L'image de la patrie dans les œuvres des classiques russes. Voyage au monastère de Solovetsky

Des histoires sur la patrie, sur notre terre russe, sur les étendues infinies de notre terre natale dans les œuvres de classiques russes d'écrivains et de professeurs célèbres Mikhail Prishvin, Konstantin Ushinsky, Ivan Shmelev, Ivan Turgenev, Ivan Bunin, Evgeny Permyak, Konstantin Paustovsky.

Ma patrie (Des souvenirs d'enfance)

Prishvin M.M.

Ma mère se levait tôt, avant le soleil. Une fois, je me suis aussi levé avant le soleil pour tendre les collets aux cailles à l'aube. Ma mère m'a offert du thé au lait. Ce lait était bouilli dans une marmite en terre et était toujours recouvert d'une mousse rougeâtre sur le dessus, mais sous cette mousse, il était exceptionnellement savoureux et le thé qui en sortait devenait merveilleux.

Cette gâterie a décidé de ma vie en bon côté: J'ai commencé à me lever avant le soleil pour boire un délicieux thé avec ma mère. Petit à petit, je me suis tellement habituée à me lever le matin que je ne pouvais plus dormir pendant le lever du soleil.

Plus tard, en ville, je me suis levé tôt, et maintenant j'écris toujours tôt, quand tous les animaux et monde végétal se réveille et commence aussi à travailler à sa manière.

Et souvent, souvent je pense : et si nous nous étions levés avec le soleil pour notre travail ! Combien de santé, de joie, de vie et de bonheur seraient venus aux gens !

Après le thé, je suis allé à la chasse aux cailles, aux étourneaux, aux rossignols, aux sauterelles, aux tourterelles, aux papillons. Je n'avais pas d'arme à l'époque, et maintenant je n'ai plus à utiliser d'arme dans ma chasse.

Ma chasse était alors et maintenant - dans les trouvailles. Il fallait trouver dans la nature quelque chose que je n'avais pas encore vu, et peut-être que personne n'avait jamais rencontré cela de sa vie...

Ma ferme était grande, les chemins étaient innombrables.

Mes jeunes amis ! Nous sommes les maîtres de notre nature et elle est pour nous le réservoir du soleil avec les grands trésors de la vie. Non seulement ces trésors doivent être protégés, mais ils doivent être ouverts et montrés.

Les poissons ont besoin d'eau propre - nous protégerons nos réservoirs.

Il y a divers animaux de valeur dans les forêts, les steppes, les montagnes - nous protégerons nos forêts, steppes, montagnes.

Poisson - eau, oiseau - air, bête - forêt, steppe, montagnes.

Et un homme a besoin d'une patrie. Et protéger la nature signifie protéger la patrie.

Notre patrie

K.D. Ouchinski

Notre patrie, notre patrie est la Mère Russie. Nous appelons la Russie la patrie parce que nos pères et grands-pères y ont vécu depuis des temps immémoriaux.

Nous l'appelons notre patrie parce que nous y sommes nés. Ils parlent dans notre langue maternelle, et tout ce qu'elle contient nous est originaire ; et une mère - parce qu'elle nous a nourris avec son pain, nous a donné à boire avec ses eaux, a appris sa langue, comment une mère elle protège et nous protège de tous les ennemis.

Grande est notre patrie - la terre sainte russe ! Il s'étend d'ouest en est sur près de onze mille milles ; et du nord au sud par quatre et demi.

La Russie n'est pas répartie dans une, mais dans deux parties du monde : en Europe et en Asie...

Il y en a beaucoup dans le monde et, outre la Russie, il existe toutes sortes de bons États et de terres, mais une personne a sa propre mère - elle a une seule patrie.

chanson russe

Ivan Shmelev

J'attendais l'été avec impatience, guettant son approche selon les signes que je connais bien.

Le premier héraut de l'été était le sac rayé. Ils l'ont sorti d'un énorme coffre imbibé d'une odeur de camphre et en ont jeté un tas de vestes et de pantalons en toile à essayer. J'ai dû rester au même endroit pendant longtemps, enlever, mettre, enlever et remettre, et ils m'ont fait demi-tour, m'ont immobilisé, m'ont laissé partir et m'ont laissé partir - "un demi-haut". Je transpirais et filais, et derrière les cadres qui n'avaient pas encore été exposés, des branches de peuplier aux bourgeons dorés à la colle se balançaient et le ciel était joyeusement bleu.

Le deuxième signe important du printemps-été était l'apparition d'un peintre aux cheveux roux, qui sentait le printemps lui-même - le mastic et les peintures. Le peintre est venu exposer les cadres - "laisser entrer le ressort" - pour faire des réparations. Il apparaissait toujours soudainement et parlait sombrement, en se balançant :

Eh bien, où avez-vous quelque chose ici? ..

Et avec ce regard, il a arraché les ciseaux de derrière le ruban d'un tablier sale, comme s'il voulait poignarder. Puis il se mit à déchirer le mastic et à ronronner de colère dans sa barbe :

Et-ah et te-we-nai le-so...

Oui yehh et te-we-na-ai...

Ah-exh et dans temy-na-am le ...

Oui, et en toi... nous-nous-mm !..

Et chanté plus fort. Et que ce soit parce qu'il ne chantait que tout sur la forêt sombre, ou parce qu'il haletait et soupirait, jetant un regard féroce sous ses sourcils, il me semblait très effrayant.

Puis nous avons appris à bien le connaître lorsqu'il a tiré mon ami Vaska par les cheveux.

C'était le cas.

Le peintre travaillait, dînait et s'endormait sur le toit de l'entrée, au soleil. Ronronnant sur la forêt sombre, où « si-la-ah oui et si-hay », le peintre s'endormit sans rien dire d'autre. Il était allongé sur le dos et sa barbe rousse regardait le ciel. Vaska et moi, pour qu'il y ait plus de vent, sommes également montés sur le toit - pour laisser entrer le "moine". Mais il n'y avait pas de vent sur le toit. Puis Vaska, sans rien faire, se mit à chatouiller ses talons nus de peintre avec une paille. Mais ils étaient couverts d'une peau grise et dure, comme du mastic, et le peintre s'en fichait. Alors je me penchai vers l'oreille du peintre et me mis à chanter d'une voix tremblante et maigre :

Et-ah et dans te-we-n le-e ...

La bouche du peintre se tordit, et un sourire se glissa sous sa moustache rouge sur ses lèvres sèches. Cela a dû lui être agréable, mais il ne s'est toujours pas réveillé. Vaska a alors proposé de prendre correctement le peintre. Et nous nous y sommes mis.

Vaska a traîné un gros pinceau et un seau de peinture sur le toit et a peint les talons du peintre. Le peintre a donné un coup de pied et s'est calmé. Vaska fit la grimace et continua. Il a tracé le bracelet vert au peintre aux chevilles, tandis que je peignais soigneusement mes pouces et mes soucis.

Le peintre en bâtiment ronflait doucement - ce devait être avec plaisir.

Puis Vaska a fait un large "cercle vicieux" autour du peintre, s'est accroupi et a chanté une chanson au-dessus de l'oreille du peintre, que j'ai également repris avec plaisir :

La rousse du rouge demanda :

Comment as-tu fait briller ta barbe ?

