d’aube pâle et somnolente, comme si elle était privée de sommeil.

Matin! - J'ai crié et j'ai commencé à faire des pas dans la neige pour que les autres puissent sortir.

Des flocons de neige tombèrent du ciel avec retard. J'ai immédiatement vu notre moulin à vent. La fumée s'élevait des cheminées en fines cordes, comme si elles étaient étroitement tendues. Les gens se sont réveillés. Ou peut-être qu’ils n’ont pas dormi cette nuit-là.

Bientôt, nous avons vu nos gars. Ils ont couru vers nous joyeusement et ont crié :

Vivant! Tout les quatres! Vivant!

Nous nous sommes précipités vers eux. Je n'ai pas hésité et j'ai écouté ce que Tonya et Lida disaient de cette nuit-là, de moi. J'ai couru chez nous.

Il n’y avait pas de traîneaux dans la cour, ce qui signifiait que mon père n’était pas encore revenu. Ouvrant la porte, laissant Fedounka loin derrière moi, je me précipitai vers ma mère. Il s'est précipité et... ce qui s'est passé, c'est... et il s'est mis à pleurer.

De quoi parles-tu? - a demandé ma mère en essuyant mes larmes avec son tablier.

Et j'ai dit:

A propos de toi, maman... Tu as probablement perdu la tête sans nous.

La mère rit. Elle se libéra de mon étreinte et se dirigea vers le berceau d'Helen. C'est à nous sœur cadette. Elle est venue et a redressé la couverture. Et elle lui dit : « Dors. » Même si elle dormait déjà et qu'il n'était pas nécessaire d'ajuster la couverture. Puis elle s'est approchée de Fedyunka, qui était arrivée à temps, et lui a demandé :

Vos bottes en feutre sont mouillées ?

Non, répondit-il. - Il y avait du satin sous les bottes en feutre. Le manteau de fourrure court est mouillé. Je veux manger...

«Changez de chaussures et mettez-vous vite à table», dit la mère, sans rien demander de la nuit précédente.

« Est-ce qu'elle nous aime ? - J'ai pensé pour la première fois. - Est-ce qu'il t'aime? Peut-être que cette hurleuse Lenochka n'a qu'une seule lumière dans les yeux ?

Quand nous avons mangé deux assiettes de soupe aux choux chaude, ma mère a dit :

Je me suis allongé, m'allonger. Tu n'iras pas à l'école. J'ai besoin de dormir.

Je ne pouvais pas dormir, mais je voulais dormir. Je restai allongé jusqu'à midi dans une pièce sombre, aux volets fermés.

On nous a convoqués pour dîner. Père est arrivé. Il savait déjà tout grâce à Lida et Tony. Il m'a félicité. Il a promis de m'acheter une petite mais vraie arme à feu. Il a été surpris de ma débrouillardise.

Mère a dit :

Le gars a treize ans. Et ce serait drôle s'il se perdait dans une tempête de neige et ne se sauvait pas, lui et ses camarades.

Anyuta!.. - le père a fait remarquer avec reproche à la mère.

Et la mère interrompit le père et dit :

Allez, mange ! La bouillie devient froide. Arrêter de parler! Ils doivent prendre des leçons. Nous avons passé la nuit à errer, perdu la journée...

Après le déjeuner, Tonya m'a apporté Topsik. Je ne l'ai pas pris.

La mère de Lida, Marfa Egorovna, apparut avec un grand regard et, s'inclinant profondément devant sa mère, dit :

Merci, Anna Sergueïevna, d'avoir élevé un tel fils ! J'ai sauvé deux filles. Tonka a des sœurs, mais Lidka est la seule que j'ai...

Quand Marfa Egorovna eut terminé ses lamentations, sa mère dit :

Honte à toi, Marfa, de présenter mon maladroit Kolka comme un héros ! - et, se retournant, refusa catégoriquement de jeter un coup d'œil.

Le soir, nous étions seuls avec ma grand-mère. La mère s'est rendue au commissariat pour voir l'ambulancier. Elle a dit qu'elle était folle et qu'elle avait mal à la tête.

C'était toujours facile et simple pour moi avec ma grand-mère.

Je lui ai demandé:

Grand-mère, dis-moi au moins la vérité : pourquoi notre mère ne nous aime-t-elle pas autant ? Sommes-nous vraiment si inutiles ?

Tu es un imbécile, personne d'autre ! - répondit la grand-mère. - Mère n'a pas dormi de la nuit. Elle a rugi comme une folle... Elle t'a cherché à travers la steppe avec un chien. J'ai des engelures aux genoux... Écoute, tu ne lui en parles pas ! Telle qu'elle est, il faut l'aimer telle qu'elle est. Je l'aime…

Bientôt, la mère revint. Elle dit à sa grand-mère :

L'ambulancier lui a donné des poudres pour la tête. Il dit que c'est absurde. Ce sera fini dans un mois.

Je me suis précipité vers ma mère et lui ai serré les jambes. A travers l'épaisseur de ses jupes, je sentais que ses genoux étaient bandés. Mais je ne l'ai même pas montré. Je n'ai jamais été aussi affectueux avec elle. Je n'ai jamais autant aimé ma mère. Versant des larmes, j'ai embrassé ses mains gercées.

Et elle m'a simplement tapoté la tête, nonchalamment, comme un veau, et est partie se coucher. Apparemment, il lui était difficile de se tenir debout.

Notre mère aimante et attentionnée nous a élevés et fortifiés dans la salle froide. Elle regarda au loin. Et rien de mal n’en est ressorti. Fedyunka est désormais deux fois un héros. Et je pouvais dire quelque chose sur moi-même, mais ma mère m'a strictement légué de dire le moins possible sur elle-même.

Le personnage de grand-père

Sur les rives du grand lac sibérien Chany se trouve l'ancien village de Yudino. Là, je vivais souvent dans la maison d'un vieux pêcheur Andrei Petrovich. Le vieil homme était veuf et se retrouvait seul dans une famille nombreuse jusqu'à la naissance de son petit-fils. Aussi Andrey et aussi Petrovich.

Tous les sentiments du vieil homme, tout son amour commençaient désormais à appartenir au garçon qui, pour ainsi dire, commençait la seconde vie d'Andreï Petrovitch. Chez son petit-fils, le grand-père a reconnu ses propres traits, son propre caractère. C'est ainsi qu'il l'appelait : « le caractère de grand-père ».

Andrei Petrovich lui-même a élevé son petit-fils. Je me souviens qu'il lui a dit :

« Si vous ne pouvez pas, n’essayez pas. Et si vous avez déjà décidé de le faire, faites-le. Meurs mais fais-le!"

Le petit-fils avait alors six ans.

C'était un hiver glacial. Une fois, je suis allé avec le petit Andrei au marché du samedi. Au peuple - noir et noir. Ils ont apporté sur le marché de la viande, du blé, du bois de chauffage et tout ce dont ces régions sont riches.

Un énorme brochet gelé attira l’attention du garçon. Elle avait la queue coincée dans la neige. Je ne sais pas combien pesait ce brochet, seulement sa longueur était une bonne fois et demie la hauteur d'Andryusha.

Comment attrapent-ils de tels brochets ? - Andrey m'a demandé soigneusement.

Et j'ai dit que pour attraper les gros brochets, ils prenaient une corde solide et fabriquaient une laisse à partir de fil souple torsadé. Il a également déclaré que pour attacher de gros appâts vivants, l'hameçon doit être plus grand et plus solide afin qu'un poisson fort ne le casse pas ou ne le plie pas.

J'ai oublié cette conversation et je ne m'en suis souvenu qu'après que quelque chose qui m'a surpris s'est produit.

Nous nous sommes assis et avons discuté avec Andrei Petrovich dans la chambre haute. Le vieil homme regardait par la fenêtre de temps en temps. J'attendais mon petit-fils.

Le petit Andrey, comme beaucoup d'autres de son âge, pêchait souvent sur le lac. Les garçons ont fait des trous dans la glace et y ont mis leur simple matériel de pêche. Les garçons ne sont pas rentrés chez eux sans chance. Le lac Chany est très riche en poissons. Pour les pêcheurs, c'est un véritable paradis.

Est-ce qu'il lui est arrivé quelque chose ? - le vieil homme s'est inquiété. - Dois-je courir vers le lac ?

Je me suis porté volontaire pour y aller avec Andrei Petrovich. Nous nous sommes habillés et sommes allés sur la glace. Le lac est à une centaine de pas. Gel entre vingt et vingt-cinq degrés. Silence et neige. Personne.

Soudain, j'ai remarqué un point noir :

N'est-ce pas lui ?

"Pas d'autre moyen que lui", dit le vieil homme, et nous nous dirigâmes vers point noir, qui s'est rapidement avéré être le petit-fils d'Andrei Petrovich.

Nous avons vu le garçon en larmes glacées. Ses mains ont été coupées jusqu'au sang avec une ligne de pêche. Il avait clairement du givre sur le nez et les joues. Le vieil homme courut vers lui et commença à essuyer le visage du garçon avec de la neige. J'ai pris le cordon de ses mains. Tout est devenu clair pour moi tout de suite : le garçon a attrapé un brochet qu'il ne pouvait pas retirer.

Rentrons à la maison, petit-fils », lui pressa son grand-père.

Et le brochet ? Et le brochet ? - supplia le garçon.

Entre-temps, j'ai sorti un brochet. Le poisson fatigué n'a pas résisté. C'était un de ces brochets qu'on introduit sur le marché non pas tant pour le profit que pour l'esthétique. Leur viande est insipide et dure. Le brochet n'a pas lutté longtemps dans le froid.

Le grand-père regarda fièrement l'énorme poisson, puis son petit-fils et dit :

L'arbre est trop grand pour toi... Eh bien, tu ne savais pas que le voleur serait frappé plus durement que toi... Il y a combien de temps s'est-elle fait attraper ?

Et le garçon répondit :

Andreï Petrovitch sourit dans sa barbe :

Alors tu as déconné avec elle pendant quatre heures.

Pendant longtemps! - Andryusha a répondu, joyeux. - Et il n'y avait rien à quoi cela soit lié.

Le vieil homme, après avoir essuyé le visage et les mains du garçon, l'entoura de son écharpe comme d'un mouchoir, et nous rentrâmes dans la maison. J'ai tiré le brochet tombé derrière moi dans la neige grâce à une corde.

À la maison, ils ont déshabillé Andryusha, lui ont enlevé ses chaussures, l'ont frotté avec des potions et lui ont bandé les mains coupées. Il s'endormit bientôt. J'ai dormi agité. Il avait une légère fièvre. Il délirait dans son sommeil :

Tu ne partiras pas, petit à pleines dents, tu ne partiras pas !.. J'ai le caractère d'un grand-père.

Andreï Petrovitch, assis sur le banc le plus éloigné de la pièce, essuya doucement ses larmes.

Vers minuit, le garçon s'est calmé. La fièvre est tombée. Un sommeil d'enfant régulier et calme s'ensuivit.

Le vieil homme n’a pas dormi un clin d’œil cette nuit-là. Et le matin, quand Andryusha se réveilla, le vieil homme lui dit :

Et pourtant, Andreï Petrovitch, tu te souviens à peine de l'ordre de ton grand-père ! Ce n’est pas à cause de sa force qu’il a décidé d’attraper un poisson. Regardez le crochet que vous avez attaché - comme une ancre... C'est donc vous qui vouliez abattre un arbre trop grand pour vous. C'est mauvais, mauvais...

Le garçon, baissant les yeux, resta silencieux. Et le grand-père a continué d'inspirer :

Eh bien, la première erreur ne compte pas. C'est en quelque sorte considéré comme une science. À l’avenir, n’attrapez pas de tels brochets que d’autres devront retirer à votre place. C'est dommage. Les gens ridiculisent ceux qui ne portent pas de sac sur le dos, qui ne brandissent pas leurs poings... Mais le fait que vous ne l'ayez pas abandonnée est vrai.

Ici, les deux Andrei Petrovich ont échangé des sourires, puis se sont embrassés.

Le brochet gisait dans une congère recouverte de neige. Le samedi venu, Andrei Petrovich l'a emmenée au marché et lui a mis la queue dans la neige. Il en demandait trop, car il ne voulait pas vendre ce poisson miracle. Il avait besoin de dire aux gens quel était le caractère de son petit-fils, Andrei Petrovich Shishkin, âgé de six ans, qui connaissait déjà onze lettres et savait compter jusqu'à vingt sans raté.

Pont Pichugin

Sur le chemin de l’école, les enfants adoraient raconter leurs exploits.

Ce serait bien, dit l'un, de sauver un enfant dans un incendie !

Même attraper le plus gros brochet, c'est bien, le deuxième fait rêver. - Ils vous connaîtront tout de suite.

« Il vaut mieux voler vers la lune », dit le troisième garçon. "Alors tous les pays le sauront."

Mais Syoma Pichugin n’a pensé à rien de tel. Il a grandi comme un garçon calme et silencieux.

Comme tous les enfants, Syoma aimait aller à l’école le long du court trajet qui traverse la rivière Bystryanka. Cette petite rivière coulait le long de berges escarpées et il était très difficile de la franchir. L'année dernière, un écolier n'a pas atteint l'autre rive et est tombé. J'étais même à l'hôpital. Et cet hiver, deux filles traversaient la rivière sur la première glace et ont trébuché. Nous nous sommes mouillés. Et il y avait aussi beaucoup de cris.

Il était interdit aux garçons de prendre le chemin court. Combien de temps pouvez-vous tenir quand il y en a un court !

Syoma Pichugin a donc décidé de laisser tomber le vieux saule de cette rive à celle-là. Sa hache était bonne. Ciselé par mon grand-père. Et il commença à couper le saule avec eux.

Cela s’est avéré ne pas être une tâche facile. Le saule était très épais. Vous ne pouvez pas l'attraper à deux. Ce n’est que le deuxième jour que l’arbre s’est effondré. Il s'est effondré et est resté de l'autre côté de la rivière.

Il fallait maintenant couper les branches du saule. Ils se sont mis sous les pieds et ont rendu la marche difficile. Mais lorsque Syoma leur a coupé la route, marcher est devenu encore plus difficile. Il n'y a rien à quoi s'accrocher. Regardez, vous allez tomber. Surtout s'il neige. Syoma a décidé d'installer un garde-corps à partir de poteaux. Grand-père a aidé.

Il s'est avéré que c'était un bon pont. Désormais, non seulement les garçons, mais aussi tous les autres habitants commencèrent à marcher de village en village le long d'une courte route. Dès que quelqu'un fera un détour, on lui dira certainement :

Pourquoi pars-tu à sept miles pour siroter de la gelée ! Traversez tout droit le pont Pichugin.

Alors ils ont commencé à l'appeler par le nom de famille de Semina - Pichugin Bridge. Lorsque le saule a pourri et qu'il est devenu dangereux de marcher dessus, la ferme collective a construit un véritable pont. Fabriqué à partir de bons journaux. Mais le nom du pont reste le même : Pichugin.

Bientôt, ce pont fut également remplacé. Ils ont commencé à redresser l'autoroute. La route traversait la rivière Bystryanka, le long du même court chemin le long duquel les enfants couraient jusqu'à l'école. Le grand pont a été construit. Avec garde-corps en fonte. Cela aurait pu recevoir un nom fort. Du concret, disons... Ou autre chose. Et ils l'appellent toujours à l'ancienne - le pont Pichugin. Et il ne vient même à l’esprit de personne que ce pont pourrait s’appeler autrement.

C'est comme ça que ça se passe dans la vie.

Personne fiable

Au premier bureau et dans la première classe était assis le fils du courageux pilote d'essai Andryusha Rudakov. Andryusha était un garçon fort et courageux. Il protégeait toujours ceux qui étaient les plus faibles, et tout le monde dans la classe l'aimait pour cela.