Je ne suis pas de la peinture, pas du mastic,

J'étais allongé au soleil !

j'étais allongé au soleil

Il a gardé sa barbe relevée !

Le peintre se retourna et bâilla. Nous nous sommes calmés, et il s'est retourné sur le côté et s'est teint. Et puis c'est arrivé. J'ai fait signe à travers la lucarne, et Vaska a glissé et a frappé le peintre dans les pattes. Le peintre ébouriffa Vaska et menaça de le plonger dans le seau, mais bientôt il s'amusa, caressa le dos de Vaska et dit :

Ne pleure pas, imbécile. Le même pousse dans mon village. Qu'il ait usé la peinture du maître, imbécile... et même rugit !

Dès lors, le peintre est devenu notre ami. Il nous a chanté toute la chanson sur la forêt sombre, comment ils ont coupé un pin, comment "hey-for-good gars dans un sy-then-ronush-ku étrange et lointain! ...". C'était une bonne chanson. Et il l'a chanté si pitoyablement que je me suis demandé s'il la chantait pour lui-même ? Il a également chanté des chansons - sur "la nuit noire, l'automne", et sur "le bouleau", et aussi sur "le champ propre" ...

Pour la première fois donc, sur le toit du passage, j'ai senti un monde qui m'était inconnu jusqu'alors - nostalgie et étendue, caché dans la chanson russe, inconnu dans mes profondeurs l'âme de mon cher peuple, tendre et dur, couvert de vêtements grossiers . Puis, sur le toit de l'entrée, dans le roucoulement des colombes bleues, dans les sons tristes d'une chanson de peintre, nouveau monde- et la nature douce et dure du russe, dans laquelle l'âme aspire et attend quelque chose ... C'était alors, à mes débuts, - pour la première fois peut-être, - j'ai ressenti de la force et de la beauté mot folklorique Russe, sa douceur, son affection et son étendue. Il est juste venu et est tombé tendrement dans l'âme. Alors - je l'ai connu : sa force et sa douceur. Et je le reconnais encore...

Village

Ivan Tourgueniev

Le dernier jour de juin du mois ; La Russie est une terre natale à des milliers de kilomètres à la ronde.

Le ciel tout entier est inondé d'un bleu uniforme ; un seul nuage dessus - flotte ou fond. Calme, chaleur... l'air est lait frais !

Les alouettes sonnent; les pigeons goitres roucoulent; les hirondelles volent silencieusement ; les chevaux reniflent et mâchent ; les chiens n'aboient pas et restent immobiles en remuant la queue.

Et ça sent la fumée, l'herbe - et un peu de goudron - et un peu de peau. Les producteurs de chanvre sont déjà au pouvoir et lâchent leur esprit lourd mais agréable.

Un ravin profond mais doux. Sur les côtés, en plusieurs rangées, il y a des sillages à grosse tête fendue de haut en bas. Un ruisseau longe le ravin ; au fond, ses petits cailloux semblent trembler à travers les ondulations légères. Au loin, à l'extrémité de la terre et du ciel, se dessine la ligne bleutée d'un grand fleuve.

Le long du ravin, il y a des granges soignées d'un côté, portes fermées; de l'autre côté, il y a cinq ou six cabanes en pin avec des toits en planches. Au-dessus de chaque toit se trouve un grand poteau de nichoir; au-dessus de chaque porche, il y a une crête à crinière raide en fer sculpté. Le verre irrégulier des fenêtres brille avec les couleurs de l'arc-en-ciel. Des cruches avec des bouquets sont peintes sur les volets. Devant chaque hutte, il y a une boutique convenable ; sur les tas les chats roulés en boule, leurs oreilles transparentes en éveil ; derrière les hauts rapides, le passage s'assombrit froidement.

Je suis allongé au bord même du ravin sur une couverture étendue ; autour de tout le tas de foin fraîchement tondu, à la langueur, parfumé. Les propriétaires avisés ont dispersé du foin devant les huttes : laissez-le sécher un peu plus dans l'eau chaude, puis dans la grange ! Ça va bien dormir dessus !

Des têtes de bébé bouclées dépassent de chaque tas ; les poules huppées recherchent des moucherons et des insectes dans le foin ; un chiot aux lèvres blanches se vautre dans des brins d'herbe emmêlés.

Les hommes blonds, en chemises propres à ceinture basse, en grosses bottes à bords, lancent des mots audacieux, appuyant leur poitrine sur la charrette non attelée, se moquent.

Une jeune femme potelée jette un coup d'œil par la fenêtre ; en riant soit de leurs paroles, soit de l'agitation des gars dans le foin empilé.

Une autre poulette aux mains fortes tire un grand seau mouillé du puits... Le seau tremble et se balance sur la corde, laissant tomber de longues gouttes enflammées.

Devant moi se tient une vieille maîtresse dans une nouvelle queue de cheval à carreaux, dans de nouveaux chats.

De grosses perles soufflées en trois rangées étaient enroulées autour d'un cou fin et basané ; une tête grise nouée d'un foulard jaune à pois rouges ; il se pencha au-dessus des yeux ternes.

Mais les yeux des personnes âgées sourient affablement ; tout le visage ridé sourit. Le thé, la vieille femme a bien 70 ans... et encore aujourd'hui tu peux le voir : il y avait une beauté à son époque !

écartant mes doigts bronzés main droite, elle tient un pot de lait froid non filtré, tout droit sorti de la cave ; les parois du pot sont couvertes de gouttes de rosée, comme des perles. Au creux de sa main gauche, la vieille femme m'apporte un gros morceau de pain encore chaud. « Mangez, disent-ils, à votre santé, invité de passage !

Le coq poussa un cri soudain et battit des ailes activement ; en réponse à lui, lentement, marmonna un veau verrouillé.

contentement, paix, excès du village libre russe ! paix et grâce !

Et je pense : pourquoi avons-nous besoin d'ici et de la croix sur le dôme de Sainte-Sophie à Tsar-Grad, et de tout ce pour quoi nous, citadins, nous efforçons ?

Tondeuses

Ivan Bounine

Nous avons marché le long de la grande route et ils ont fauché dans une jeune forêt de bouleaux à proximité - et ont chanté.

C'était il y a longtemps, c'était il y a infiniment longtemps, car la vie que nous avons tous vécue à cette époque ne reviendra pas pour toujours.

Ils tondaient et chantaient, et toute la forêt de bouleaux, qui n'avait pas encore perdu de sa densité et de sa fraîcheur, encore pleine de fleurs et d'odeurs, résonnait avec eux.