Assise à côté d'Andryusha se trouvait une petite fille mince, Asya. Le fait qu'elle soit petite et faible pouvait toujours être pardonné, mais le fait qu'Asya était lâche était quelque chose avec lequel Andryusha ne pouvait pas accepter. Vous pourriez effrayer Asya en lui donnant des yeux effrayants. Elle avait peur de chaque petit chien qu'elle rencontrait et fuyait les oies. Même les fourmis lui faisaient peur.

C'était très désagréable pour Andryusha de s'asseoir au même bureau avec un tel lâche, et il essaya par tous les moyens de se débarrasser d'Asya. Mais elle n'a pas été transplantée.

Un jour, Andryusha a apporté une grosse araignée dans un bocal en verre. En voyant le monstre, Asya pâlit et courut immédiatement vers un autre bureau.

C'est ainsi que tout a commencé... Pendant deux jours, Asya s'est assise seule, et l'enseignante Anna Sergueïevna ne semblait pas s'en apercevoir, et le troisième jour, elle a demandé à Andryusha de rester après les cours.

Andryusha a immédiatement deviné ce qui se passait, et quand tout le monde a quitté la classe, il, se sentant coupable, a dit avec embarras au professeur :

Ce n'est pas en vain que j'ai apporté l'araignée. Je voulais apprendre à Asya à n'avoir peur de rien. Et elle eut à nouveau peur.

Eh bien, je vous crois », a déclaré Anna Sergueïevna. "Celui qui sait comment, aide ses camarades à grandir, et je t'ai appelé pour te raconter une petite histoire."

Elle a assis Andryusha à sa place au bureau et elle s'est assise à côté d'Asino.

Il y a de nombreuses années, un garçon et une fille étaient assis dans la même classe. Nous nous sommes assis de la même manière que maintenant. Le nom du garçon était Vova et celui de la fille était Anya. Anya a grandi comme une enfant malade et Vova a grandi comme un garçon fort et en bonne santé. Anya était souvent malade et Vova devait l'aider à faire ses devoirs. Un jour, Anya s'est blessée à la jambe avec un clou. Elle était tellement blessée qu’elle ne pouvait pas venir à l’école : elle ne pouvait porter ni chaussure ni bottes en feutre. Et c'était déjà le deuxième quart-temps. Et un jour, Vova est venue voir Anya et lui a dit : « Anya, je t'emmènerai à l'école sur un traîneau. Anya était ravie, mais protesta : « Qu'est-ce que tu es, qu'est-ce que tu es, Vova ! Ce sera très drôle ! Toute l’école se moquera de nous… » Mais Vova, persistant, dit : « Eh bien, qu’ils rient ! » À partir de ce jour, Vova a fait entrer et sortir Anya sur un traîneau tous les jours. Au début, les gars se moquaient de lui, puis ils ont eux-mêmes commencé à l'aider. Au printemps, Anya s'était rétablie et pouvait passer à la classe supérieure avec tous les enfants. Je peux terminer l'histoire ici si vous ne voulez pas savoir qui sont devenus Vova et Anya.

Et par qui ? - Andryusha a demandé avec impatience.

Vova est devenu un excellent pilote d'essai. Voici votre père, Vladimir Petrovich Rudakov. Et la fille Anya est maintenant votre professeur Anna Sergeevna.

Andryusha baissa les yeux. Il resta donc longtemps assis à son bureau. Il imaginait vivement le traîneau, la fille Anya, devenue enseignante, et le garçon Vova, son père, à qui il voulait tant ressembler.

Le lendemain matin, Andryusha se tenait sous le porche de la maison où vivait Asya. Asya, comme toujours, est apparue avec sa grand-mère. Elle avait peur d'aller seule à l'école.

"Bonjour", dit Andryusha à la grand-mère d'Asya. Puis il salua Asya. - Si tu veux, Asya, nous irons à l'école ensemble.

La jeune fille regarda Andryusha avec peur. Il parle délibérément de manière si affable que vous pouvez tout attendre de lui. Mais la grand-mère regarda le garçon dans les yeux et dit :

Avec lui, Asenka, ce sera plus pratique pour toi qu'avec moi. Il combattra les chiens et n'offensera pas les garçons.

Oui », dit Andryusha doucement, mais très fermement.

Et ils sont allés ensemble. Ils passèrent devant des chiens inconnus et des oies sifflantes. Ils n’ont pas cédé la place au bruyant bouc tyran. Et Asya n'avait pas peur.

À côté d'Andryusha, elle se sentit soudain forte et courageuse.

Fauvette

Un agronome de la ferme collective Lenin Sparks avait un fils, Slavik, qui grandissait. Quand le garçon avait six ans, il dit à son père :

Papa, je veux aussi devenir agronome. Moi aussi, comme vous, je veux cultiver du bon blé.

"C'est très sympa", approuva le père. - Laissez-moi vous donner le terrain.

Et l'agronome a donné à son fils un champ dans le jardin de devant, devant les fenêtres de la maison où ils habitaient. Le champ semblait très petit au garçon. Il mesurait un mètre de long et un mètre de large, soit un mètre carré.

Ce n’est pas un problème », a déclaré le père. - Et sur ce champ tu peux cultiver le fameux blé.

Bientôt, on montra au garçon comment ameublir le sol, à quelle profondeur semer de petites terres arables avec du grain de blé et comment en prendre soin.

Lorsque les pousses sont apparues, Slavik était très heureux. Il les a soigneusement désherbés et, lorsque le sol s'est desséché, il a arrosé son petit champ avec un petit arrosoir.

Il est temps de récolter la récolte. Slavik a coupé les épis de maïs avec son père et a ensuite commencé à battre. Ils l'ont battu chez eux, sur la table. Ils battaient avec un crayon, éliminant les grains de chaque épillet.

Il y avait beaucoup de grains. Ils pourraient semer tout le sol du jardin de devant. Mais le père dit :

Semons uniquement les meilleures graines.

Et Slavik a commencé à sélectionner les meilleurs grains de blé - les plus gros, les plus petits. Ce n’était pas évident de trier toute la récolte. Slavik a passé plus d'une heure en soirées d'hiver pour le tri des grains. J'ai pris les meilleurs pour les graines et j'ai donné le reste aux canards.

Le printemps est venu. Au printemps, Slavik a de nouveau trié les graines sélectionnées et a de nouveau, avec son père, ameubli et fertilisé son petit champ. Maintenant, mon père travaillait moins et pointait moins.

Les plants sont devenus joyeusement verts. Les tiges montaient plus haut. Et la raison est claire : le champ a été semé du meilleur des meilleures graines. Et lorsque de gros épis de maïs apparurent et commencèrent à se remplir de grains lourds, Slavik resta assis pendant des heures près de son champ. Il ne pouvait pas attendre la récolte. Je voulais vraiment savoir à quoi ressemblerait le grain cette année.

Mais un jour, il commença à pleuvoir avec de grosses grêles. Et Slavik a pleuré. Il avait peur que la grêle ne détruise la récolte et il n'y avait rien pour couvrir le champ. Mais la grand-mère jeta le grand parapluie de son père par la fenêtre et le garçon l’ouvrit sur le champ. La grêle a frappé douloureusement Slavik, car lui-même n'était pas sous un parapluie. Il tenait son parapluie à bout de bras au-dessus de son champ. Des larmes coulèrent des yeux de Slavik. Mais Slavik n'a pas cédé à la grêle et n'a pas quitté le terrain.

«Tu es un vrai homme», lui dit son père. - C'était le seul moyen de protéger les semences coûteuses.

Slavik a récolté une merveilleuse récolte pour le deuxième automne.

Maintenant, il savait déjà comment sécher les épis, comment les battre en les tapotant légèrement avec un crayon. Sans attendre les conseils de son père, Slavik sélectionna les plus gros grains. Ils ne pouvaient pas être comparés à ceux de l’année dernière. Ils étaient beaucoup plus petits et plus légers.

Au cours de la troisième année, Slavik a semé le champ lui-même. Il a bien fertilisé le sol. Je l'ai bien desserré et j'ai semé deux mètres carrés. Il entrait déjà en deuxième année et il était capable de faire face à un domaine aussi expérimenté. Et il l'a fait. De plus, un ami d’école l’a aidé.

Ayant battu suffisamment de blé à l'automne, le garçon a invité des amis de sa classe à trier les grains et ils ont suggéré à Slavik de semer un grand champ.

À peine dit que c'était fait. Au printemps, les enfants ont clôturé un grand champ dans le jardin de l'école – un champ de dix mètres de long et deux mètres de large.

Les gars ont élu Slavik comme agronome en chef et lui ont obéi en tout. Ils ont minutieusement ameubli le sol et éliminé les mauvaises herbes.

En été, le blé a commencé à pousser encore mieux que les années précédentes. Elle avait tellement de cheveux que les vieux kolkhoziens la remarquèrent. Quelle joie ce fut !

Un jour, le président de la ferme collective dit en plaisantant à Slavik :

Camarade agronome en chef, vendez la récolte à la ferme collective contre des semences.

Slavik rougit. Il lui semblait que le président se moquait de son domaine. Mais le président n’a pas ri. À l’automne, il venait battre les récoltes. La récolte était maintenant battue par presque toute la classe de Slavik. Ils ont martelé trente-deux crayons.

Jeunes semenciers, semons un grand champ avec ce bon grain. « Ensemble », suggéra le président.

Les gars étaient d'accord. Et maintenant, la cinquième année est arrivée. Les gars sont sortis semer avec les kolkhoziens. Et bientôt la cinquième récolte fut récoltée. Désormais, il n'était plus possible de le battre, même avec mille crayons. Ils battaient sur une aire, à l'ancienne, en frappant les épis sur une caisse en osier. Ils avaient peur d'abîmer les grains.

La sixième année, un immense champ fut semé. Et les septième et huitième, les champs des fermes collectives voisines ont été semés de nouveaux grains de blé de qualité pure. Les gens venaient de loin pour le chercher. Mais il était impensable de fournir à tous les semences de cette nouvelle variété de blé productive. Ils nous ont donné une poignée de graines, deux à la fois. Les visiteurs nous en ont également remerciés.

...Quand je suis arrivé à la ferme collective Lénine Sparks, ils m'ont montré cet excellent blé et m'ont dit :

Il s'agit d'une nouvelle variété de blé. Cette variété est appelée « paruline ».

Ensuite, j'ai demandé pourquoi ce blé s'appelait ainsi et d'où venait ce nom. Peut-être du mot « gloire » ou « glorieux » ?

"Non, non", répondit le président. - On l'appelle ainsi au nom de Vyacheslav, qui dans son enfance s'appelait Slavik, ou simplement Slavka. Je vais vous présenter.

Et j’ai été présenté à un grand jeune homme timide aux yeux bleus. Il a été très gêné lorsque j'ai commencé à lui poser des questions sur le blé, puis il m'a raconté l'histoire de ce blé, en commençant par la première récolte dans le jardin de devant.

Diverses fleurs

Romasha Vaganov se souciait de tout. Il prenait tout à cœur. J'ai essayé de mettre mes mains partout.

Le village de Nikitovo s'est agrandi sous ses yeux. Il se souvient de la façon dont la première maison a été construite dans la steppe aux herbes plumeuses. Et maintenant, trois rues s'affichent et deux autres sont prévues. Nikitovo sera une petite ville agricole d'État. C'est comme ça qu'on peut l'appeler maintenant. Le village dispose d'une école, d'une poste, de deux commerces, Jardin d'enfants, mais pas de fleurs. Presque pas. Vous ne pouvez pas compter comme fleurs les mauves élancées et les minuscules marguerites qui poussent dans deux ou trois jardins de devant. Les fleurs sont des roses, des pivoines, des tulipes, des dahlias, des jonquilles, des phlox et autres qui « fleurissent » si élégamment sur les pages des livres sur les fleurs et la floriculture. Il faut dire qu'il y avait suffisamment de livres de ce genre dans le magasin du village, mais pas un sac de graines de fleurs. Le magasin n’a probablement pas le temps d’acheter des semences, car il a à peine le temps d’importer les produits les plus importants. Le gérant du magasin a dit sans ambages :

Je ne peux pas me déchirer...

Il a raison, bien sûr. Il a assez de soucis sans graines de fleurs, mais il n'a toujours pas oublié son cher neveu Stasik. Je lui ai donné des graines. Différent. Stasik lui-même en a parlé à l'école. Stasik, même s'il n'est pas un mauvais garçon, adore se vanter.

Bien sûr, Romasha aurait pu demander des graines à Stasik Polivanov, mais d'une manière ou d'une autre, il ne pouvait pas tourner la langue. Stasik n'aime pas partager avec les autres. Il n'est pas vraiment gourmand, mais plutôt trop économe. Vous vous sentez désolé pour le ballon de football, même si vous ne pouvez même pas jouer seul au football le plus simple. Il en faut au moins deux : l'un envoie le ballon dans le but et l'autre défend le but. Par conséquent, les gars de la classe ont essayé de ne rien demander à Stasik. Romash fit un signe de la main à Stasik et se dirigea vers son grand-père. Le nom de grand-père était également romain. Deux Romains sont assis dans une cuisine chauffée et discutent de fleurs. Ils ont conféré, conféré, ont proposé différents mouvements et sorties, puis le grand-père a dit :

Romka, le monde n'est pas un coin. Et s’agit-il vraiment des graines de Staska ? Le monde est grand après tout. N’y a-t-il pas beaucoup de gens parmi nous qui n’ont nulle part où déposer leurs graines de fleurs ?

"C'est vrai, grand-père", dit Romasha, "mais comment sais-tu qui a des graines en trop ?"

« Mais tu es une personne instruite », dit le grand-père ;

"Comment puis-je appeler le cri", demande le petit-fils, "à la radio ?"

C’est possible à la radio, mais dans un journal, c’est plus précis. Tout le monde le lira. Et au moins une personne répondra.

Romash a passé beaucoup de temps à rédiger une lettre. Le grand-père lisait ce qui était écrit avec deux verres. Corrigé. Informé. Invité. Et finalement, cela s’est avéré être une note courte et bonne. Romasha n'a rien demandé à personne, mais a dit ce qu'il avait. A propos de la nouvelle école, de l'éclairage électrique, des rues larges, de belles maisons... Je n'ai rien inventé. Avec mon grand-père, j'ai trouvé le mot exact pour tout, puis je suis passé aux fleurs. Il ne s'est pas plaint, mais a simplement déclaré : « Il se trouve que nous n'avons pas encore eu le temps de fleurir dans le jeune village vierge de Nikitov. Nous pouvions à peine faire face à d’autres problèmes. Et puis à la toute fin, il ajouta :

« Ce serait bien si quelqu'un nous envoyait au moins quelques graines de fleurs. Ils ne laisseraient pas une seule graine se perdre.

J'ai signé mon prénom et mon nom Romash, indiqué l'adresse du village, relu ce que j'avais écrit, vérifié à la virgule près et l'ai envoyé par courrier recommandé à « Vérité pionnière».

Et s’ils le publiaient réellement ! Et s’ils ne l’impriment pas, ils écriront quand même une réponse et lui diront où il est préférable de le contacter. Le temps presse encore. Il y a encore des tempêtes de neige par la fenêtre, mais la neige ne pense même pas à fondre.

Presque tous les jours, grand-père et petit-fils se souviennent de la lettre, comptent les jours et attendent une réponse.

Et puis, comme par hasard, ils ont oublié la lettre. Romasha a des devoirs scolaires. Et Roman Vasilyevich a encore plus de travail à faire à l'approche du printemps. Vérification des réparations du tracteur et préparation des semis. Test de germination des graines. Conversations avec de jeunes opérateurs de machines. Et les affaires parlementaires, bien sûr. Ils ne s'arrêtent pas toute l'année. Le vieil homme a une vieillesse agitée, mais joyeuse - en public du matin au soir.