Tout autour de nous se trouvaient les champs, la nature sauvage de la Russie centrale, centrale. C'était la fin de l'après-midi, un jour de juin... La vieille grande route, envahie de fourmis bouclées, coupée d'ornières mortes, traces de l'ancienne vie de nos pères et grands-pères, nous précédait dans l'interminable distance russe. Le soleil se penchait vers l'ouest, il commença à se coucher en de beaux nuages ​​légers, adoucissant le bleu derrière les collines lointaines des champs et jetant de grands piliers lumineux vers le coucher du soleil, là où le ciel était déjà doré, comme il est écrit dans les peintures des églises. Un troupeau de moutons devenait gris devant, un vieux berger avec une aide était assis sur la frontière, enroulant un fouet ... ... Et ils marchaient et chantaient au milieu de son champ éternel silence, simplicité et primitivité avec une sorte de liberté épique et d'altruisme. Et la forêt de bouleaux a accepté et repris leur chanson aussi librement et librement qu'ils ont chanté.

Ils étaient "lointains", Riazan. Ils se promenaient dans un petit artel à travers nos lieux, Oryol, aidant nos champs de foin et se déplaçant vers les classes inférieures, pour gagner de l'argent pendant la saison de travail dans les steppes, encore plus fertiles que les nôtres. Et ils étaient insouciants, amicaux, comme il y a des gens en long et long voyage, en vacances de tous les liens familiaux et économiques, étaient "avides de travail", se réjouissant inconsciemment de sa beauté et de sa sportivité. Ils étaient en quelque sorte plus vieux et plus robustes que les nôtres - dans la coutume, dans leurs manières, dans leur langue, - des vêtements soignés et plus jolis, leurs couvre-chaussures en cuir souple, des onuchs blancs bien noués, des pantalons et des chemises propres avec des cols rouges, rouge-brun et les mêmes soufflets.

Il y a une semaine, ils tondaient dans la forêt près de chez nous, et j'ai vu, à cheval, comment ils venaient travailler, l'après-midi : ils buvaient de l'eau de source dans des cruches en bois - aussi longtemps, si doucement, que seuls les animaux et les bons , des Russes en bonne santé boivent des ouvriers agricoles, - puis ils se signèrent et coururent vivement vers l'endroit avec des faux blanches, brillantes et tranchantes comme des rasoirs sur leurs épaules, en courant ils entrèrent en rang, les faux lâchèrent tout à la fois, largement , ludique, et marchait, marchait dans une succession libre et régulière. Et sur le chemin du retour, j'ai vu leur souper. Ils étaient assis dans une clairière fraîche près d'un feu éteint, avec des cuillères traînant des morceaux de quelque chose de rose en fonte.

J'ai dit:

Du pain et du sel, bonjour.

Ils répondirent gaiement :

Bonne santé, vous êtes les bienvenus!

La clairière descendait jusqu'au ravin, révélant l'ouest, encore clair derrière les arbres verts. Et soudain, en regardant de près, je vis avec horreur que ce qu'ils mangeaient étaient des agarics-mouches-champignons, terribles dans leur dope. Et ils se sont contentés de rire :

Rien, ils sont sucrés, du pur poulet !

Maintenant, ils chantaient : « Vous êtes désolé, au revoir, cher ami ! - ils se sont déplacés à travers la forêt de bouleaux, la privant inconsidérément d'herbes épaisses et de fleurs, et ont chanté sans le remarquer. Et nous nous sommes levés et nous les avons écoutés, sentant que nous n'oublierions jamais cette heure de la soirée et que nous ne comprendrions jamais, et surtout, que nous n'exprimerions pas pleinement le charme si merveilleux de leur chanson.

Son charme résidait dans les réponses, dans la sonorité de la forêt de bouleaux. Sa beauté était qu'elle n'était pas du tout seule : elle était liée à tout ce que nous et eux, ces Riazan tond, voyions, ressentions. La beauté était dans cette relation méconnaissable mais de sang qui était entre eux et nous - et entre eux, nous et ce champ céréalier qui nous entourait, cet air des champs qu'eux et nous respirions depuis l'enfance, cette fin d'après-midi, ces nuages ​​dans l'ouest déjà rose, cette jeune forêt enneigée pleine d'herbes mellifères jusqu'à la taille, d'innombrables fleurs et baies sauvages, qu'ils cueillaient et mangeaient à chaque minute, et cette grande route, son immensité et sa distance réservée. La beauté était que nous étions tous des enfants de notre patrie et nous étions tous ensemble et nous nous sentions tous bien, calmes et affectueux sans une compréhension claire de nos sentiments, car nous n'en avons pas besoin, nous ne devrions pas comprendre quand ils le sont. Et il y avait aussi (plus du tout reconnus par nous alors) le charme que cette patrie, cette maison commune à nous était la Russie, et que seule son âme pouvait chanter comme les faucheuses chantaient dans cette forêt de bouleaux répondant à chacun de leurs souffles.

La beauté était que c'était comme si ce n'était pas chanter, mais juste des soupirs, des soulèvements d'une poitrine jeune, saine et mélodieuse. Un sein chantait, comme autrefois les chansons n'étaient chantées qu'en Russie et avec cette spontanéité, avec cette aisance incomparable, ce naturel qui n'était caractéristique que d'un Russe dans une chanson. On l'a ressenti - un homme est si frais, fort, si naïf dans l'ignorance de sa force et de ses talents et si plein de chansons qu'il n'a qu'à soupirer légèrement pour que toute la forêt réponde à cette gentillesse et douceur, et parfois impudente et puissante la sonorité dont ces soupirs le remplissaient. ...

Ils se déplaçaient sans le moindre effort, lançant des faux autour d'eux, exposant devant eux des clairières en larges demi-cercles, fauchant, faisant tomber le cercle de souches et de buissons et soupirant sans le moindre effort, chacun à sa manière, mais en exprimant généralement un chose, faire quelque chose d'unifié, complètement entier, exceptionnellement beau. Et les sentiments qu'ils racontaient avec leurs soupirs et leurs demi-mots, ainsi que la distance résonnante, la profondeur de la forêt, étaient magnifiques dans une beauté tout à fait spéciale, purement russe.

Bien sûr, ils "ont dit au revoir, se sont séparés" de leur "chérie", et de leur bonheur, et avec des espoirs, et avec celui avec qui ce bonheur était lié :

Je suis désolé, au revoir, cher ami,

Et, chérie, ah oui, au revoir, côté ! -

ils parlaient, chacun soupirait de différentes manières, avec une mesure ou une autre de tristesse et d'amour, mais avec le même reproche insouciant et désespéré.

Je suis désolé, au revoir, mon cher, mon infidèle,

Votre cœur est-il devenu plus noir que la saleté pour vous ? -

ils parlaient, se plaignaient et désiraient de différentes manières, différemment frappant les mots, et tout à coup se fondirent déjà dans un sentiment tout à fait harmonieux de presque délice avant leur mort, d'audace juvénile devant le destin et d'une magnanimité extraordinaire et qui pardonne tout, comme s'ils secouaient la tête et les jetaient sur toute la forêt :

Si tu n'aimes pas, si tu n'aimes pas, Dieu est avec toi,

Si vous trouvez mieux, vous oublierez ! -

et dans toute la forêt, ils ont répondu à la force harmonieuse, à la liberté et à la résonance thoracique de leurs voix, se sont éteints et à nouveau, dans un fort tonnerre, ont repris :

Ah, si tu trouves mieux, tu oublieras

Si vous trouvez pire, vous le regretterez !