Pendant ce temps, la lettre de Romasha a été lue par l’éditeur, saluée et publiée. Romasha ne savait même pas, lorsqu'il a reçu le numéro de « Pionerskaya Pravda », qu'il contenait sa note dans un cadre avec des fleurs. Comme toujours, il est venu à l'école, a posé son sac dans son bureau et a décidé de courir dans un coin de faune pour vérifier comment se sentaient les hérissons. Stasik l'a arrêté dans le couloir.

Pensez-vous qu'ils l'enverront ? - Il a demandé.

De quoi parles-tu?

A propos du journal.

Entre les mains de Stasik se trouvait le journal « Pionerskaya Pravda » avec une note. Romasha voulait prendre le journal, mais Stasik, fidèle à lui-même, a déclaré :

Je n'ai pas encore tout lu...

Romasha n'a pas eu le temps de dire à Stasik ce qu'il fallait dire lorsque trois journaux sont apparus simultanément entre ses mains.

Quelle joie de lire les mots que vous avez écrits dans le journal ! Peu importe que l’article ait été un peu raccourci. Mais en caractères gras, ils attribuaient un très bon traitement de la part des éditeurs. Les rédacteurs espéraient que les écoliers du village de Nikitovo ne se retrouveraient pas sans graines de fleurs cette année. Et les espoirs des éditeurs étaient justifiés.

Pas même un jour ne s'était écoulé lorsque trois télégrammes arrivaient simultanément concernant l'envoi de graines. Puis les lettres sont arrivées. Jamais auparavant autant de lettres, de colis et de colis n'étaient arrivés au bureau de poste de Nikitov. Romasha ne savait pas que « Pionerskaya Pravda » était lue par des millions d'enfants. Son grand-père ne s'y attendait pas non plus. Des caisses contenant des bulbes, des rhizomes, des boutures, des marcottages ont commencé à arriver. Tout cela devait être stocké quelque part. La joie s'est transformée en peur. Ils ont commencé à mettre une partie de ce qu'ils avaient envoyé à l'école, puis les enfants ont été obligés de contacter la direction de la ferme d'État.

"Nous ne savions pas que cela arriverait", s'est plaint Romasha au directeur de la ferme d'État. - Et grand-père dit que ce n'est que le début, qu'il y en aura encore plus plus tard. Que dois-je faire, Nikolaï Petrovitch ?

Nikolai Petrovich faisait partie de ces réalisateurs qui avaient suffisamment de temps et d'attention pour tout, pour qui chaque problème, quel qu'il soit, doit être résolu. Et il dit à Romasha :

Qu'avez-vous fait, camarade Vaganov ? Il a sonné la cloche, mais n’a même pas pensé aux conséquences de sa sonnerie. Et il a impliqué mon grand-père et a donné du travail à la poste... Ce n'est pas prévu, mon frère, ce n'est pas prévu.

Romasha n'a trouvé aucune excuse.

Nikolai Petrovich a d'abord proposé de créer une commission pour la distribution des semences et a proposé Romash comme président de la commission.

Et c’est ainsi que la distribution a commencé. Les habitants de Nikitov ont été les premiers à recevoir des cadeaux floraux. Il ressortait clairement de tout que les semences distribuées étaient entre de bonnes mains.

Et chacun avait des fleurs. Ils étaient partout dans les jardins de devant, devant les fenêtres, dans le jardin de l'école et sur la place du village. Ils ont fleuri près de la poste et du magasin. Ils sont également apparus dans des pots en argile sur les rebords des fenêtres des maisons. Et tout le monde parlait de fleurs.

Seul Stasik restait silencieux. Les fleurs ne lui plaisaient pas. Soit ils se moquaient de lui, soit ils lui faisaient des reproches, et Stasik essayait de les éviter. Mais cela n’a pas pu se faire. Cela était impossible, non pas parce que Stasik voyait des fleurs partout, mais parce que personne ne pouvait échapper à sa mémoire, à sa conscience. Stasik ne les a pas quittés non plus.

Les gars ont déjà oublié que Stasik leur a épargné les graines de fleurs, mais il s'en souvient et ne l'oubliera jamais.

Marais pourri

Un vieil homme des mineurs d'or de l'Oural des années passées et anciennes a raconté cette histoire du marais pourri comme celle-ci.

* * *

Un tel causeur n'est pas encore né qui pourrait tout raconter sur notre Oural. Parce que presque chaque jour, de nouveaux miracles se produisent. C'est le bord. Si vous partez à la chasse aux champignons, vous trouverez de l'or. Et le suivi est dans notre sang pour une raison. Héréditaire. Dès le plus jeune âge. L’autre n’a pas encore de « a », « être » ou « corbeau », mais il regarde déjà de près. À la recherche de. S’il trouve une plume de tétras, il ne la laisse pas sans attention. Et il n’y a rien à dire sur les autres trouvailles. Si vous le regardez, la fleur la plus minable ne fleurit pas en vain et la pie ne gazouille pas en vain. Et les vrais chercheurs se penchent sur tout cela.

C'est ainsi que Vasyatka Kopeikin a grandi. Quand Avdotya vivait avec sa grand-mère, il vivait dans une vieille maison près du marais pourri. La grand-mère de Vasyatka avait des jambes très faibles, mais si brillante d’esprit que la moitié du quartier lui demandait conseil. Et elle a aussi soigné. Selon les anciennes règles, une telle personne devait être classée comme sorcière ou, à tout le moins, considérée comme un guérisseur. Et elle dans Médecine populaire glorifier. Et elle a une herbe fiable contre la toux, et une infusion de champignons contre les étourdissements... Et toutes sortes de choses différentes, jusqu'au venin de serpent, jusqu'à une piqûre d'abeille.

Traité des gens biens Grand-mère Avdotia. Je ne pouvais tout simplement pas me guérir. Toute l'année J'étais assis sur un siège. Je suis allé au jardin en fauteuil roulant. Moscou lui a offert une poussette. Pour les herbes. Pour les racines. Et son petit-fils cherchait des racines d’herbes. Elle nous a dit quoi, comment et où, et il a collecté des richesses curatives et en a même découvert de nouvelles. Grand-mère ne pourrait pas être plus heureuse avec lui, et les voisins ont également félicité le gars. Pas tous, bien sûr.

Un autre chercheur-découvreur vivait dans le village. Gavrik Kozyrev. Gros swing de la part du gars. Dans un rêve, j'ai vu les nobles trésors de la terre. Il n'a ménagé aucun effort pour chercher. Son petit chien tirait la langue par fatigue, mais il la tirait plus loin. Et partout où Gavrik Kozyrev s'est rendu, il n'a rien découvert ou trouvé de tel. Je voulais. Et je voulais tellement que j'étais prêt à me retourner, juste pour le trésor. Et il ne s’agit pas seulement de calcaire, disons, ou d’une sorte de colorant, mais aussi de pétrole, de placers d’émeraude et, au pire, de charbon…

Pourquoi se perdre pour une bagatelle - trouver une tanière d'ours ou, plus drôle encore, déterrer des racines médicinales, comme Vasyatka Kopeikin. Le nom à lui seul vaut quelque chose. Marque en direct. Kopeikin est Kopeikin, pas Piatakov. Pas Grivennikov. Est-ce le cas de Gavrila Kozyrev !

Gavrik Kozyrev joue l'atout en promettant des montagnes d'or à son père et à sa mère. Et Vasyatka Kopeikin est occupée avec ses affaires de sou. Il fouille tout, découvre tout, rembobine tout, rembobine de la moustache à l'esprit. Il y réfléchit. Il est en train de comprendre. Il comprend.

Une fois, un vieux forestier a raconté à Vasyatka une histoire complètement inappropriée sur le marais pourri. Il a dit que dans les temps anciens, un cerf boiteux aux cornes d'or courait ici. J'ai soigné ma jambe. Le forestier parla comme par magie. Psalmodie.

Et puis un jour, la vieille femme a marmonné une histoire. Encore une fois à peu près le même marais. C'était comme si non seulement les cerfs, mais aussi d'autres créatures forestières malades étaient guéries.

Drôle. Et je ne peux pas le croire. Et c’est dommage de me sortir ça de la tête. Et puis un berger est arrivé. Une chose à la fois. Il raconta comment une vache de son troupeau était devenue affaiblie et comment elle s'était précipitée dans le marais pourri, s'était enfuie du troupeau et, comme ce cerf boiteux, se prélassait dans son lisier et sa boue pourries.

Est-ce vraiment vrai ? - Vasyatka est surprise.

Et le berger lui dit :

Oui, elle est là, celle interrogée. Auparavant, je pouvais à peine traîner mes jambes, mais maintenant je peux au moins labourer dessus.

Vasyatka entendit cela et courut vers Gavrik Kozyrev. Je lui ai parlé des miracles dans le marais et lui ai demandé :

Et si c'était la vraie vérité ?

Gavryushka Kozyrev a éclaté de rire et a déclaré :

Oh vous les Kopeikins-Polushkins... les Groscheviks. Vous ne pouvez pas sortir de votre boue des marais, vous croyez à toutes sortes de mensonges vides de sens... - et il allait et venait pour dire toutes sortes de mots offensants.

Mais Vasyatka n'écoute pas, il pense à ses propres affaires.

Il réfléchit et réfléchit et eut une telle pensée qu'il s'étouffa presque de joie. Il courut vers sa grand-mère et lui raconta tout, à commencer par le cerf à cornes d'or, et se mit à la supplier :

Allez, grand-mère, je vais traîner la boue des marais dans une grande baignoire, et tu y mets les pieds. Et du coup oui...

Une tentative n'est pas une torture, dit la grand-mère. - Allons…

Grand-mère Avdotia passe la journée à soigner ses pieds dans la boue des marais. L'autre guérit. Rien rien. Mais il se dit que la saleté n’est pas une pommade. Tu dois être patient. Le cerf est allé dans le marais pendant plus d'une journée. Et la vache acère y a également couru pendant des semaines.

Quelques jours passèrent, la grand-mère sentit de la chaleur dans ses jambes et, un mois plus tard, de la force. Elle sortit ses pieds de la baignoire et fit le tour de la pièce.

Vasyatka a crié. Il tomba à genoux devant sa grand-mère. Il l'a serrée dans ses bras. Le lisier des marais est emporté par les larmes. Et la grand-mère rugit aussi de bonheur. Non seulement il se réjouit de ses jambes qui marchent, mais il admire l’esprit clairvoyant de son petit-fils. Il se voit dedans. Et puis…

Et puis tout s'est passé comme prévu. Les scientifiques sont venus en grand nombre dans le marais pourri. Ce n’est pas un conte de fées sur un cerf à cornes d’or, pour ne pas s’émerveiller devant une vache sans cornes, quand devant tout le monde, la grand-mère de Vasyatka, assise sur ses pieds, est allée cueillir des champignons.

Ils ont dégagé le marais, l'ont jalonné et l'ont entouré d'une clôture. Les maisons commencèrent à s'élever. Et une riche station thermale nationale s'est développée. Ils lui ont donné un joli nom, mais les gens l'appellent par son ancien nom : Rotten Swamp. Et quiconque vient ici pour laisser ses maux dans le marais emporte de bonnes rumeurs sur Vasyatka Kopeikin.

Et récemment un bon maître, que voilà que j'ai retrouvé mes jambes, j'ai décidé de raconter cette histoire vraie en couleurs. J'ai décidé de décorer les murs de la station thermale nationale avec de rares peintures de contes de fées. Son pinceau doué n'a contourné personne. Il y avait une place pour tout le monde. Et le cerf aux cornes d'or dans le marais. Et une vache sans cornes. ET gentille grand-mère Avdotia. Et bien sûr, au traqueur assidu Vasya Kopeikin...

Il s'appelle désormais Vasily Kuzmich. Il est devenu un grand homme, mais il a toujours le même tempérament. Aucune bagatelle n’est oubliée. Il entre dans les moindres détails. C'est pourquoi ils l'aiment. Ils sont honorés par le bouche à oreille et glorifiés dans les contes de fées...

La porte de quelqu'un d'autre

Aliocha Khomutov a grandi comme un garçon diligent, attentionné et travailleur. Il était très aimé dans sa famille, mais son grand-père aimait Aliocha par-dessus tout, il l'aimait et, du mieux qu'il pouvait, l'aidait à devenir une bonne personne. Le grand-père n'a pas gâté son petit-fils, mais il n'a pas non plus refusé ce qu'il ne pouvait pas refuser.

Il demandera à Aliocha de lui apprendre à installer des pièges pour les furets - s'il vous plaît. Est-ce difficile de montrer à son grand-père comment sont tendus ces pièges ! Aliocha décide de couper du bois de chauffage - de rien ! Le grand-père tient un manche de la scie, le petit-fils tient l'autre. Le gars va souffrir, mais il apprendra.

C'est pareil pour tout... Que le petit gars décide de peindre le porche ou de faire pousser des concombres dans une boîte près de la fenêtre, grand-père n'a rien refusé. Il n'exigeait qu'une chose de son petit-fils :

Si vous acceptez une tâche, allez-y jusqu’au bout. Et si vous voyez que l’affaire échappe à votre contrôle, attendez de grandir.

C'est ainsi qu'Aliocha vivait. Il rendait heureux tous les membres de sa grande famille et il était lui-même heureux ; il se sentait comme une vraie personne et d'autres l'appelaient ainsi.

Il fait bon vivre dans un monde où l’on vous loue, où l’on réussit tout. Même par temps nuageux, votre âme est légère et joyeuse. Mais d'une manière ou d'une autre, quelque chose est arrivé à la chanceuse Aliocha et cela m'a fait réfléchir...

Et tout a commencé lorsque lui et son grand-père sont allés dans la forêt pour chasser le tétras-lyre. Et la route traversait une pépinière où poussaient de jeunes arbres. La crèche était bien clôturée. Parce que même un troupeau peut s’y promener et piétiner les plants. Et maintenant, il y a tellement d'orignaux qu'ils viennent même au village comme chez eux. Et il n'y a rien à dire sur les lièvres - ils rongeront l'écorce des jeunes pommiers ou poiriers - et c'est tout.

Aliocha et son grand-père sont venus à la crèche et ont vu que la porte était ouverte. Le portail claque au vent. Le loquet du portail s'est détaché. Aliocha le remarqua et dit à son grand-père comme un adulte :

Les propriétaires, moi aussi... C'est une perte de temps de serrer le loquet avec trois vis, mais ils ne veulent pas... Parce que c'est le loquet de quelqu'un d'autre et ce n'est le portail de personne.

Que puis-je dire, Aliochenka, - le grand-père a continué la conversation, - et ce serait une bonne idée de lubrifier les charnières du portail avec un peu de graisse, sinon ne cherche pas plus loin, la rouille les submergera et le portail tombera au sol. sol...

"Et elle tombera", confirma Aliocha, "de toute façon, elle tient à peine." C'est mauvais, grand-père, d'être la porte de quelqu'un d'autre...

"C'est bien pire d'être la porte de quelqu'un d'autre", approuva à nouveau le grand-père avec son petit-fils, "ou peut-être que c'est notre porte". Et vous l'avez peint avec de la peinture bleue, et les charnières ont été lubrifiées avec de la graisse interne propre, et son loquet a claqué et claqué, comme de la musique... C'est à vous, c'est à vous.

Puis le grand-père regarda son petit-fils, sourit à quelque chose et continua son chemin. Ils marchèrent pendant un certain temps - peut-être un kilomètre, peut-être deux - et décidèrent de s'asseoir sur un banc dans une clairière.

Et à qui, grand-père, est ce banc ? - Aliocha a soudainement demandé.

"C'est un match nul", répondit le grand-père, "celui de quelqu'un d'autre". Un homme a creusé deux poteaux et y a cloué une planche. C’est ainsi que s’est avéré le banc. Qui en a besoin - repose-toi. Personne ne connaît cet homme, mais tout le monde lui dit merci... Mais bientôt ce banc prendra également fin. Les piliers la soutenaient. Et le tableau est noir et noir. Eh bien, c’est le banc de quelqu’un d’autre, et personne ne s’en soucie. Pas comme le nôtre au portail, soigné et peint...

Ici, le grand-père regarda de nouveau Aliocha, lui tapota la joue rose et sourit de nouveau à quelque chose.

Ce jour-là, ils ont tué trois tétras-lyre. Aliocha en a retrouvé deux. À la maison, le bruit dépassait le plafond.

C'est ainsi qu'un chasseur grandit avec nous ! - La mère d'Aliocha le félicite. "N'importe qui peut abattre un tétras-lyre, mais peu savent comment le traquer."

C'était un dîner amusant ce dimanche soir, mais pour une raison quelconque, Aliocha restait silencieux et réfléchissait à quelque chose.

Peut-être que votre cher fils est fatigué ? - a demandé le père d'Aliocha.

Ou peut-être qu’il ne s’entendait pas avec son grand-père ? - a demandé la grand-mère.

Non, non," Aliocha fit signe de la main, "je ne suis pas fatigué et je m'entends bien avec mon grand-père." Je m'entendais vraiment très bien.

Une semaine s'est écoulée, ou peut-être deux. Encore une fois, jeunes et vieux furent envoyés dans la forêt. Ils décidèrent de farcir le lièvre.

Le grand-père et le petit-fils sont partis chasser dès les premières neiges. Nous sommes repassés par la pépinière. Le grand-père regarde et n’en croit pas ses yeux. Le portail de quelqu'un d'autre n'a pas seulement le loquet vissé avec de bonnes vis, non seulement les charnières sont enduites de saindoux blanc, mais en plus la peinture sur le portail est comme le ciel du mois de mai.

Aliocha, écoute, fait remarquer le grand-père, ce n'est pas possible, des proches ont été retrouvés à la porte de quelqu'un d'autre.

Ils reprirent l'ancienne route et arrivèrent à une clairière. Nous avons atteint le banc où nous nous sommes reposés la dernière fois, mais le banc était méconnaissable. De nouveaux poteaux ont été installés, le panneau a été peint avec la même peinture bleue que le portail et le banc est désormais doté d'un dossier.

"Voilà", s'étonnait le grand-père, "vous avez trouvé un propriétaire sur le banc de personne." Si je connaissais ce maître, je m'inclinerais jusqu'à la taille et lui serrerais la main.

Alors le grand-père regarda de nouveau Aliocha dans les yeux et demanda :

Ne connaissez-vous pas ce maître, petites-filles ?

Non, répondit Aliocha, je ne le connais pas, grand-père. Je sais seulement qu'au printemps nos enfants veulent renouveler la clôture de l'école. Complètement louché. Elle est aussi une étrangère, mais elle est la nôtre.

"C'est bien", dit le grand-père.

Ce qui est bon? - a demandé Aliocha.

C'est bien que tu ne connaisses pas le maître qui a réparé le banc et a considéré le portail de quelqu'un d'autre comme le sien... Et quant à la clôture de l'école, - dit le grand-père en levant les mains, - je ne trouve même pas les mots... Apparemment, Aliocha, le temps arrive où tout s'avère être à toi et à nous...

Le grand-père regarda à nouveau son petit-fils dans les yeux.

A cette époque, le soleil de fin d'hiver se levait derrière la forêt. Il éclairait la fumée d’une usine lointaine. Aliocha admirait la fumée dorée teintée de soleil. Grand-père le remarqua et reprit la parole :

Et l'usine Aliocha, qui fume, semble aussi étrangère si on la regarde sans réfléchir... Mais elle est à nous, comme toute notre terre et tout ce qui s'y trouve.

Syoma et Senya

Syoma et Senya sont camarades. Ils étaient amis avant même l'école. Et maintenant, nous sommes toujours ensemble. Octobre fiables. On leur confiait même les veaux. En général, ils étaient en règle à la ferme d'État de Novo-Tselinny.

Alors cette fois, ils ont été chargés de garder près d'un millier de poulets, car c'était une période de souffrance, de récolte. Il fait chaud dans la steppe. Séchez tout autour. Regardez, le grain va commencer à s'effriter. Tous les adultes travaillaient jour et nuit pour retirer le pain le plus rapidement possible. Même les gardiens de poules allaient dans les champs. Syoma et Senya ont donc dû se porter volontaires.

Peu importe le soin avec lequel vous récoltez la récolte, certains grains tombent toujours des épis. Ne les laissez pas disparaître. Alors ils chassent les poules dans le champ compressé pour se nourrir et ramasser du grain.

Le pionnier Gavryusha Polozov fut nommé responsable des octobristes. C'était un bon garçon. Il a déjà été élu trois fois au conseil d'équipe. Il aimait aussi les plus jeunes. Je ne suis pas devenu arrogant. Il ne se vantait pas d'être un pionnier.

Syoma et Senya aimaient aussi leur camarade plus âgé. Ils lui obéissaient en tant que chef principal sur eux et sur les poulets. Ils lui parlèrent de leurs affaires et, bien sûr, de la façon dont ils pourraient rapidement devenir des pionniers.

Gavryusha raisonnait ainsi :

Le moment viendra et ils vous accepteront. Et vous deviendrez d’aussi bons pionniers que vous étiez de bons octobristes.

Et Syoma et Senya sont pressés. J'aimerais qu'ils soient acceptés dans le détachement des pionniers à l'automne, au début de l'année scolaire. Syoma a même dit à Gavryusha :

Gavryusha a répondu à ceci :

Ici, la rusée Senya plissa les yeux et dit :

Que nous dis-tu, Gavryusha ! Tante Zina a rejoint la fête au printemps, elle a donc reçu des recommandations et des garanties. Nous savons déjà...

Gavryusha a ri et a dit :

Regardez d'où vous venez !... Un détachement de pionniers est une tout autre affaire.

Bien sûr, c’est différent », a reconnu Seryozha. - Et si vous le regardez, c'est la même chose, en plus petit... Donnez-nous des recommandations ! Nous ne vous laisserons pas tomber.

Dès qu'il eut dit cela, le vieux coq rouge s'inquiéta : « Quelque chose comme ça ? Est-ce que cela veut dire quelque chose ? Ku-dah-dah !.. Quelque chose ne va pas... Ku-dah !.. Kudah !.. »

Gavryusha est devenu méfiant. Le vieux coq ne s'est jamais agité en vain. C'est pourquoi ils l'ont gardé, pour éviter tout danger. N'y a-t-il pas assez d'ennemis poulets dans la steppe ?.. Même si vous prenez un renard, il se faufilera et vous ne l'entendrez pas...

"Quoi-quoi?" - le coq n'a pas lâché prise.

Les gars, je sens de la fumée quelque part ! - dit Gavryusha.

Syoma et Senya ont également bondi après Gavryusha. Ils reniflèrent d’abord, puis regardèrent autour d’eux.

La steppe brûle ! - Senya a crié. - Sortir! Regarder.

Puis tout le monde a vu de la fumée et du feu. Le chaume brûlait. Le feu et la fumée se sont dirigés vers les gars. Syoma et Senya se précipitèrent vers les poules. Gavryusha voulait courir après les adultes jusqu'à la section la plus éloignée. Oui, où là-bas !.. Une bande de feu, poussée par le vent, s'est dirigée très rapidement vers les gars, vers le troupeau de poulets. Gavryusha n'aurait pas eu le temps de courir à mi-chemin jusqu'à la section la plus éloignée, même s'il s'y était précipité comme une flèche.

Il faut rassembler les poules ! - il a crié à Syoma et Sena. Et, voyant que les gars se précipitaient dans la steppe, chassant les poulets errants, il se précipita à leur secours.

Les poules, emportées par la recherche de céréales, ne sentant pas les ennuis, n'écoutaient pas les gars. Puis Senya ôta sa chemise et commença à l'agiter. Les autres ont fait de même. Gavryusha siffla. Syoma a commencé à jeter des mottes de terre sur les poules. Le brouhaha des poules commença. Les poules commencèrent à se disperser différents côtés. Certains ont couru vers le feu.

J'ai dû repartir en courant et diriger les jeunes poules vers la rivière, où, en gémissant, comme s'il appelait les autres, le vieux coq rouge courait, entraînant avec lui une bonne centaine de poules.

Les poules qui couraient vers le feu s'arrêtèrent. Ça sentait la fumée.

Conduisez-les jusqu'à la rivière ! À la rivière !.. - Gavryusha a crié de manière déchirante.

Et les gars, sans se souvenir d'eux-mêmes, ont conduit un troupeau de poulets jusqu'à la rivière. Ils comprirent que la rivière bloquerait le chemin du feu de steppe. Les poules seront en sécurité de l’autre côté de la rivière. Mais comment les transporter à travers la rivière ?.. Deux, trois, voire une douzaine de poulets peuvent être capturés et transportés voire transférés, mais il y en a des milliers !

Le rivage se rapproche de plus en plus. Mais le feu se rapproche de plus en plus. Ce n'est peut-être pas effrayant pour les gars aux pieds légers, mais pour les poulets assommés, c'est une mort certaine.

Le feu est très proche, mais la rivière est encore plus proche. Gavryusha siffla de manière assourdissante. Le coq, doublement effrayé par le feu et le sifflet, a décollé comme un hélicoptère et a survolé la rivière en toute sécurité. Il était suivi de deux ou trois douzaines de poulets. La frayeur leur a rendu la capacité oubliée depuis longtemps de voler. Deux ou trois douzaines de poulets supplémentaires s'envolèrent. Certains, avant d’atteindre la rive opposée, se sont retrouvés dans le fleuve. Certains nageaient de peur, d'autres, touchant le fond, couraient comme des fous dans un gué.

Une bonne centaine de poulets ont déjà été sauvés. Se trouvant en sécurité de l'autre côté, ils coururent sans s'arrêter. C'étaient des poulets âgés de deux ou trois ans. Les jeunes ne voulaient pas décoller. L'eau ne leur faisait pas moins peur que le feu. Un jeune coq, devenu fou, a choisi de se jeter dans le feu.

Gavryusha regarda autour de lui. Le feu avançait selon une ligne irrégulière et brisée. Le garçon a décidé de conduire les poules le long du rivage jusqu'à la passerelle. Il espérait qu'ils auraient le temps de se faufiler là où le feu traînait, là où la rivière faisait un coude. Et les gars, agitant leurs chemises, ont conduit les poulets le long du rivage jusqu'au pont.

A gauche c'est le feu, à droite c'est l'eau. Entre eux se trouve un nuage blanc de poulets qui se précipitent rapidement. Ils couraient la bouche ouverte, poussés par le sifflet, et se sautaient les uns par-dessus les autres. Certains, incapables de supporter la course, ont traversé la rivière en volant, où le vieux coq, qui avait déjà repris ses esprits, a crié de manière déchirante : « Où vas-tu, où ? Ici, ici, ici ! - comme s'il prononçait réellement ces mots. Et les jeunes le croient. Les vols sont devenus plus fréquents. Peu importe que de nombreux poulets soient déjà à flot.

"Ils ne se noieront pas", pense Syoma, "ils nageront jusqu'au premier banc ou jusqu'à un accroc et débarqueront."

Le feu est déjà très proche, mais les poules les plus rapides sont les premières à traverser le pont en courant.

Le feu est chaud aussi pour les enfants. Ça sentait la laine brûlée.

Syomka, saute à l'eau ! - Senya crie. - Je me suis brûlé les cheveux.

"Saute toi-même", répond-il en se couvrant la tête avec sa chemise.

L'incendie n'a consumé que trois poulettes. Il leur a bloqué le passage juste avant le pont. Les gars les ont vus depuis la rivière. Avant de brûler, les poulets volaient si haut qu'ils pouvaient survoler plusieurs de ces rivières.

C'est à cela que mène la lâcheté ! - dit Syoma en refroidissant ses brûlures avec de l'eau.

* * *

Le premier septembre, Syoma et Senya sont allés à l'école. Et le lendemain, ils furent acceptés dans le détachement des pionniers. Solennellement. Avec toute l'équipe de l'école.

Ils sont devenus les premiers pionniers de leur classe.

Après s'être préparés, ils ont été reconduit chez eux par leur conseiller Gavryusha Polozov. Après les avoir tous deux serrés dans ses bras, il dit :

Il s'avère, les gars, qu'il existe des recommandations pour les détachements de pionniers... Et il s'avère qu'il y a des garanties...

Cela dit, Gavryusha montra les sourcils roussis de Syoma et la tache rouge d’une brûlure cicatrisante sur la main de Senya.

Palmier

Sur les rives de la mer Noire, non loin de Yalta, se trouve un joyeux bâtiment pour la cantine d'un camp de pionniers.

Quand vient l'heure du petit-déjeuner, du déjeuner ou du dîner et que le clairon invite la population bruyante à table, Palma apparaît. C'est un grand chien très attrayant. Majestueuse, noire, avec des marques feu rouges, elle attire l'attention de tous. Palma est un favori commun des gars. Son regard est tendre et affectueux. Elle agite amicalement sa queue et se laisse volontiers caresser par ses enfants.

Comment un chien aussi doux ne peut-il pas sauver un os, un cartilage ou une côtelette à moitié mangée ?

Le palmier, se léchant lentement et avec reconnaissance les lèvres, mange tout ce qu'on lui jette de meilleur, puis va dormir dans les oliviers sauvages de la côte. Parfois Palma se baigne dans la mer, puis sèche, s'étendant sur le sable doré, telle une véritable station balnéaire.

Le chien se sentait très libre parmi les enfants qui la saluaient et s'éloignait toujours, la queue baissée, dès que le vieux pêcheur apparaissait sur le rivage. Le vieil homme habitait près du camp et une chaloupe venait toujours le chercher.

Un jour, pendant l'heure du bain, alors que Palma se prélassait au soleil, un pêcheur est apparu. Sentant son approche, le chien ouvrit les yeux et, se levant, quitta le rivage. Les pionniers ont décidé de découvrir ce qui se passait, pourquoi Palma n'aimait pas ou avait peur du gentil vieil homme, et l'ont interrogé à ce sujet.

« Elle a honte de moi », répondit le pêcheur. - Apparemment, il lui reste encore une conscience. Même si c’est celui d’un chien, c’est quand même une conscience.

Les gars ont entouré le vieil homme et lui ont demandé pourquoi Palma devrait avoir honte.

Le vieil homme regarda la mer sous sa main et, voyant que la chaloupe était encore loin, il commença à raconter l'histoire.

Dans notre village, derrière cette montagne, vivait et vit toujours un pêcheur respecté et bon chasseur, Piotr Tikhonovitch Lazarev. Un jour d'automne, sous le vent et la pluie, Lazarev marchait le long du bord de mer. Il entend quelqu'un gémir. A arrêté. J'ai regardé autour. Il voit un chiot dans l'herbe sous un palmier. Il se pencha et regarda le chiot. Je l'ai aimé. Je l'ai mis dans mon sein, je l'ai ramené à la maison et je l'ai appelé Palma...

Les gars qui entouraient le vieil homme se turent. Tout le monde voulait savoir ce qui allait se passer ensuite. Et le vieillard, allumant sa pipe éteinte, ne se fit pas attendre.

Il a nourri Lazarev Palma, lui a appris le service de garde et l'a mis à la chasse. Il s’est avéré que c’était un chien compréhensif. J'ai même pris des notes pour les pêcheurs. On ne sait jamais… Et cela est parfois nécessaire. Tout le village est tombé amoureux du chien. Et tous les pêcheurs la connaissaient par son nom. Et puis... quelque chose est arrivé au chien. Un jour à la maison – deux jours à courir quelque part. Ce qui s'est passé? Lazarev a décidé de traquer le chien. Et j'ai suivi. Elle s'assoit près de votre salle à manger, se lèche les lèvres, implore des os avec un regard doux et agite de doux restes avec sa queue.