Quel était le charme de cette chanson, sa joie inéluctable malgré tout son désespoir apparent ? Le fait que la personne ne croyait toujours pas, et ne pouvait pas croire, à cause de sa force et de son irrévérence, à ce désespoir. "Oh, oui, tous les chemins vers moi, le bon garçon, ont été commandés!" dit-il en se lamentant doucement. Mais ils ne pleurent pas doucement et ne chantent pas leurs peines pour qui il n'y a vraiment de chemin ou de route nulle part. "Désolé, au revoir, cher côté!" - dit l'homme - et il savait qu'après tout il n'y avait pas de séparation réelle d'avec elle, de sa patrie, que, où que sa part se jette, tout serait au-dessus de lui, son ciel natal, et autour de lui - la Russie natale sans limites, désastreuse pour lui, gâté, à moins que seulement par leur liberté, leur espace et leurs fabuleuses richesses. « Le soleil rouge se couchait derrière les forêts sombres, ah, tous les oiseaux se sont tus, chacun s'est assis à sa place ! Mon bonheur descendit, soupira-t-il, la nuit noire avec son désert m'entoure, - et pourtant je sentais : il est si près de ce désert, vivant pour lui, vierge et rempli de pouvoirs magiques, que partout il a un abri, un nuitée, il y a l'intercession de quelqu'un, la bienveillance de quelqu'un, la voix de quelqu'un qui murmure : "Ne t'afflige pas, le matin est plus sage que le soir, rien ne m'est impossible, dors bien, mon enfant !" "Et de toutes sortes d'ennuis, selon sa foi, des oiseaux et des animaux sauvages, de belles princesses, des princesses sages, et même Baba Yaga elle-même, qui avait pitié de lui" à cause de sa jeunesse ", l'a sauvé. Il y avait pour lui des tapis volants, des chapeaux invisibles, des rivières de lait coulaient, des trésors de pierres semi-précieuses se cachaient, de tous les enchantements mortels étaient les clefs de l'eau éternellement vivante, il connaissait les prières et les sorts, miraculeux encore par sa foi, s'envolait de donjons, se jetant comme un faucon clair, sur la Terre-Mère humide, le frappant des voisins et des ennemis fringants, des fourrés denses, des marais noirs, des sables volants - et le Dieu miséricordieux a pardonné pour tous les sifflets audacieux, les couteaux tranchants et brûlants. ..

Une dernière chose, dis-je, était dans cette chanson - c'est quelque chose que nous et eux, ces paysans de Riazan, au fond de nos âmes savions bien, que nous étions infiniment heureux en ces jours, maintenant infiniment éloignés - et irrévocable. Car tout a son temps, - le conte est passé pour nous aussi : nos anciens défenseurs nous ont abandonnés, animaux rôdeurs dispersés, oiseaux prophétiques dispersés, nappes auto-assemblées recroquevillées, prières et sortilèges maudits, Mère-Fromage-Terre tarie , les clés vivifiantes se sont taries - et la fin est arrivée , la limite du pardon de Dieu.

Un conte de fées sur l'Oural natal

Evgeny Permyak

Dans ce conte de fées, il y a plus qu'assez de bêtises. Oublié les temps sombres Le langage oisif de quelqu'un a donné naissance à ce conte et l'a fait faire le tour du monde. Sa vie était couci-couça. Malomalskoïe. À certains endroits, elle s'est recroquevillée, à certains endroits, elle a vécu jusqu'à nos années et est entrée dans mes oreilles.

Ne disparais pas comme un conte de fées ! Quelque part, n'importe qui, peut-être que ça fera l'affaire. Il prendra racine - laissez-le vivre. Non - mon entreprise est le côté. Pour ce que j'ai acheté, pour ce que je vends.

Ecoutez.

Bientôt, à mesure que notre terre se durcissait, que la terre était séparée des mers, elle était habitée par toutes sortes d'animaux, des oiseaux, des profondeurs de la terre, des steppes de la mer Caspienne, un serpent-serpent doré a rampé. Avec des écailles de cristal, avec un éclat semi-précieux, un boyau de feu, un os de minerai, une veine de cuivre ...

J'ai décidé de ceigner la terre avec moi-même. J'ai conçu et j'ai rampé des steppes de la Caspienne de midi aux mers froides de minuit.

Plus de mille milles ont rampé comme une ficelle, puis ont commencé à remuer.

En automne, apparemment, c'était le cas. La nuit ronde le trouva. Pas de zgi ! Comme dans une cave. Zarya n'étudie même pas.

Le coureur s'agita. Je suis passé de la rivière Usa à l'Ob et j'ai déménagé à Yamal. Froidement! Après tout, après tout, il est sorti des endroits chauds de la pègre. Je suis allé à gauche. Et il a marché quelques centaines de kilomètres, et a vu les crêtes varangiennes. Ils n'aimaient pas le coureur, apparemment. Et il a décidé d'agiter directement à travers la glace des mers froides.

Il a fait signe, mais peu importe l'épaisseur de la glace, mais un tel colosse peut-il tenir? Pas pu résister. Fissuré. Un âne.

Alors le Serpent passa au fond de la mer. A lui qu'avec une épaisseur impénétrable ! Il rampe le long des fonds marins avec son ventre et la crête s'élève au-dessus de la mer. Une telle personne ne se noiera pas. Juste froid.

Peu importe à quel point le sang de feu du Serpent-Serpent est chaud, peu importe à quel point tout est bouillant, la mer n'est toujours pas une baignoire d'eau. Vous ne le chaufferez pas.

Le coureur a commencé à se calmer. De la tête. Eh bien, et s'il se refroidit la tête - et le corps est fini. Il devint engourdi et devint bientôt complètement pétrifié.

Le sang ardent en lui devint huile. Viande - minerais. Côtes - pierre. Les vertèbres, les crêtes sont devenues des rochers. Échelles - pierres précieuses. Et tout le reste - tout ce qui n'existe que dans les profondeurs de la terre. Des sels aux diamants. Du granit gris au jaspe à motifs et au marbre.

Les années ont passé, les siècles ont passé. Poros géant fossilisé avec une forêt d'épinettes luxuriante, une étendue de pins, des cèdres amusants et une beauté de mélèzes.

Et maintenant, il ne viendra à l'esprit à personne que les montagnes étaient autrefois un serpent-serpent vivant.

Et les années passaient et passaient. Les gens se sont installés sur les pentes des montagnes. Le coureur a été nommé la ceinture de pierre. Après tout, il a ceint notre terre, mais pas la totalité. C'est pourquoi ils lui ont donné un nom uniforme, un nom sonore - Oural.

D'où vient ce mot, je ne saurais le dire. C'est la seule façon dont tout le monde l'appelle maintenant. Bien qu'un mot court, il a beaucoup absorbé, comme la Russie...

Recueil de merveilles

Constantin Paustovski

Tout le monde, même la personne la plus sérieuse, sans parler des garçons, bien sûr, a son propre secret et un petit rêve amusant. J'ai aussi eu un tel rêve - arriver définitivement au lac Borovoe.