« Qu'est-ce que tu fais, Palma ? - lui demande Piotr Tikhonovitch. - Vivez-vous chez vous au jour le jour ? Tu n'as pas honte !"

Le chien ici et là. Elle gémit d'un air coupable. Elle a rampé jusqu'au propriétaire - disent-ils, pardonne-moi. Et suivez-le chez lui.

Elle a vécu à la maison pendant un jour, deux, trois, puis elle est partie et est partie.

Lazarev retourne à la salle à manger. Palma voulait s'enfuir, mais ce n'était pas le cas. Lazarev l'a attrapée par le col et par une corde. Sinon comment? Si vous ne comprenez pas les paroles aimables, vous serez puni. Il l’a ligotée et lui a dit : « Regardez, elle est folle ! Venir à vos sens!" Mais ces propos tombent dans l’oreille d’un sourd. De plus, la laisse a été mâchée - et c'est parti pour du pain gratuit, pour une vie facile.

Le lendemain matin, Lazarev arriva au camp, vit le traître ingrat et vint vers elle. Et elle montre les dents et grogne. Et contre qui, se demande-t-on, grogne-t-il ? Celui qui ne l’a pas laissée mourir dans le vent venteux de l’automne, qui l’a nourrie avec une tétine, lui a appris à chasser et lui a confié la garde ! Il l'attrape par le col, et elle lui attrape la main ! Et jusqu'aux os.

Lazarev fut surpris. Et pas tant de douleur, mais de surprise et de ressentiment. Il lava la blessure avec de l'eau de mer et dit :

« Vis, Palma, comme tu veux. Tu ne seras pas content, espèce de fêtard sans abri ! »

Le tube s'est éteint à nouveau. Le vieil homme l'alluma de nouveau. Puis il regarda vers la chaloupe qui approchait et dit :

Le lendemain, l'histoire du vieil homme à propos de Palma fut connue dans toutes les tentes du camp.

Il est temps pour petit-déjeuner. Gorn l'invita à table et, comme toujours, un riche mendiant apparut. Elle s'asseyait habituellement près de l'entrée de la salle à manger, attendant des friandises gratuites. Se léchant les lèvres à l'avance, Palma savait à l'odeur qu'aujourd'hui elle aurait suffisamment d'os d'agneau.

Et puis le petit-déjeuner fut terminé. Ses connaissances se présentèrent à la porte, mais leurs mains étaient vides. Aucun d’eux ne pouvait lui porter un os ou un cartilage. Rien. Les gars qui passaient par là ne la regardaient même pas. Ils, sans être d'accord, mais comme par accord, ont payé avec mépris le chien oisif. Et une seule fille voulait jeter un os à Palma, mais on lui a dit :

Nastya, pourquoi vas-tu contre tout le monde ?

Et Nastya, tenant l'os dans son poing, se dirigea vers la mer, puis le jeta aux poissons, aux crabes, aux oursins - à n'importe qui, jusqu'à ce qu'il aille au chien qui avait trahi ses devoirs.

Balkounchik

En Crimée, entre les villages de Planerskoye et Shchebetovka, ils ont bloqué une poutre brute avec un barrage, et cela s'est avéré être un excellent pari.

Ayant entendu dire qu'il y avait des poissons dans ce réservoir, nous sommes allés tenter notre chance. Parler de ceci et de cela et, bien sûr, gros poisson, nous avons atteint le taux.

Silence. Pas une âme.

Soudain, le gilet rayé de quelqu’un a brillé dans les buissons.

Bonjour, camarade capitaine ! - mon compagnon a appelé un garçon d'environ douze ans.

"Bonjour," répondit-il.

Pendant les vacances, j'aide mon oncle à faire paître son bétail et à aller à la pêche.

Et est-ce que ça a réussi ? - a demandé à mon ami.

Je le ferais toujours ! Vous ne pouvez pas attraper de poisson ici.

Quel genre de poisson y a-t-il ici ? - J'ai demandé.

Balkunchiki », répondit-il.

Balkounchiki ? - J'ai demandé à nouveau.

Oui. Des gros, gros salauds. Même sur eau propre vous pouvez faire frire.

Nous nous sommes regardés. Aucun d’entre nous n’avait non seulement vu un poisson portant ce nom, mais n’en avait même jamais entendu parler. Mais je ne voulais pas l’avouer, ma fierté de pêcheur ne me le permettait pas. Puis nous avons fait un détour.

Mon ami a demandé :

Vous rencontrez de grands balcons ?

Pas bon. Mais beaucoup. Vous verrez maintenant. Je suis sûr que je vais le retirer.

Ensuite, notre nouvelle connaissance a plongé sa main dans l'eau jusqu'au cou et a récupéré le bout de la ficelle à laquelle, comme il s'est avéré, le haut était attaché.

Maintenant regarde ! - il a crié et a sorti un haut fait de fil de fer et d'un fin treillis métallique.

Le sommet grouillait de poissons. Nous avons vu le carassin le plus commun.

Est-ce que ce sont les balkunchiki ? - a demandé à mon ami.

Oui bien sur! - répondit fièrement le pêcheur à succès en choisissant un poisson par le haut.

Le garçon a mis les gros carassins dans un sac en toile et les petits dans un seau d'eau.

Non... - objecta le garçon en souriant. - Dans d'autres paris, les carassins sont des carassins. Et ce sont des balkunchiki.

Pourquoi, a demandé mon ami, s'appelle-t-on ainsi ?

Et le garçon répondit :

D'après le grand-père Balkun. Il est mort cet été-là. Et la cinquante-troisième année, le grand-père Balkun a apporté quinze carassins au caviar dans un seau. Doré. Et il m'a laissé venir ici, aux paris. De ces carassins, les salauds ont commencé à naître. Ils sont venus par milliers. Juste le temps de lancer... Les balkoons mordent bien sur la canne à pêche de l'autre côté. Dans la soirée. Vous ne repartirez pas sans trente pièces.

Tout en nous parlant, le garçon a chargé le haut, s'est occupé de cacher le bout de la ligne vers le bas et a commencé à expliquer son départ.

"Ne les laissez pas s'endormir", il montra le seau de monnaie. - Je dois les transporter sur deux montagnes... Avez-vous des vers rouges ? - a-t-il demandé en partant.

"Oui", ai-je répondu et demandé : "Pourquoi as-tu besoin de transporter cette petite chose sur deux montagnes ?"

Que veux-tu dire, pourquoi? Notre lien a mis en avant l'obligation de déplacer cinq cents balcons vers un nouvel étang. Environ trois cents personnes ont déjà été réinstallées, mais il y en a une quarantaine ici. Cela veut dire qu'il n'en restera que cent soixante... Eh bien, j'y suis allé, sinon un balcon s'était déjà retourné. C'est bon, ça va disparaître. Ils sont tenaces...

Le garçon nous a fait un signe de la main et a disparu.

Bientôt, je l'ai vu gravir facilement la colline. Il portait le seau alternativement avec sa main droite puis avec sa main gauche.

Apparemment, le seau, rempli d'eau presque à ras bord, n'était pas une charge légère pour lui.

Mais il était pressé. Il voulait placer les petits poissons dans le nouvel étang le plus tôt possible.

Tard dans la soirée, mon ami revint avec une grosse prise de balkoon.

Et moi, sans toucher à la verge, j'ai aussi emporté mon petit salaud si heureusement attrapé, qui est désormais devenu cette histoire.

L'histoire d'un vieil homme qui a glorifié son nom avec quinze carassins, relâchés de manière altruiste dans un étang sans nom pour ses petits-enfants et sa réflexion. L'histoire d'un petit héritier attentionné, dont nous avons déjà beaucoup, beaucoup, et pas seulement en Crimée...

Premier arc

J'ai six ou sept ans. Je viens d'arriver ici hier. Les mots de ma mère résonnent encore à mes oreilles : « Écoutez Kotya en tout. » Kitty est ma tante. C'est une vieille fille. Elle a presque quarante ans. Et je suis son préféré, son unique neveu.

Tante vivait dans sa propre maison, comme la plupart des ouvriers de cette usine Prikamsky. Il y a une cour et un potager à la maison. Ici, comme le dit ma tante, mon enfance a commencé. Je m'en souviens vaguement. Mais tout ce qui s’est passé ensuite ne sera jamais effacé de ma mémoire.

Donc...

J'ai six ou sept ans. Je me tiens dans la cour de la maison de ma tante. Les peupliers fleurissent avec un duvet blanc. Juste des peluches et des peluches – et pas un seul garçon que je connaissais.

Ce matin, j'ai vécu pour la première fois le pire du pire : la solitude. Mais cela n’a pas duré longtemps, peut-être une heure, peut-être dix minutes. Mais pour moi, impatient et pressé, même ces minutes semblaient douloureuses.

Pendant ce temps, je ne le savais pas alors, dans la fissure de la clôture du voisin, quatre yeux « indiens » me surveillaient avec vigilance. Deux d'entre eux appartenaient à Sanchik Petukhov et les deux autres appartenaient à son frère Petya.

Apparemment, l’impatience et la précipitation ne m’étaient pas propres. Petya et Sanchik étaient au courant de mon arrivée plusieurs jours à l'avance. L’apparition d’un nouveau garçon dans la cour voisine n’est pas un événement aussi fréquent et ordinaire. Il fallait faire connaissance avec le nouveau venu, puis soit l'accepter comme troisième Indien, soit le déclarer comme un ennemi au visage pâle. L'ordre n'est pas nouveau. C'est ce que faisaient tous les garçons qui jouaient aux Indiens à notre époque. Soit vous êtes avec nous, soit vous êtes contre nous.

Mais comment se rencontrer ? Criez : « Venez à nous » ou « Laissez-nous grimper jusqu'à vous »... Ce n'est pas la manière indienne de rencontrer les gens. Par conséquent, une flèche a été tirée à travers la brèche de la clôture. Elle a fait quatre pas devant moi et s'est coincée contre le mur en rondins de la maison. J'ai couru vers la flèche. Il s'est enfoncé assez profondément dans l'arbre et je l'ai retiré avec un certain effort.

C'est notre flèche ! - a été entendu depuis la clôture.

Et j'ai vu deux garçons.

Qui es-tu? - J'ai demandé.

Ils ont répondu :

Indiens! - et à leur tour ils demandèrent : - Qui es-tu ?

"Personne pour l'instant", dis-je en tendant une flèche aux gars.

Voulez-vous être indien? - a demandé l'un d'eux.

Bien sûr que je le veux », dis-je joyeusement, même si je ne savais pas ce que signifiait être indien, je pensais que c'était très bien.

"Alors grimpe par-dessus la clôture", suggérèrent-ils.

« Très haut », avouai-je alors timidement. - Tu ferais mieux de me faire passer la porte.

Et ils nous ont emmenés dans la cour Petukhovsky. J'ai franchi le seuil d'une nouvelle vie pour moi.

Dans la langue indienne, Sanchik s'appelait San et Petya s'appelait Pe-pe. On ne m'a pas encore donné de nouveau nom car je n'ai pas gagné le droit d'être appelé chasseur. Pour ce faire, vous deviez d'abord fabriquer un arc et dix flèches de vos propres mains, puis en frapper au moins trois dans une pomme de terre de la taille d'un poing suspendue à un fil.

Les conditions ne sont pas faciles. Mais ne restez pas pâle et ne perdez pas les garçons si heureusement retrouvés derrière la clôture voisine.

J'ai été d'accord. Et on m'a donné un couteau. Pour la première fois de ma vie, j'ai tenu entre mes mains cet instrument simple et, en fin de compte, puissant. Il était si tranchant qu'il coupait la branche aussi facilement que s'il s'agissait d'un jet d'eau provenant d'un robinet plutôt que d'un arbre. Ils pouvaient découper un flotteur dans de l'écorce de pin, tailler une canne à pêche, planifier des bardeaux pour un cerf-volant, affûter une planche, y enfoncer un éclat, puis appeler cette structure un navire.

Et je voulais avoir mon propre couteau. Ma tante était horrifiée, mais le père de mes nouveaux amis a dit :

Il est temps pour lui de se promener les doigts bandés !

Cela a effrayé encore plus ma tante, mais mes larmes ont prévalu. Je suis revenu le lendemain avec un doigt bandé. Mais je savais que le couteau n'aime pas ceux qui sont pressés.

La blessure a rapidement guéri et nous sommes allés à la colline du cimetière, où poussait la bruyère - c'est ainsi qu'on appelait le genévrier. San et Pe-pe, qui ont construit plus d'un arc, m'ont aidé à choisir une bonne tige. Le bois dense se prêtait mal au couteau, et non sans difficulté et avec l'aide de San, je coupai le futur arc dans un buisson de genévrier.

Il fallait maintenant le traiter. C'était facile, mais pas de sitôt. Mais un moment heureux est arrivé. L'arc est plié. La corde de l'arc de la corde dure que j'ai tissée sonne. Elle est si serrée et si mélodieuse. C'est maintenant l'heure des flèches. Ils ne sont pas difficiles à réaliser : pour ce faire, il faut onduler une planche à couches droites, puis planifier des bâtons ronds. Mais un bâton rond n’est pas encore une flèche. Il n'y a pas de flèches sans pointe - sans lance, comme l'appelaient San et Pe-pe. Et pour cela, il fallait découper des triangles dans de l'étain, puis utiliser un marteau, un gros clou et une tuile de fer, qui remplaçait une enclume, pour fabriquer des lances.

C'est juste entre les mains de San et Pe-pe. C'est très dur entre mes mains. Le marteau frappe parfois trop loin, parfois trop fort et aplatit le triangle d'étain. Mais il faut fabriquer des lances. Heure après heure, le marteau, tel un couteau grincheux, devient plus obéissant. Deuxième conseil mieux que le premier, et le troisième est meilleur que le second. Mais ils sont tous très mauvais. Ils sont loin d'être des copies de Pe-pe et surtout de San. Ils peuvent néanmoins être montés sur des flèches.

Une pomme de terre est suspendue par un fil. Sept pas indiens ont été mesurés, soit deux de nos pas normaux chacun.

Signe de silence. Même les poules sont chassées de la cour.

Et je tire. Passé... Passé... Passé... Enfin, la quatrième flèche perce la pomme de terre et tourne avec elle... La cinquième - passée. Mais les sixième et septième - avec la quatrième flèche.

Ça suffit, - dit San, - tu es maintenant un chasseur indien nommé Zhuzha.

C'était un grand honneur pour moi et j'étais fier de moi ce jour-là, rentrant à la maison avec mon arc et mes flèches.

C'était un jour très joyeux de mon enfance. Et je me souviens comment, en rentrant chez moi, j'ai longuement regardé mes mains. Ce sont elles, mes jolies mains aux doigts courts et laids et à la paume large, qui me rendaient heureux. C’était eux, et pas autre chose, et j’ai même décidé, sans le rappel de ma tante, de les laver avec du savon. Ils méritent pleinement une telle attention de ma part.

Chijik-Pyjik

À l'automne, Mavrik a supplié sa grand-mère de lui acheter un tarin et sa grand-mère l'a acheté.

Voici votre Chijik-Pyjik, dit-elle en posant une grande cage en bois sur la table. - Prend soin de lui. N'oubliez pas de nourrir et de boire. Et quand le printemps viendra, vous le libérerez.

Mavrik était ravi : désormais Chizhik-Pyzhik n'aura plus à geler sous le vent et à voler avec fatigue d'un endroit à l'autre pour se procurer de la nourriture.

Chaque semaine, Mavrik nettoyait la cage. Il changeait régulièrement l'eau de l'abreuvoir et versait beaucoup de céréales dans la mangeoire.

Tarin a vécu au chaud et au froid tout l’hiver. Et quand le printemps arriva, il fut temps de libérer l'habitant de la forêt. Et Mavrik a emmené la cage avec Chizhik-Pyzhik à travers la ville en bus. Et puis marchez jusqu'à la forêt. J'ai pris goût à une souche dans la forêt, j'y ai placé une cage et j'ai ouvert la porte. Et il s'écarta :

Vole, Chizhik-Pyzhik, vole vers la liberté !

Le petit tarin a sauté sur le rebord de la porte, s'est secoué et... est retourné dans la cage.

Eh bien, pourquoi tu ne voles pas, stupide ?

Et puis Chizhik a semblé comprendre ce qu'ils attendaient de lui, a battu des ailes et s'est envolé hors de la cage. Il s'est envolé vers un grand buisson et de là vers un petit bouleau. Il regarda autour de lui et commença à nettoyer les plumes avec son bec. Et puis j'ai entendu l'appel d'un tarin et des battements de battements - de branche en branche, d'arbre en arbre - je suis arrivé au bosquet de bouleaux.

Bientôt Chizhik-Pyzhik eut faim. Il commença à chercher une mangeoire familière. J'ai cherché jusqu'à ce qu'il fasse nuit pour voir où je pourrais la trouver dans la forêt.

La nuit est venue et même s'il ne faisait pas très froid, Chizhik était toujours gelé. Il était tout ébouriffé, ses plumes ébouriffées ressemblaient à un manteau de fourrure. Mais rien n’y fit. Affamé, grelottant de froid, il avait hâte d'arriver au matin.

Et le matin, j'ai vu comment les oiseaux se nourrissaient et je me suis souvenu de ce que j'avais oublié. Il alla aussi chercher de la nourriture, mais ses ailes ne lui obéirent pas.

Quelque chose est arrivé à ses ailes fortes et légères. Auparavant, il volait loin et haut. Et maintenant, il pouvait à peine voler d’arbre en arbre. Je m'y suis habitué pendant l'hiver.

Chizhik se sentait mal et avait peur. Ni obtenir de nourriture ni échapper à un prédateur. Et puis un troupeau de tarins s’est rassemblé pour s’envoler vers leurs aires de nidification natales. Chizhik-Pyzhik l'accompagna également, mais se fatigua bientôt, se détacha du troupeau et tomba épuisé dans l'herbe. C'est exactement ce que le renard rusé attendait...

Pendant ce temps, l'été est arrivé. Mavrik pensait que Chizhik-Pyzhik avait depuis longtemps acquis un nid et des poussins, mais espérait toujours que son favori lui reviendrait pour l'hiver. Et il attendait qu'il frappe à la fenêtre avec son petit bec.

Mais l’automne est passé et l’hiver est arrivé. Mais Chizhik-Pyzhik n'est pas arrivé. Apparemment, il n’a pas trouvé la maison où vivait autrefois le garçon et où de délicieux plats l’attendaient.

C'est ce que pensait Mavrik. Il ne lui était jamais venu à l'esprit que Chijik-Pyjik était parti depuis longtemps.

Comment Mavrik pouvait-il savoir que les oiseaux forestiers - tarins, mésanges, chardonnerets - après avoir vécu en cage même pendant un petit moment, meurent ensuite lorsqu'ils se retrouvent dans la nature.

Les lunettes de grand-père

Mon grand-père avait un petit-fils. Pas un tel joyau - un gars et un gars. Seul le vieil homme aimait beaucoup son petit-fils. Et comment ne pas aimer quand il est le portrait d’un grand-père, le sourire d’une grand-mère, le sang d’un fils, le sourcil d’une belle-fille et son propre rougissement.

Le père et la mère sont au travail et le petit-fils est avec son grand-père.

Le vieil homme lui-même ourlait des bottes en feutre pour toute la famille et fabriquait des chaussures à la maison. Le petit-fils traîne avec son grand-père - il veut savoir quoi. Aide grand-père avec ses yeux. Et il ne refuse pas d’aider avec ses mains.

Disons que grand-père cire le trait, mais que les poils à son extrémité ne peuvent pas cirer.

Laisse-moi m'épiler, grand-père. Vous ne voyez pas bien.

Veux-tu te réveiller, petit-fils ? La question est simple, mais difficile.

Le petit-fils se bat pendant une heure, deux, trois, mais il apprend. Toujours comme ça.

Oh, les lunettes de grand-père ! - dira le vieil homme. "Ce n'est pas effrayant de se retrouver avec toi même sans yeux." Je verrai.

D'une manière ou d'une autre, ils ont calé des couronnes près d'une vieille cabane. Il faut le changer.

Allez, petit-fils, changeons les couronnes nous-mêmes.

«Allez», répond le petit-fils. - Seulement moi, grand-père, je n'ai jamais fait ça.

Ce n’est pas un problème, répond le grand-père. - Si seulement il y avait des yeux et des mains bons yeux Ils feront ce que tu veux. Procurez-vous la scie. Nous allons affûter. Nous allons donner aux dents une bonne répartition.

Le petit-fils a apporté une scie et a peur que son grand-père ne se blesse pas aux mains.

Moi-même, grand-père. Montre-moi juste comment serrer les dents, comment tenir une lime à un moment donné.

Grand-père m'a montré comment serrer les dents et comment tenir une lime. Le petit-fils s'est dépêché et a été légèrement blessé. Et grand-père lui bande le doigt et dit :

La hache-scie n’a aucune pitié pour les pressés. Et nous les tromperons avec patience et les déjouerons avec habileté.

Le petit-fils a trompé la scie avec patience et déjoué la hache avec dextérité. Je les ai aiguisés pour qu'ils rentrent dans le bois comme un couteau dans le beurre.

Allons maintenant, petit-fils, dans la forêt pour abattre des arbres pour en faire des couronnes. Protégez-moi simplement, Vasya, de la mort dans la forêt.

De quelle mort, grand-père ?

Savez-vous quels arbres sont nuisibles ? Vous tombez de vous-même et ils tomberont sur vous. J'ai peur qu'un arbre me frappe. J'ai commencé à voir encore pire.

Rien, grand-père. Mais je regarderai dans les deux yeux.

Nous sommes arrivés dans la forêt. Grand-père a commencé à montrer comment couper un arbre, où l'arbre est en pente, comment abattre un arbre au vent.

Le petit-fils fait du bon travail et protège son grand-père. Il abat les arbres avec soin, sagesse et protège ses pieds.

Le moment est venu de laisser tomber les couronnes. Grand-père se plaint encore de ses yeux :

Vasenka, tu es maintenant devenue mes lunettes. Écoute, je vais te le dire.

Grand-père m'a appris comment mesurer une bûche, comment choisir une rainure dans une bûche, comment couper un coin en patte.

Le petit-fils essaie. Ce que grand-père dit, c'est ce qu'il fait. Et le vieil homme vérifie au toucher avec ses mains où et ce qui ne va pas - il fait remarquer.

Le petit-fils apporta les couronnes, posa les rainures avec de la mousse nouvelle et les calfeutra. Le père et la mère de Vassia étaient stupéfaits.

Comment peux-tu faire tout ça, mon fils ?

Et Vassia à eux :

Oui, ce n'est pas moi, mais grand-père.

Un certain temps a passé et le grand-père a commencé à se plaindre plus que jamais.

Moi, Vasily, je ne peux pas vivre sans travail. Les mains inutiles deviennent aveugles, l'âme vieillit, le cœur s'arrête.

Et le petit-fils est tombé chez son grand-père et rassurons-le :

Ne t'inquiète pas, grand-père. Je vois pour deux. Mes yeux suffisent pour nous deux. Allons travailler. Dis-le-moi et je verrai par moi-même.

Travail du grand-père et du petit-fils. Ils regardent avec deux yeux, ils fabriquent à quatre mains. Les poêles sont refaits, les canalisations sont démontées, les charpentes sont vitrées, les sols sont posés, les toitures sont recouvertes de copeaux de bois. Le maître est très demandé. Une fois, ils vissaient des auvents aux cadres et le petit-fils a perdu le tournevis. J'ai cherché et cherché et je ne l'ai pas trouvé. Et son grand-père :

Oui, la voilà, Vasenka, allongée dans les copeaux.

Comment, grand-père, l'as-tu vue ?

Apparemment, petit-fils, ses yeux ont commencé à voir clairement grâce au travail.

Peut-être que cela arrive, mais je n'ai pas entendu dire que les yeux commencent à mieux voir avec la vieillesse.

Une autre semaine s'écoula encore, puis une autre. Le grand-père et le petit-fils se sont chargés de ce travail délicat. Ils ont embauché pour corriger l'ancien modèle du manoir pour le salon de thé de la ferme collective.

"Toi", dit le petit-fils, "assieds-toi, grand-père, ce n'est pas pour tes yeux, mais je vais dessiner des veines sur les feuilles."

Le petit-fils a commencé à dessiner les veines avec un pinceau, et le grand-père a dit :

Vaska, qu'est-ce que tu es ? Les feuilles doivent avoir des nervures partout main d'oeuvre donnez, et vous les enlevez plus finement qu'un cheveu.

Vasily descend de l'échafaudage et demande :

Comment se fait-il que toi, grand-père, puisses voir les veines des draps depuis le sol alors que je ne peux pas bien les regarder ?

Mais grand-père n'était pas perdu et dit :

Il est encore jeune, ce qui veut dire que c’est un maître. Vous ne pouvez pas travailler sans les lunettes de votre grand-père.

Alors le petit-fils demande :

Alors à qui sont les lunettes pour qui ? Es-tu pour moi ou suis-je pour toi ?

Et toi, petite-fille, tu devrais mieux le savoir. Le grand a grandi. Vasily a alors compris la cécité de son grand-père. J'ai serré le vieil homme dans mes bras :

Tu es rusé avec moi, grand-père. Le problème, c'est qu'il est tellement rusé ! Et le vieil homme répond ouvertement à ceci :

Si le grand-père n'est pas rusé, comment le petit-fils grandira-t-il intelligent et travailleur ?

De nombreuses années se sont écoulées. Vasily a commencé à travailler fort. Sa gloire au travail s’épanouit pleinement. Ils ont commencé à l'appeler Vasily Petrovich, le qualifiant de maître rare. Lorsque Vasily Petrovich a vieilli, il a lui-même commencé à mettre des « lunettes de grand-père » rusées pour les jeunes maîtres. Pour voir votre entreprise plus en profondeur et regarder votre travail plus largement.

Bois de chauffage tenace

Andryusha Usoltsev était très malade lorsqu'il était enfant et, à l'âge de douze ans, la maladie l'a quitté et il a commencé à rattraper ses pairs. A rattraper - en hauteur, en course, en rougissement et en endurance.

Le petit-fils grandit bien pour tout le monde, mais il ne montre pas le caractère de son père », a déploré la grand-mère d’Andryushin. - Apparemment, il tenait de sa mère non seulement avec ses boucles blanches, mais aussi avec son cœur doux et sa souplesse.

Pour une petite-fille, tout cela est un trésor, mais pour un petit-fils, la grand-mère aimerait une pâte plus épaisse, plus fouisseuse. Ce n’est pas pour rien que sa préférée était surnommée « la fleur de maman ».

Et, laissée seule dans la maison avec Andryusha, Varvara Egorovna, comme en passant, commença à dire :

Votre père, Andrei, a été tourmenté à l'âge de douze ans. Quoi qu’il ait saisi, il ne l’a pas lâché. Il n’a pas fui les terres arables ni les champs de bataille. Né dans le grand-père d'Andrian. Caractère comme une branche de bouleau. Même si vous êtes son couperet, même si vous êtes son coin, il craque et ne pique pas. Bois de chauffage sérieux... Et dans ma jeunesse, j'étais aussi malade de tout. Soixante-dix-sept malades. Et la scrofule, la rubéole et l'anémone. Et puis il s'est stabilisé...

La vieille femme regarda le petit-fils calme et pensif et l'encouragea :

Eh bien, vous vous montrerez toujours. Et les cheveux blancs deviennent noirs. Et une paume étroite peut devenir plus large... Aujourd'hui, ils sont plus calmes : ils donnent beaucoup de leçons.

En écoutant sa grand-mère, Andryusha ressentait du ressentiment envers sa mère. Même s’il n’était pas satisfait de ses paumes étroites et de ses doigts fins, il ne le regrettait pas. C'étaient les mains de ma mère. Et Andryusha aimait tout chez sa mère, même sa laideur nom de jeune fille- Nedopékina.

On ne sait jamais quel genre de noms offensants étaient donnés sous les rois des gens ordinaires. Mais ma mère avait le plus beau nom du monde : Evgenia. Et recherchez également le deuxième prénom - Ilyinichna. Et avec ses doigts fins, la mère réussissait à traire trois vaches tandis que d’autres en traitaient deux. Elle n’est pas une « bâtarde » comme le voyait sa grand-mère.

"Non, grand-mère", pensa Andrei, "tu ne devrais pas moins aimer ta mère que ton père."

Il y a trois jours, alors qu'elle partait pour l'hôpital de district, la mère d'Andryusha l'a longuement embrassé et lui a dit d'être plus affectueux avec sa grand-mère. Andryusha n'était pas impoli avec elle. Seulement, il était triste sans sa mère, car ils n'étaient jamais séparés. Et puis il y a deux séparations à la fois. La seconde est avec mon père. Mon père était gêné par les éclats d'obus depuis de nombreuses années. Et maintenant, il s'en est débarrassé. J'étais en convalescence. La mère d'Andryushin l'a poursuivi. Mais ils sortent de l'hôpital non pas à la demande du patient, mais lorsque cela est possible. Ils ont donc été retardés et le bois de chauffage coupé s'est épuisé. Il reste cinq bûches pour deux poêles. Varvara Egorovna était à une époque où couper du bois était difficile pour elle, et cela ne lui convenait pas. Ce n’est pas une affaire de femmes. Et elle dit:

Andryusha, tu devrais courir chez les Nedopekins et appeler oncle Tikhon. Laissez-le couper du bois pour que nous puissions le chauffer sans se retourner. Il gèle dehors. Et le père reviendra - il faut bien le chauffer.

Maintenant, grand-mère. - Et, enfilant son manteau de fourrure, Andryusha s'est enfui.

Il faisait noir dehors. La vieille femme s'assoupit sur le canapé. Et quand je me suis réveillé, il faisait déjà noir devant la fenêtre. «J'ai dû dormir une heure», pensa Varvara Egorovna en se souvenant du bois de chauffage. Ni Andrei, ni Drov, ni Tikhon.

Où ce type aurait-il pu aller ?

Entendant un coup sourd à l'extérieur de la fenêtre, elle ouvrit le rideau. J'ai regardé la cour.

Une lumière électrique brillait vivement sur le poteau. L’année dernière, nous l’avons construit pour éviter de trébucher. Avec un tel éclairage, Varvara Egorovna pouvait voir non seulement la fendeuse de bois, mais aussi les branches du bois de chauffage. Et le bois de chauffage, je dois le dire, s'est avéré cette année tordu et superposé. Une chienne sur une chienne, et même avec un twist. Il s’agissait du même bois de chauffage nocif, plus facile à scier avec une scie à refendre qu’à fendre. Andryusha, ayant enlevé son manteau en peau de mouton, essayait de sortir une hache plantée dans un lourd bouleau rond. De la vapeur s'échappait du garçon. Et la grand-mère a voulu frapper à la fenêtre et appeler son petit-fils. Mais quelque chose l'a arrêtée. Et elle a commencé à regarder la lutte d’Andryusha avec la bûche de bouleau.

Malgré tous ses efforts, la hache semblait figée dans l'arbre. Laissant le morceau rond obstiné, Andrei se dirigea vers le tas de bois et choisit le deuxième - c'était plus facile.