Le village où j'habitais cet été-là n'était qu'à vingt kilomètres du lac. Tout le monde a essayé de me dissuader d'y aller - et la route était ennuyeuse, et le lac était comme un lac, il n'y avait qu'une forêt tout autour, des marécages secs et des airelles rouges. La photo est célèbre !

Pourquoi vous précipitez-vous là-bas, vers ce lac ! - le gardien du jardin Semyon était en colère. - Qu'est-ce que tu n'as pas vu ? Quel peuple tatillon et avide est allé, Seigneur! Vous voyez, il doit tout griffer avec sa main, espionner de son propre œil ! Que cherchez-vous là-bas ? Un plan d'eau. Et rien de plus!

Avez-vous été là-bas?

Et pourquoi m'a-t-il cédé, ce lac ! Je n'ai pas d'autres affaires, ou quoi ? Les voilà assis, toutes mes affaires ! - Semyon a tapé du poing sur son cou brun. - Sur la bosse !

Mais je suis quand même allé au lac. Deux garçons du village m'ont rejoint - Lyonka et Vanya.

A peine avons-nous quitté la périphérie que l'hostilité totale des personnages de Lyonka et Vanya s'est immédiatement révélée. Lyonka, tout ce qu'il a vu autour, a compris pour des roubles.

Tiens, regarde, - m'a-t-il dit de sa voix énervée, - le jars arrive. Combien pensez-vous qu'il tire?

Comment puis-je savoir!

Cela vaut probablement cent roubles », a déclaré Lyonka d'un air rêveur et a immédiatement demandé:« Mais combien ce pin tirera-t-il? Deux cents roubles ? Ou les trois cents ?

Comptable! - Vanya remarqua avec mépris et renifla. - A l'improviste, ils demandent le prix de tout. Mes yeux ne le regardaient pas.

Après cela, Lyonka et Vanya se sont arrêtés et j'ai entendu une conversation familière - un signe avant-coureur d'un combat. Elle ne consistait, comme il est d'usage, que de questions et d'exclamations.

À qui tirent-ils la cervelle pour un sou ? Mon?

Probablement pas le mien !

Voir!

Voir par vous-même!

N'attrapez pas ! La casquette n'a pas été cousue pour toi !

Oh, peu importe comment je t'ai poussé à ma manière !

Ne me fais pas peur ! Ne me pique pas le nez ! Le combat fut court mais déterminé.

Lyonka ramassa sa casquette, cracha et retourna, vexé, au village. J'ai commencé à faire honte à Vanya.

Bien sûr! - Vanya a dit, embarrassée. - Je suis entré dans un combat acharné. Tout le monde se bat avec lui, avec Lyonka. Il est un peu ennuyeux ! Laissez-lui carte blanche, il accroche tous les prix, comme dans un magasin général. Pour chaque épillet. Et il va certainement abattre toute la forêt, la couper pour du bois de chauffage. Et j'ai plus que tout au monde peur quand la forêt est abattue. Passion comme j'ai peur !

Pourquoi donc ?

Oxygène des forêts. Les forêts seront abattues, l'oxygène deviendra liquide, sec. Et la terre ne pourra plus l'attirer, la garder près d'elle. Il s'envolera là où il est ! - Vanya montra le ciel frais du matin. - Il n'y aura rien pour une personne à respirer. Le forestier m'a expliqué.

Nous avons grimpé le chemin et sommes entrés dans la chênaie. Immédiatement, des fourmis rouges ont commencé à nous saisir. Ils s'accrochaient à leurs jambes et tombaient des branches par le collier. Des dizaines de chemins sablonneux de fourmis couraient entre les chênes et les genévriers. Parfois, une telle route passait, comme à travers un tunnel, sous les racines noueuses d'un chêne et remontait à nouveau à la surface. Le trafic de fourmis sur ces routes s'est poursuivi sans interruption. Dans une direction, les fourmis se sont vidées et sont revenues avec des marchandises - des grains blancs, des pattes sèches de coléoptères, des guêpes mortes et une chenille à fourrure.

Agitation ! - dit Vania. - Comme à Moscou. Un vieil homme vient de Moscou dans cette forêt pour chercher des œufs de fourmis. Annuel. Emporte en sacs. C'est la nourriture la plus pour oiseaux. Et c'est bien de pêcher avec eux. Il te faut un petit crochet, un tout petit !

Derrière une chênaie, sur le bord, au bord d'une route sablonneuse lâche, se tenait une croix de travers avec une icône en étain noir. Sur la croix rampaient des coccinelles rouges tachetées de blanc.

Un vent calme soufflait au visage des champs d'avoine. L'avoine bruissait, pliait, une vague grise les submergeait.

Pour le champ d'avoine, nous sommes passés par le village de Polkovo. J'ai remarqué il y a longtemps que presque tous les paysans régimentaires diffèrent des habitants voisins par leur grande taille.

Un peuple majestueux à Polkov ! - Nos Zaborievsky parlaient avec envie. - Grenadiers ! Batteurs !

À Polkov, nous sommes allés nous reposer dans la hutte de Vasily Lyalin - un grand et beau vieil homme avec une barbe pie. Des touffes de gris dépassaient en désordre dans ses cheveux noirs hirsutes.

Quand nous sommes entrés dans la hutte à Lyalin, il a crié :

Courbez la tête ! Têtes ! Ils m'écrasent tous le front contre le linteau ! Cela fait mal à Polkov les personnes de grande taille, mais elles ont l'esprit lent - les huttes sont de petite taille.

Au cours d'une conversation avec Lyalin, j'ai finalement découvert pourquoi les paysans du régiment étaient si grands.

Histoire! - dit Lyalin. - Pensez-vous que nous avons été en vain balancés haut? En vain, même un bug-bug ne vit pas. Il a aussi son propre objectif.

Vania éclata de rire.

Vous attendez pour rire ! - Lyalin a fait remarquer sévèrement. - Encore un peu appris à rire. Tu écoutes. Y avait-il un roi aussi méchant en Russie - l'empereur Paul ? Ou n'était-ce pas ?

J'étais, - a dit Vanya. - Nous avons étudié.

Était et a nagé. Et l'homme d'affaires a fait en sorte que nous avons encore le hoquet. Féroce était le maître. Le soldat au défilé a plié les yeux dans la mauvaise direction - il est maintenant enflammé et commence à râler: «En Sibérie! Aux travaux forcés ! Trois cents baguettes ! " Quel roi il était ! Eh bien, cela s'est avéré être une telle chose - le régiment de grenadiers ne lui a pas plu. Il crie : « Faites un pas dans la direction indiquée sur des milliers de kilomètres ! Relever! Et après mille kilomètres pour devenir un stand éternel ! " Et il montre la direction avec son doigt. Eh bien, le régiment, bien sûr, s'est retourné et a marché. Que pouvez-vous faire! Chagalls a marché pendant trois mois et a marché jusqu'à cet endroit. Tout autour de la forêt est impraticable. Un sauvage. Ils se sont arrêtés, ont commencé à découper des huttes, à broyer de l'argile, à poser des fourneaux et à creuser des puits. Ils ont construit un village et l'ont appelé Polkovo, signe que tout un régiment l'a construit et y a vécu. Ensuite, bien sûr, la libération est arrivée, mais les soldats se sont installés dans cette zone et, lisez-le, tout le monde est resté ici. La région, voyez-vous, est fertile. Il y avait ces soldats - grenadiers et géants - nos ancêtres. Notre croissance vient d'eux. Si vous n'y croyez pas, allez en ville, au musée. Ils vous montreront les papiers là-bas. Tout y est écrit. Et vous pensez juste - si seulement ils avaient dû marcher deux milles et sortir jusqu'à la rivière, ils se seraient tenus là. Alors non, ils n'ont pas osé désobéir à l'ordre, comme s'ils s'arrêtaient. Les gens sont toujours surpris. «Pourquoi êtes-vous, disent-ils, les régiments, regardés dans la forêt? N'y avait-il pas une place au bord de la rivière pour toi, ou quoi ? Ce sont des brutes terrifiantes, disent-ils, mais les conjectures dans la tête, semble-t-il, ne suffisent pas. » Eh bien, si vous leur expliquez comment c'était, alors ils sont d'accord. « Contre l'ordre, disent-ils, on ne peut pas piétiner ! C'est un fait!"