« Il réfléchit », pensa la grand-mère.

Le petit-fils commença à frapper de toutes ses forces la crosse de la hache plantée avec la pièce ronde qu'il avait apportée. En vain. Kruglyash a seulement repoussé ses mains, mais la hache est restée telle quelle.

C'est dommage, se dit Varvara Egorovna, peut-être qu'il ne parviendra pas à vaincre ce bloc de bois. Aujourd’hui, il ne vaincra pas une bûche de bouleau, demain il en abandonnera une autre…

Mais le petit-fils tentait de plus en plus de retirer la hache et, lorsqu'il perdit tout espoir, il décida de soulever cette foutue bûche sur lui et de frapper la crosse contre une autre bûche.

Cela va être encore pire ! - Varvara Yegorovna avait peur et voulait encore frapper à la fenêtre. Mais la bûche noueuse s'est brisée en deux. Il s'est si bien dispersé que la vieille femme a crié :

Ouais! La malédiction est brisée...

Andryusha a involontairement ensorcelé sa grand-mère vers la vitre. Après s'être essuyé le front, crachant dans ses mains comme le faisait son père, le garçon leva la hache au-dessus de la bûche posée debout. Frapper. La hache glissa sur le côté. La bûche a oscillé et est tombée. Andryusha reposa la bûche et la frappa à nouveau avec la hache. La bûche s'est fissurée. Il semblait à la grand-mère qu'elle ne devinait pas tant cette fissure qu'elle la distinguait.

La bûche s'est élevée au dessus de votre tête... Impact... Chance ! Les choses se sont bien passées. Il était désormais plus facile de couper les moitiés en quartiers et les quartiers en poulpes. Maintenant, nous pourrions nous reposer. Aller courir. Faites deux ou trois mouvements libres avec inspiration et expiration, comme si vous faisiez des exercices.

Une heure s'écoule encore. Avec plus ou moins de succès, Andryusha se bat avec du bois de chauffage. Certains se dispersent si fort que vous pouvez les entendre à travers les doubles images. D'autres bûches noueuses et tordues rivalisent, mais Andryusha n'a remis aucune des bûches tenaces dans le tas de bois.

Le pot de nouilles au lait a depuis longtemps été sorti du four russe, l’assiette a été posée depuis longtemps sur la table et, non sans raison, la cuillère de mon père a été placée devant.

Enfin la porte s'ouvre. Le froid soufflait dans la cabane comme une vapeur blanche. Sur le seuil se trouve un bûcheron aux joues rouges avec une bosse bleue sur le front. Grand-mère ne veut pas remarquer le bleu. Elle ne voit que des joues roses et l'éclat des yeux bleus.

Andryusha a placé du bois de chauffage à côté du poêle - exactement comme son père le faisait toujours. Pas en lançant, mais journal par journal, un à un.

Après avoir ainsi posé le bois de chauffage, il dit à sa grand-mère :

Noie-toi, mère, ne regarde pas en arrière. Il reste cinq ou six fardeaux dans la cour. Assez jusqu'à samedi...

Il brossa ses bottes de feutre avec un balai, raccrocha son manteau en peau de mouton et demanda :

Qu'est-ce qu'il y a dans notre four, grand-mère ?

Andrey n'a jamais mangé les nouilles au lait détestées avec autant d'enthousiasme.

Quand Andryusha eut fini de dîner, grand-mère sortit de la poitrine une vieille pièce d'argent de cinquante kopecks et commença à frotter légèrement la bosse bleue en disant :

Nous avons reçu du bon bois de chauffage aujourd'hui... Que vous utilisiez un couperet ou une cale. Ils craquent, ne piquent pas. Je ne comprends pas comment Tikhon les gère...

Andryusha a répondu à ceci :

Les Nedopekins sont également pleins de caractère, grand-mère, même si leur nom de famille n'est pas aussi célèbre que le vôtre et le mien.

La vieille femme se détourna pour cacher son sourire et feignit de ne pas avoir entendu ce que disait son petit-fils. Andrei est allé à la chambre haute pour terminer ses leçons.

Tard dans la soirée, le père et la mère d'Andryusha sont arrivés. La joie n'avait pas de fin. La mère a été la première à remarquer le bleu :

D'où tiens-tu ça, Andryushenka ?

Il vaut mieux ne pas demander", intervint la grand-mère et ajouta doucement : "Les fleurs de maman ont donné un bon ovaire aujourd'hui." Merci pour votre petit-fils, Evgeniy.

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Une veuve a eu un fils en grandissant. Oui, il était si beau que même les voisins ne pouvaient s’empêcher de le regarder. Et il n'y a rien à dire sur la mère. Ne lui permet pas de bouger ses bras ou ses jambes. Toute seule. Il transporte du bois de chauffage et de l'eau, laboure, récolte, tond, ramasse le travail à côté - des bottes en cuir verni et un accordéon qui sonne pour son fils. Le fils de la mère a grandi. Les boucles s'enroulent comme de l'or forgé. Les lèvres écarlates rient d'elles-mêmes. Beau. Marié. Mais la mariée n'est pas là. Pas un seul ne va pour lui. Ils se détournent. Quel genre de miracles ? Et il n'y a pas de miracles ici. C'est une question simple. Le fils a grandi avec l'herbe de quelqu'un d'autre dans un champ de travail. Avec bras - sans bras, avec jambes - sans jambes. Pas de tonte du foin, pas de coupe de bois. Pas de forgeage, pas de labour. Pas de paniers à tisser, pas de chantier de vengeance, pas de vaches à faire paître. Il a jeté de la paille et est tombé du chariot. J'attrapais du poisson, j'ai atterri dans un étang et ils m'ont à peine sorti. Porter du bois de chauffage me faisait mal au ventre. Qui appellerait un tel camarade ? Ils n’appellent pas à des danses en rond. Travailler en tant que partenaire n'est pas accepté. On l'appelle le dieu de maman, la botte en cuir verni. Ils le taquinent comme un incompétent total, sur les décombres, comme un repaire. On appelle ça une fleur stérile. Les petits enfants rient aussi. Qu'est-ce que ça ressent pour lui ? Le gars est devenu triste et s'est mis à pleurer. Alors il s'est mis à pleurer - le four en briques et elle a soupiré. Les murs en chêne de la cabane commençaient même à se plaindre. Le sol craquait tristement. Le plafond fronça les sourcils, devint noir et devint pensif. Ils le regrettent ! Et il verse des larmes en trois flots et dit : « Pourquoi m'as-tu tant aimé, maman ? Pourquoi, ma chère, m'as-tu nourri dans l'oisiveté, m'as-tu nourri dans la paresse, m'as-tu élevé dans l'ineptie ? Où suis-je maintenant avec mes mains blanches, faibles et incompétentes ? La mère prit froid et mourut. Mais il n'y a rien à répondre. Le fils lui lança la pure vérité au visage avec des larmes amères. La mère réalise que son amour aveugle se transforme en malheur filial. Mon fils ne dort pas la nuit, il ne sait pas comment continuer à vivre. Pendant la journée, il ne trouve pas de place. Seulement, il n’y a pas de larmes au monde qui ne soient pleurées, de chagrins qui ne soient pas résolus, de pensées qui ne soient pas réfléchies. Ce n'est pas pour rien qu'on dit que dans les moments difficiles, le poêle comprend, les murs aident, le plafond juge, les planches grincent sagement. Ils lui ont dit ce dont il avait besoin et l'ont consolé. Les larmes étaient séchées, de bons conseils étaient donnés. Le fils a enfilé les lourdes bottes de son père, a enfilé ses vêtements de travail et a parcouru le monde pour rattraper ses années d'oisiveté, pour grandir à nouveau. Ce n'était pas facile pour un grand homme de marcher comme un berger, de se familiariser avec une hache à vingt et un ans, d'apprendre à enfoncer un clou dans un mur, avec des mains blanches et faibles, incapables de battre au vent. . Seuls les fortes gelées et le soleil brûlant savent à quel point le fils aux cheveux bouclés a travaillé dur pour en arriver là. Il rentra chez lui en maître. Il a épousé une tisserande, qui n'était pas non plus l'une des dernières artisanes. Sa vieille mère l'aimait comme la sienne, surtout lorsqu'elle donnait naissance à ses petits-enfants. Ils sont devenus si beaux que vous pourriez même les mettre sur une carte ou dans un cadre. Leur grand-mère les aimait follement, mais elle les nourrissait sagement. Pas comme un fils. Autrefois, le cœur d’une vieille femme compatissante saignait lorsque son petit-fils aîné s’apprêtait à couper du bois dans un froid glacial. Le cœur de la vieille femme répète : « Ne la laisse pas avoir des frissons, aie pitié. » Et elle : "Allez, cher petit-fils-héros ! Battez le vent. Discutez avec le gel. Soutenez par votre travail la gloire du travail de votre père." Les yeux de la petite-fille étaient collés, ses petites mains parvenaient à peine à faire tourner le fuseau et la grand-mère lui disait : « Oh, quelle belle tisserande nous avons grandi, agile, infatigable et infatigable pour dormir ! J'aimerais conquérir la petite fille, embrasser ses petits doigts agiles, mais la vieille cherche un défaut dans le fil. Soit la finesse du fil est inégale, soit le jeu disparaît. Il soulignera les défauts et remarquera les points positifs. Oui, pas seulement comme ça, mais avec l'affection de la chère grand-mère, avec un mot enflammé rare, cela illuminera et réchauffera l'âme de la jeune fille. C'est en vain qu'il ne voulait pas caresser son plus jeune petit-fils bien-aimé. Se plaint du travail. Servir une tasse ou apporter un panier de braises au samovar ne demande pas beaucoup de travail, mais pour un enfant de quatre ans, même cela est considéré comme du travail. Comment ne pas dire à table devant toute la famille quelque chose comme ça : « Nous avons le plus jeune Travailleur croissance. Balai livre. Il apporte des charbons. Le samovar est de garde. Il nourrit le chat." Et lui, rouge de joie jusqu'aux oreilles, s'assoit et secoue sa moustache et pense : " Que pourrais-je faire d'autre pour mettre ma grand-mère en honneur ? " Il cherche un travail pour lui-même, trouve une entreprise. Ma grand-mère l'a élevée pour qu'elle soit petite-fille d'artisans et d'artisanes. Et leurs boucles s'enroulent sur leurs visages, et le ruban coûteux dans la tresse s'affiche selon leurs mérites, et les bottes en cuir verni brûlent pour les affaires. Des gens de travail. Des artisans. Comme grand-mère. La force de travail est arrivée dans notre État. La mère n'a pas vécu pour voir ces jours brillants - grand-mère. Seulement elle n'est pas morte. Lorsque le petit-fils aîné a été récompensé pour le travail au haut fourneau, les forges lui ont demandé : "Quel genre de héros es-tu devenu, un gars aux cheveux bouclés ? D'où te vient une telle ferveur de haut fourneau ?" Et il soupira un peu et répondit : " De ma grand-mère. Elle m'a nourri au travail, m'a élevé par le travail. D'elle, le feu en moi . Et la petite-fille tisserande chante avec son frère aîné : « Et mon fil ne se casse pas à cause d'elle », rit le chintz. Elle m'a appris à filer des fils qui sonnent. Elle a tissé la trame solaire (les fils transversaux du tissu ) dans ma chaîne de travail (fils longitudinaux du tissu). Et le plus jeune petit-fils, cultivateur de céréales, sélectionnait les paroles les plus pertinentes et les plus sages de sa grand-mère et les enfouissait profondément dans la mémoire des gens avec des contes de fées lumineux. Je l’ai senti profondément pour qu’ils n’oublient pas. Ils ne l’ont pas oublié et l’ont raconté aux autres. Ils l'ont raconté et ont allumé le feu inextinguible du travail dans les jeunes âmes vivantes.

Evgueni Andreïevitch Permyak

Permyak Evgeniy Andreevich (18/10/1902 - 1982), écrivain. Il a passé son enfance et sa jeunesse dans l'Oural et dans les steppes de Kulunda. Diplômé de la faculté pédagogique de l'Université de Perm (1930). Auberge. Dans les années 1930, il travaille comme dramaturge. Les pièces les plus célèbres de Permyak sont « La forêt est bruyante » (1937), « Rollover » (1939), « Les cygnes d'Ermakov » (1942, d'après le conte de P. Bazhov), « Ivan et Marya » (1942), « La Pie dorée » (1960) etc. Auteur de livres de vulgarisation scientifique pour enfants : « Qui devrais-je être ? (1946), « Du feu au chaudron » (1959), « Le conte du pays de Terra Ferro » (1959), « Le conte du gaz » (1960) ; recueils de contes de fées : « Lucky Nail » (1956), « La tirelire de grand-père » (1957), « Serrure sans clé » (1962), etc. Dans la littérature jeunesse, Permyak affirme la grande importance du travail, le « secret de le prix » d’une personne. Permyak est l'un des créateurs conte de fée moderne, dans lequel une fantaisie populaire audacieuse, un rêve irréalisable dans le passé, devient réalité. Permyak a écrit les romans suivants : « Le conte du loup gris » (1960), « La vieille sorcière » (1961), « Le dernier gel » (1962), « L'ours à bosse » (1965).

Matériaux utilisés du site Grande Encyclopédie du peuple russe - http://www.rusinst.ru

Permyak Evgeniy (de son vrai nom Evgeniy Andreevich Vissov) est un prosateur.

Il est né à Perm, mais dès les premiers jours après sa naissance, il a été amené à Votkinsk avec sa mère. La majeure partie de son enfance et de sa jeunesse (plus de 15 ans) s'est déroulée à Votkinsk, où il a étudié dans une école paroissiale, un pro-gymnasium et un gymnase. Au début des années 1920, Permyak s'installe dans les steppes de Kulunda (Sibérie), où il travaille dans le secteur alimentaire. Plus tard, ses impressions sur la Sibérie constitueront la base du livre « A Thin String », un cycle d'histoires et d'histoires « Kulun Din » : « Fille de la Lune », « Salamata », « Shosha la Sherstobit », « Page de Jeunesse », « Happy Crash ».

Il a changé de nombreux métiers : il a été gestionnaire foncier, transformateur de produits alimentaires, instructeur en travaux culturels et éducatifs, journaliste et chef d'une équipe de propagande. Il publie depuis 1924. Il a publié la correspondance de Rabselkorov dans le journal de Sarapul « Rouge Prikamye » et a écrit de la poésie sous le pseudonyme de « Maître Nepryakhin ».

En 1930, il est diplômé de la faculté pédagogique de l'Université de Perm. DANS années d'étudiant devient l'organisateur du magazine « Living Theatrical Newspaper », créé sur le modèle du « Blue Blouse », célèbre dans ces années-là. En 1929, sa brochure « L'histoire d'un journal théâtral vivant » est publiée à Perm.

Au début des années 1930, Permyak s'installe à Moscou et débute une activité littéraire professionnelle. Collabore aux revues « Village Theatre », « Club Stage ». S'annonce comme dramaturge. Parmi les pièces de théâtre du début des années 1930, les plus célèbres sont « La forêt est bruyante » (1937) et « Rouler » (1939).

Pendant la Grande Guerre patriotique, Permyak et un groupe d'écrivains moscovites se trouvaient à Sverdlovsk. Il coopère activement avec le Sovinformburo, répond à l'actualité avec du journalisme dans les journaux de Sverdlovsk, Nizhny Tagil, Chelyabinsk et s'exprime dans les usines. A cette époque, il se rapproche de P. Bazhov et l’aide à diriger une organisation d’écrivains locale. Cette relation s'est transformée en une amitié durable. Par la suite, Permyak a dédié le livre « Le Maître de la longue vie » à Bazhov.

En 1942, le livre Les Cygnes d'Ermakov fut publié à Sverdlovsk. Performance héroïque en 4 actes d'Evgeny Permyak d'après le conte du même nom P. Bajovaà propos Ermak Timofeevich, ses courageux Esauls, sa fidèle épouse Alyonushka et le grand souverain Ivan Vassilievitch" Plus tard, Permyak a écrit une autre pièce basée sur le conte de Bazhov - "Le Sabot d'argent" (publiée à Moscou en 1956). Il a lui-même enregistré et traité les légendes sur le Mont Grace. Au cours des voyages conjoints de Bazhov et Permyak autour de l'Oural, des livres d'essais « Notes de l'Oural » et « Constructeurs » sont nés.

C'est alors qu'est née l'idée du livre « Who to Be ». Le livre se compose de 12 chapitres (cahiers) complets, unis par l'objectif commun de l'auteur : révéler la poésie du travail et faire découvrir au jeune lecteur le grand nombre de métiers existant sur terre. Parlant du voyage passionnant de leur jeunes héros dans l'immense « royaume du travail », l'auteur les conduit chez le célèbre conteur, son histoire du célèbre artisan-charbonnier Timokh, convaincu que « dans toute entreprise il y a de la vie : elle devance le savoir-faire et entraîne une personne avec il." L’idée selon laquelle dans chaque entreprise il faut « trouver le piment » traverse tout votre parcours dans le monde des métiers. Dans n’importe quelle entreprise, vous pouvez devenir une personne heureuse et célèbre. Le livre, paru en 1946, ouvre une nouvelle étape importante dans l’œuvre de Permyak : son entrée dans la littérature jeunesse. J'ai beaucoup apprécié le livre grand succès, a été traduit dans de nombreuses langues des peuples de l'URSS, incl. et à Komi-Permyak.

Permyak est l'auteur de livres de vulgarisation scientifique pour enfants « Du feu au chaudron » (1959), « Le conte du pays de Terra Ferro » (1959), « Le conte du gaz » (1957), un recueil de fées les contes « La tirelire de grand-père » (1957), « La serrure sans clé » (1962), etc. ; ouvrages journalistiques sur des sujets économiques et politiques : « À propos des sept héros » (1960), « L'ABC de notre vie » (1963). Unis par l'idée de l'importance du travail, ils montrent le « mystère du prix » du travail humain, la nécessité de s'impliquer dans le travail dès l'enfance, car les petits citoyens soviétiques travailleurs grandiront des gens biens, maîtres de leur pays et de leur destin.

Permyak est considéré comme l'un des créateurs du conte de fées moderne. S'appuyant sur les traditions des contes de fées, en utilisant des formes de contes de fées et skaz, il introduit un contenu nouveau et moderne dans le genre traditionnel. La fiction et la fantaisie audacieuse dans les contes de fées de Permyak sont réelles, pratiquement justifiées et aussi proches que possible de la vie. Les héros des contes de fées de Permyak ne demandent pas d'aide à pouvoirs magiques. La connaissance curieuse l’emporte, le travail est une « force magique » toujours nouvelle qui reste toujours moderne. C’est seulement par le travail que l’on peut atteindre le bonheur, c’est seulement par le travail que l’on peut trouver la force de l’homme, la source de sa vie.

"... Quelque part au cours de la cinquante-troisième année de ma vie, j'ai franchi un seuil au-delà duquel commençaient les marches de l'escalier", a noté Permyak. Les étapes de son parcours créatif furent les romans « Le conte du loup gris » (1960), « La vieille sorcière » (1961), « L'ours à bosse » (1965), « Le dernier gel » (1962), « Le Royaume of Quiet Lutoni » (1970), etc. Les problèmes vivants d’aujourd’hui sont parfois placés dans des cadres aux formes conventionnelles. Le conte de fées devient réalité et s’imprègne d’un contenu politique. La base idéologique et artistique des romans de Permyak réside dans les affrontements de personnages et d’événements qui expriment l’esprit du temps. La modernité dans les romans de Permyak n’est pas l’arrière-plan, mais le contenu principal qui détermine les conflits du récit, du système figuratif et de la structure entière. L'intensité journalistique de l'écriture, la coloration satirique et la pénétration lyrique des caractéristiques de l'auteur sont les caractéristiques essentielles des romans de Permyak. Les critiques ont reproché à Permyak un journalisme excessif, une acuité nue des situations et des personnages, mais Permyak lui-même l'intègre délibérément dans le récit, et dans ses discours sur des sujets littéraires, il a insisté sur le fait que ce qu'on appelle. les fils journalistiques ont une longue histoire dans la littérature russe et démontrent la position civique active de l'auteur-narrateur.

Dans ses romans, Permyak recherche de nouvelles formes narratives, utilise les formes des contes de fées, allégorique, symbolisme de conte de fées, motifs de contes, réalisés dans la richesse linguistique des descriptions de l'auteur, la sage ruse d'un conteur expérimenté. Parallèlement à cela, les romans de Permyak se caractérisent par un développement rapide de l'action, de la surprise Retournement de situation, concision des caractéristiques de l'auteur.

Le roman «Le conte du loup gris» est lié à la vie des travailleurs de l'Oural. Un Permyak peint ses contemporains du village ouralien de Bakhrushi. L'énergique président de la ferme collective, Piotr Bakhrushin, qui connaît son métier, vit ici. Il s'avère soudain que lui, qui était autrefois considéré comme mort Guerre civile le frère Trofim, vivant, devenu agriculteur en Amérique, vient visiter son village natal. L'agriculteur-touriste est accompagné du journaliste américain John Thaner, qui a voulu assister à « une rencontre un peu insolite de deux frères de mondes différents" et écris un livre sur la vie du village russe. Le destin d'un agriculteur américain, le récit de son arrivée en tant que touriste étranger dans son village natal, les rencontres avec peuple soviétique et constituent la base de l'histoire. La collision de deux frères, bien qu'elle soit le cœur de l'intrigue du roman, son conflit principal, n'est qu'une expression mouvementée de grands affrontements sociaux. Différentes personnes entrent en duel, les systèmes sociaux, les visions du monde et différentes visions du monde entrent en collision.

Permyak est connu comme le créateur de « petits romans » originaux, avant-gardistes et journalistiques actifs (« Happy Wreck », « Grandma's Lace », « Solvinsky Memories »). Ils se composent de chapitres romanesques courts, souvent intégrés à l’intrigue. Cette forme vous permet de couvrir largement une grande quantité de matériel vital, de faire des excursions dans un passé lointain, de retracer le destin des personnes qui y sont associées, de changer rapidement de scène d'action et de développer le récit de manière dynamique, intense et passionnante. Presque tous les courts romans de Permyak sont écrits dans un style de conte de fées. Aucun d'entre eux ne peut se passer d'un conte de fées inséré, qui est fermement lié au récit et clarifie beaucoup de choses dans le concept idéologique de l'ensemble de l'œuvre. Le conte de fées « À propos de la vérité cuisante », organiquement inclus dans l'intrigue de « Souvenirs de Solvinsky », les images et les caractéristiques de conte de fées déterminent originalité du genre les meilleurs courts romans d'Evgeny Permyak - "Le Royaume de Quiet Luton", "Le Charme des Ténèbres".

Un Permyak s'est toujours considéré comme un Permien d'origine, un Ouralien. Beaucoup de ses romans sont écrits sur du matériel ouralien. Le roman historique et révolutionnaire de Permyak, « L'Ours à bosse », a été écrit sur des matériaux ouraliens, révélant les contradictions complexes de la vie à la veille d'octobre. La base idéologique du roman est le problème de la formation de la personnalité. Permyak ouvre une galerie du vivant images humaines et des personnages, dont certains contribuent à la cristallisation de bons sentiments dans l'âme du protagoniste, d'autres, au contraire, sont gravement blessés par l'injustice et le mal. Bientôt, sur cette base, l'histoire «L'enfance de Mavrik» est née. C'est l'histoire de la vie d'un garçon dans un village industriel près de l'Oural avant la révolution. Mavrik absorbe avec impatience les impressions du monde qui l'entoure, aide les enfants des travailleurs et se bat pour la justice. Quand la révolution arrive, lui, déjà jeune, l'accepte sans hésiter et participe avec bonheur à la construction d'une nouvelle vie.

En 1970, le livre de Permyak "Ma Terre" a été publié à Moscou, entièrement consacré à l'Oural - "une terre de merveilles et d'innombrables trésors". L'un des chapitres du livre parle de la région de Perm.

Permyak est à juste titre considéré comme l'un des créateurs du conte de fées littéraire moderne. Les livres de Permyak sur les métiers et les contes de fées uniques pour enfants font bien entendu partie du fonds d'or de la littérature.

M.A. Efremova

Matériaux utilisés du livre : Littérature russe du XXe siècle. Prosateurs, poètes, dramaturges. Dictionnaire biobibliographique. Tome 3. P-Y. p. 46-48.

Remarques CHRONOS

En 1992, l'historien local de Votkinsk, Z.A. Vladimirova selon les documents des Archives centrales d'État République d'Oudmourtie(TsGA UR), il a été établi que le lieu de naissance d'E.A. Perm est Votkinsk. L'affirmation selon laquelle son lieu de naissance est Perm doit être considérée comme erronée. ( Le texte de la note a été préparé par Tatyana Sannikova).

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Écrivains et poètes russes(ouvrage de référence biographique).

album photo(photos de différentes années).

Essais :

SS : en 4 volumes, Sverdlovsk, 1977 ;

Œuvres sélectionnées : en 2 volumes / intro. article de V. Poltoratsky. M., 1973 ;

Favoris : Romans, nouvelles, contes et contes de fées. M., 1981 ;

Faites du bruit, bannières militaires ! : Une grande performance héroïque des temps anciens, sur les courageuses escouades du Nord, sur le prince Igor, sa fidèle épouse et ses associés, sur la fille du khan et bien d'autres. M. ; L., 1941 ;

Notes de l'Oural. Sverdlovsk, 1943 ;

Qui être : Voyager par profession. M., 1956 ;

Aujourd'hui et hier. Favoris. M., 1962 ;

Ours à bosse. Livre 1-2. M., 1965-67 ;

Nœuds mémorables : les contes de fées. M., 1967 ;

La dentelle de grand-mère. Novossibirsk, 1967 ;

Mon pays : Histoires, essais, récits, récits et récits sur une terre de merveilles et d'innombrables trésors. M., 1970 ;

Romans de l'Oural. Sverdlovsk, 1971 ;

Yargorod. M., 1973 ;

La tirelire de grand-père. Perm, 1977 ;

Maître de longue durée : À propos de la vie et de l'œuvre de Pavel Bazhov. Au 100e anniversaire de sa naissance. M., 1978 ;

Le charme des ténèbres : romans. M., 1980 ;

État soviétique. M., 1981 ;

Histoires et contes de fées. M., 1982 ;

Ours à bosse : un roman. Perm, 1982 ;

L'ABC de notre vie. Perm, 1984.

Littérature:

Karasev Yu. À propos du sens des proportions [à propos du livre : Evgeny Permyak. Précieux héritage : un roman] // Nouveau Monde. 1952. N° 9 ;

Kasimovsky E. Vous ne me croyez pas ? Vérifiez [à propos du livre : Evgeniy Permyak. Marches élevées] // Nouveau monde. 1959. N° 2 ;

Gura V. Evgeniy Permyak. Essai critique-biographique. M., 1962 ;

Rurikov Yu. Pièges pernicieux [à propos du livre : Evgeny Permyak. Joyeux crash. Petit roman] // Nouveau monde. 1965. N° 8 ;

Gura V. Voyage vers la maîtrise. Essai sur le travail d'Evgeny Permyak. M., 1972.

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Biographie, histoire de la vie de Permyak Evgeniy Andreevich

Permyak Evgeniy Andreevich (de son vrai nom Vissov ; 18 octobre (31 - selon le nouveau style) 1902, Votkinsk - 17 août 1982, Moscou) - écrivain, dramaturge soviétique russe.

Enfance

Evgeniy Andreevich Vissov est né le 31 octobre 1902 à Perm. Cependant, au cours de la première année de sa vie, il fut envoyé avec sa mère à Votkinsk. Durant son enfance, le futur auteur retourne dans sa ville natale et rend visite à ses proches, mais les visites sont courtes et rares. Le petit Zhenya a passé la majeure partie de son enfance et de sa jeunesse à Votkinsk.

À Votkinsk, il a étudié dans une école paroissiale, un pro-gymnasium et un gymnase, mais n'a pas terminé ce dernier en raison de la guerre civile.

Armée

En 1920, il s'est retrouvé dans l'Altaï, où il a servi comme commis à la station de viande de Kupino (village de Kupino, province de Tomsk), puis a travaillé comme berger. Il a été mobilisé à la Prodarmiya, où il a participé à la collecte des surplus de céréales. En 1923, il fut démobilisé et vint à Perm.

Travail, créativité

Il a travaillé comme assistant confiseur à l'usine de confiserie I.D. Lieberman "Record". Parallèlement, il publie de la correspondance ouvrière et des poèmes dans les journaux « Zvezda » (Perm), « Krasnoye Prikamye » (Sarapul) sous le pseudonyme de « Maître Nepryakhin ». Il a été le deuxième directeur du club de théâtre du Club ouvrier des travailleurs communaux du nom. Tomski (Perm).

En 1924-1930, il étudie au département socio-économique de la Faculté pédagogique du PSU. Il s'est impliqué dans le travail du club, a participé activement à l'organisation du cercle populaire du journal théâtral vivant (LTG) « Forge ». De 1926 à 1931 était le rédacteur en chef de la publication méthodologique (magazine) de toute l'Union « Living Theatrical Newspaper » (Perm, Sverdlovsk).

En 1932, il s'installe à Moscou. Au milieu des années 1930, Permyak se tourna vers le théâtre et en 1935 la première pièce « L'Avant-Garde verte » fut publiée. En 1937, sa pièce la plus célèbre, « La forêt est bruyante », fut écrite et jouée dans plus de cinquante théâtres soviétiques. En 1938, il fut admis à l'Union des écrivains de l'URSS. Dans les années 40, plusieurs pièces d'E. Permyak furent interdites et l'auteur décida d'abandonner le théâtre.

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Pendant la guerre

En 1941, il déménage avec sa famille à Sverdlovsk (évacuation), où, sur instruction des A.A. Fadeev fut nommé secrétaire d'organisation du « Centre littéraire » de l'Oural jusqu'en 1942, date à laquelle il fut nommé correspondant du Sovinformburo. En 1944, E. Permyak retourna à Moscou.

L'après-guerre

Dans l'après-guerre, E. Permyak se tourne vers la prose. En 1946, il publie son premier roman scientifique de vulgarisation, « Who to Be », qui connaît un succès et est réimprimé à plusieurs reprises.

Il a été convoqué au NKVD dans le cas du poète Ivan Pribludny, a témoigné contre lui, Pribludny a été abattu.

Lors du IIIe Congrès des écrivains de la RSFSR, il est élu président de la Commission d'audit de l'Union des écrivains de la RSFSR (1959-1980).

Le style créatif de Permyak a été fortement influencé par les « Contes de l’Oural » de P. P. Bazhov, avec qui l’écrivain a collaboré lors de l’évacuation vers Sverdlovsk.

Le roman "Le Conte du loup gris" raconte l'arrivée d'un émigré russe - un agriculteur américain - pour rendre visite à son frère, qui lui ouvre les yeux sur la supériorité du système des fermes collectives. Dans le roman « The Happy Crash » (1964), Permyak a tenté de montrer que l'aspect physiologique du mariage joue un rôle très insignifiant sous le socialisme.

DANS années d'après-guerre Il s'est souvent tourné vers la littérature jeunesse et a été largement publié en tant qu'auteur de contes de fées et de miniatures à caractère populaire, éducatif et moralisateur.

La mort