Vasily Lyalin s'est porté volontaire pour nous accompagner dans la forêt, pour nous montrer le chemin vers le lac Borovoe. Nous avons d'abord traversé un champ de sable recouvert d'immortelles et d'absinthe. Puis des bosquets de jeunes pins coururent à notre rencontre. La forêt de pins nous a accueillis après les champs chauds avec silence et fraîcheur. Haut dans les rayons obliques du soleil, ils voletaient, comme s'ils étaient en feu, geais bleus... Des flaques claires se dressaient sur la route envahie par la végétation et des nuages ​​flottaient à travers ces flaques bleues. Ça sentait les fraises, les souches chauffées. Des gouttes de rosée ou de pluie d'hier brillaient sur les feuilles du noisetier. Les bosses tombaient bruyamment.

Grande forêt ! - Lyalin soupira. - Le vent soufflera, et ces pins bourdonneront comme des cloches.

Puis les pins ont été remplacés par des bouleaux, et derrière eux l'eau a brillé.

Borovoe ? J'ai demandé.

Non. Jusqu'à ce que Borovoe marche encore et marche. C'est le lac Larino. Allez, regarde dans l'eau, regarde-la.

L'eau du lac Larin était profonde et claire jusqu'au fond. Ce n'est qu'au bord qu'il frémit un peu, - là, une source coulait dans le lac sous les mousses. Plusieurs gros troncs sombres gisaient au fond. Ils brillaient d'un feu faible et sombre quand le soleil les atteignit.

Chêne noir, - dit Lyalin. - Taché, vieux. Nous en avons retiré un, mais c'est difficile de travailler avec lui. Casse les scies. Mais si vous faites une chose - un rouleau à pâtisserie ou, disons, une bascule - pour toujours ! Arbre lourd, noyé dans l'eau.

Le soleil brillait dans l'eau sombre. En dessous gisaient des chênes centenaires, comme coulés dans de l'acier noir. Des papillons volaient au-dessus de l'eau, reflétés par des pétales jaunes et violets.

Lyalin nous a emmenés sur une route secondaire.

Allez tout droit, - montra-t-il, - jusqu'à ce que vous tombiez sur une mousse, dans un marécage sec. Et le sentier longera les marshars jusqu'au lac lui-même. Marchez prudemment - il y a beaucoup de piquets.

Il a dit au revoir et est parti. Vanya et moi avons longé la route forestière. La forêt est devenue plus haute, plus mystérieuse et plus sombre. Le goudron doré gelait dans les ruisseaux sur les pins.

Au début, les ornières étaient encore visibles, il y a longtemps recouvertes d'herbe, mais elles ont ensuite disparu et la bruyère rose a recouvert toute la route d'un tapis sec et joyeux.

La route nous a conduits à une falaise basse. En dessous se trouvait la mousse - dense et réchauffée aux racines des forêts de bouleaux et de trembles. Les arbres poussaient dans une mousse épaisse. De petites fleurs jaunes étaient dispersées sur la mousse ici et là, et des branches sèches avec des lichens blancs étaient dispersées.

Un chemin étroit menait à travers le mochary. Elle contourna les hautes bosses.

Au bout du sentier, l'eau brillait d'un bleu noir - le lac Borovoe.

Nous avons marché prudemment à travers les boules. De dessous la mousse sortait, comme des lances, des piquets - les restes de troncs de bouleau et de tremble. Les fourrés d'airelles ont commencé. Une joue sur chaque baie - celle faisant face au sud - était complètement rouge, tandis que l'autre commençait tout juste à devenir rose.

Un gros tétras des bois a sauté de derrière un monticule et a couru dans la petite forêt, brisant la forêt sèche.

Nous sommes allés au lac. L'herbe s'élevait au-dessus de la taille le long de ses rives. L'eau a éclaboussé dans les racines de vieux arbres. Un canard sauvage a sauté de sous les racines et a couru sur l'eau avec un couinement désespéré.

L'eau à Borovoye était noire et propre. Des îles de lys blancs fleurissaient sur l'eau et sentaient mauvais. Le poisson frappa et les lys se balancèrent.

Voici la grâce ! - dit Vania. - Vivons ici jusqu'à ce que nos crackers s'épuisent.

J'ai été d'accord.

Nous sommes restés deux jours au bord du lac.

Nous avons vu des couchers de soleil et des crépuscules et un enchevêtrement de plantes émerger devant nous à la lumière du feu. Nous avons entendu les cris des oies sauvages et les bruits de la pluie nocturne. Il ne marcha pas longtemps, environ une heure, et tinta tranquillement le long du lac, comme s'il s'étirait entre le ciel noir et l'eau fine, comme une toile d'araignée, aux ficelles tremblantes.

C'est tout ce que je voulais te dire.

Mais depuis lors, je ne croirai personne qu'il existe des endroits ennuyeux sur notre terre qui ne fournissent aucune nourriture pour l'œil, l'ouïe, l'imagination ou la pensée humaine.

Ce n'est qu'ainsi qu'en explorant un coin de notre pays, vous pourrez comprendre à quel point il est bon et combien nos cœurs sont attachés à chacun de ses chemins, sources et même au grincement timide d'un oiseau forestier.

Le thème de la patrie est traditionnel de la littérature russe, chaque artiste y fait référence dans son œuvre. Mais, bien sûr, l'interprétation de ce sujet est différente à chaque fois. Elle tient à la personnalité de l'auteur, à sa poétique et à l'époque qui impose toujours son empreinte dans l'œuvre de l'artiste.

Cela semble particulièrement poignant à des moments critiques pour le pays. Histoire dramatique Rus antique a donné vie à des œuvres patriotiques telles que "Le Lai de la campagne d'Igor", "Le Lai de la mort de la terre russe", "La destruction de Riazan par Batu", "Zadonshchina" et bien d'autres. Séparés par des siècles, ils sont tous dédiés à des événements tragiques histoire de la Russie ancienne, sont pleins de chagrin et en même temps de fierté pour leur terre, pour ses courageux défenseurs. La poétique de ces œuvres est originale. Dans une large mesure, il est déterminé par l'influence du folklore, à bien des égards l'attitude païenne de l'auteur. D'où l'abondance images poétiques nature, avec laquelle on ressent un lien étroit, par exemple, dans "Le Lai de la campagne d'Igor", métaphores vives, épithètes, hyperbole, parallélisme. Comme moyens expression artistique tout cela sera compris dans la littérature plus tard, mais pour l'instant nous pouvons dire que pour Auteur inconnu un grand monument est une manière naturelle de raconter une histoire, qu'il ne perçoit pas comme un dispositif littéraire.

On peut voir la même chose dans "Le Conte de la ruine de Riazan par Batu", écrit déjà au XIIIe siècle, dans lequel l'influence chansons folkloriques, épopées, légendes. Admirant le courage des guerriers défendant la terre russe contre les "pourris", l'auteur écrit: "Ce sont des gens ailés, ils ne connaissent pas la mort ... à cheval, ils se battent - un avec mille et deux avec dix mille."

Le XVIIIe siècle éclairé donne naissance à une littérature nouvelle. L'idée de renforcer l'État et la souveraineté russes l'emporte sur les poètes. Le thème de la patrie dans les œuvres de V.K.Trediakovsky, M.V. Lomonosov semble majestueux et fier.

"En vain vers la Russie à travers les pays lointains", Trediakovsky glorifie sa haute noblesse, sa foi pieuse, son abondance et sa force. Sa Patrie est pour lui « le trésor de toute bonté ». Ces « Poèmes louables à la Russie » abondent en slavismes :

Vos gens sont tous orthodoxes

Et la bravoure est partout glorieuse ;

Les enfants sont dignes d'une telle mère,

Partout, des articles sont prêts pour vous.

Et soudain : « Vive la Russie ! vivat est différent !" Ce latinisme est l'esprit du nouveau, l'ère de Pierre.

Dans les odes de Lomonosov, le thème de la patrie prend une perspective supplémentaire. Glorifiant la Russie, "brillant dans la lumière", le poète peint l'image du pays dans ses véritables contours géographiques :

Contemplez les montagnes au-dessus.

Regardez loin dans vos champs,

Où est la Volga, le Dniepr, où coule l'Ob...

La Russie de Lomonossov est un « vaste État », couvert de « neiges éternelles » et de forêts profondes, inspire les poètes, donne naissance à « des Nevtons propres et vifs d'esprit ».

A.S. Pouchkine, qui en général dans son travail s'est éloigné du classicisme, dans ce sujet est proche de la même vision souveraine de la Russie. Dans "Mémoires à Tsarskoïe Selo" naît l'image d'un pays puissant, qui "a été couronné de gloire" "sous le sceptre d'une grande épouse". La proximité idéologique avec Lomonosov est ici renforcée au niveau linguistique. Le poète utilise organiquement les slavismes, qui donnent au poème un caractère sublime :

Rassurez-vous, mère des diplômés Russie,

Contemplez la mort de l'extraterrestre.

Aujourd'hui pesait sur leurs hauteurs arrogantes.

La main droite vengeresse du créateur.

Mais en même temps, Pouchkine apporte au thème de la Patrie un début lyrique qui n'est pas caractéristique du classicisme. Dans sa poésie, la patrie est aussi un "coin de la terre" - Mikhailovskoye, et les possessions de son grand-père - Petrovskoye et les forêts de chênes de Tsarskoïe Selo.

Le début lyrique est clairement ressenti dans les poèmes sur la patrie de M. Yu. Lermontov. La nature de la campagne russe, « plongeant la pensée dans une sorte de vague rêve », dissipe les angoisses émotionnelles du héros lyrique.

Alors mon âme est humiliée par l'anxiété Puis les rides de mon front se dissipent, Et je peux comprendre le bonheur sur terre, Et au ciel je vois Dieu ! ..

L'amour de Lermontov pour la patrie est irrationnel, c'est un « amour étrange », comme le poète lui-même l'admet (« patrie »). Cela ne s'explique pas par la raison.

Mais j'aime - pourquoi ne me connais-je pas ?

Ses steppes sont un silence froid.

Ses forêts se balancent sans fin.

Les crues de ses fleuves sont comme les mers...

Plus tard, F. I. Tyutchev dira de manière aphoristique à propos de son sentiment similaire pour la patrie des courriers :

Vous ne pouvez pas comprendre la Russie avec votre esprit,

Un critère commun ne se mesure pas...

Mais il y a d'autres couleurs dans l'attitude de Lermontov envers la Patrie : l'amour pour ses forêts illimitées et ses chaumes brûlés se conjugue en lui avec la haine pour le pays des esclaves, le pays des maîtres (« Adieu, la Russie non lavée »).

Ce motif d'amour-haine sera développé dans l'œuvre de N.A.Nekrasov :

Qui vit sans chagrin et sans colère

Il n'aime pas sa patrie.

Mais, bien sûr, cette déclaration n'épuise pas le sentiment du poète pour la Russie. C'est beaucoup plus multiforme : c'est aussi l'amour pour ses distances infinies, pour son immensité, qu'il appelle guérison.

Tout le seigle est comme une steppe vivante.

Pas de châteaux, pas de mers, pas de montagnes...

Merci cher côté,

Pour votre espace de guérison!

Les sentiments de Nekrasov pour la patrie contiennent de la douleur due à la conscience de sa misère et en même temps un espoir et une foi profonds en son avenir. Ainsi, dans le poème "Qui vit bien en Russie", il y a des vers:

Toi et misérable

tu es abondant

Toi et puissant

Tu es aussi impuissante, Mère Russie !

Et il y en a :

Dans un moment de découragement, ô patrie !

Je vole en avant avec une pensée.

Tu es encore destiné à beaucoup souffrir

Mais tu ne mourras pas, je sais.

Un même sentiment d'amour, confinant à la haine, se retrouve chez A.A. Blok dans ses poèmes dédiés à la Russie :

Ma Russie, ma vie, pouvons-nous travailler ensemble ?

Tsar, oui Sibérie, oui Ermak, oui prison !

Eh, ce n'est pas le moment de se séparer, de se repentir...

Pour un cœur libre quelle est votre obscurité

Dans un autre poème, il s'exclame : « Oh mon Dieu, ma femme ! Cette incohérence n'est pas caractéristique seulement de Blok. Il exprimait clairement la dualité de conscience de l'intellectuel, penseur et poète russe du début du XXe siècle.

Dans l'œuvre de poètes comme Yesenin, les motifs familiers de la poésie du XIXe siècle semblent, bien sûr, compris dans un contexte historique différent et dans une poétique différente. Mais tout aussi sincèrement et profondément est leur sentiment pour la Patrie, souffrant et fier, malheureux et grand.

Des histoires d'amour pour la patrie, même dans un pays étranger, il y a un désir et une très forte tristesse pour la patrie.

Evgeny Permyak. Le conte de la grosse cloche

Depuis longtemps maintenant, le marin qui est arrivé en Angleterre par bateau et est tombé malade dans la ville de Londres n'est plus en vie, et son histoire se perpétue.

Le marin russe est resté dans la ville de Londres. V bon hôpital ils l'ont déposé. Proviant, ils ont laissé de l'argent :

- Guéris-toi, amitié, et attends ton vaisseau !

Les amis du navire l'ont dit et se sont mis en route pour le retour vers leur terre russe natale.

Le marin n'a pas été malade longtemps. Il a été traité avec de bons médicaments. Ils n'ont pas épargné la potion, les poudres, les gouttes. Eh bien, oui, et s'est suicidé. Un gars de sang d'Arkhangelsk - un fils de parents natifs de Pomor. Vous pouvez briser une telle maladie!

Le marin est sorti de l'hôpital. Caban nettoyé, boutons cirés. Eh bien, le reste des vêtements a reçu un fer chaud. Je suis allé au port chercher mes compatriotes.

« Vos compatriotes ne sont pas ici », lui disent-ils dans le port. - L'Islande génère des brouillards depuis la troisième semaine. D'où peuvent provenir les voiles russes à Londres ?

"Ce n'est pas un problème", dit le marin. - J'ai les grands yeux. Et je retrouverai mes compatriotes sur vos navires.

Il le dit et monta sur le navire anglais. Il s'essuya les pieds au matic, salua le drapeau. S'est présenté.

Les anglais adorent. Car l'ordre maritime est le même partout.

- Regarde ce que tu es ! Un marin en uniforme. C'est juste dommage que vous ne puissiez pas trouver de compatriotes sur notre navire royal.

Et le matelot sourit, ne dit rien, se dirige vers le grand mât.

« Pourquoi, pensaient les marins, avait-il besoin de notre grand mât ? "

Et un marin russe s'approcha d'elle, la caressa de la main et dit :

- Grand, compatriote, pin d'Arkhangelsk !

Le mât s'est réveillé, s'est animé.

Comme si de long sommeil Se réveille. Avec un mât russe en bore elle fit du bruit, une larme de résine ambrée versa une larme :

- Bonjour, compatriote ! Dis-moi comment ça se passe à la maison.

Les marins britanniques se regardèrent :

- Regarde comme tu as les grands yeux ! J'ai trouvé un compatriote sur notre navire.

Et le marin, quant à lui, entretient des conversations intimes avec le grand mât. Ce qui compte à la maison, dit-il, serre le mât :

- Oh, toi, ma chérie, c'est bon ! Mast tu es un arbre merveilleux. Votre esprit n'a pas été emporté par les vents bruyants de la forêt. Votre fierté n'a pas été pliée par la tempête.

Les marins anglais regardent - et les flancs du navire sourient au marin russe, le pont s'étend sous ses pieds. Et il reconnaît le motif qui lui tient à cœur, il voit ses forêts et bosquets natals.

- Regarde combien de compatriotes il a ! On est chez soi sur le bateau de quelqu'un d'autre, se murmurent les marins anglais. - Et les voiles flottent vers lui.

Les voiles de lin battent vers le marin, et les amarres des amarres en chanvre à ses pieds se tordent comme si elles s'accrochaient aux leurs.

- Et pourquoi les voiles s'agitent vers toi ? Le capitaine demande. - Ils sont tissés dans notre ville de Londres.

« C'est vrai », répond le marin. - Seulement avant cela, ils poussaient comme du lin textile sur la terre de Pskov. Comment ne pas les savourer ! Et prenez les mêmes cordes. Et après tout, nous en avons quatre - ils sont nés avec un chanvre de cinq mètres. Par conséquent, ils sont venus vous rendre visite.

Le matelot le dit, tandis qu'il regarde de côté les ancres, regarde les canons. Dans ces années-là, notre fer, notre cuivre, notre fonte des montagnes de l'Oural sont allés dans de nombreux pays : en Suède, en Norvège, en Angleterre.

- Eh bien, dans quoi suis-je bonne compagnie frappé! - le marin se réjouit.

- Oh, quel marin russe aux grands yeux tu es ! Partout où vous pouvez voir votre cher. Cher, vous pouvez le voir.

- Cher, - a répondu le marin et a commencé à raconter de telles choses sur notre terre que la houle dans la mer s'est calmée, les mouettes se sont assises sur l'eau.

Toute l'équipe a été entendue.

Pendant ce temps, sur le clocher principal de Londres, l'horloge a commencé à sonner. La grosse cloche a été frappée. Au loin, son velours sonnait au-dessus des champs, des forêts, des rivières nageait et passait sur la mer.

Le marin russe écoute cette sonnerie, il n'entendra pas assez. Il ferma même les yeux. Et la sonnerie s'étend de plus en plus loin, sur une vague basse et douce, ça rend malade. Il n'y a pas de voix égale dans tous les clochers de la vieille Angleterre. Le vieil homme s'arrêtera, soupira, la fille sourira, l'enfant se calmera quand cette grosse cloche sonnera.

Ils sont silencieux sur le navire, à l'écoute. Je les aime que le marin russe aimait la sonnerie de leur cloche.

Ici les marins, en riant, demandent au marin :

- Tu n'as pas encore reconnu ton compatriote dans la cloche ?

Et le marin leur répondit :

Le capitaine anglais a été surpris qu'un marin russe puisse non seulement voir sa propre famille, mais aussi entendre. Il fut surpris, mais ne dit rien à propos de la cloche, bien qu'il sache avec certitude que les artisans russes de Moscovie avaient coulé cette cloche pour l'Angleterre et que les forgerons russes lui avaient forgé un bon langage.

Le capitaine du navire n'a rien dit. Et pour une raison quelconque, il a gardé le silence, le récit est muet à ce sujet. Et je vais me taire.

Et quant à la grosse cloche du plus grand, Westminster, clocher de la vieille Angleterre, elle bat encore l'horloge anglaise avec une langue russe forgée. Velvetly bat, avec un accent moscovite.

Tout le monde, bien sûr, n'a pas son cœur à cœur, mais maintenant, rien ne peut être fait. Ne retirez pas la cloche !

Et enlevez-le - alors il commencera à prêcher l'évangile encore plus fort dans la rumeur.

Laisse tomber comme avant, mais rappelle avec les frères Bell du Kremlin de Moscou et parle de ciel bleu, sur l'eau calme,

sur les beaux jours... sur l'amitié.

Mikhaïl Prishvine. Printemps de lumière

La nuit, avec l'électricité, les flocons de neige naissaient de rien : le ciel était étoilé, clair.

La poudre s'est pliée sur l'asphalte non seulement comme de la neige, mais un astérisque sur un astérisque, sans s'aplatir.

Il semblait que cette poudre rare était sortie directement de rien, et pendant ce temps, alors que je m'approchais de mon logement dans Lavrushinsky Lane, l'asphalte était gris.

Mon réveil au sixième étage fut joyeux.

Moscou était recouverte de poudre d'étoile et, comme des tigres sur les crêtes des montagnes, les chats se promenaient partout sur les toits. Que de traces claires, que de romances printanières : au printemps de lumière tous les chats montent sur les toits.

Et même lorsque je suis descendu et que j'ai conduit le long de la rue Gorky, la joie de la source de lumière ne m'a pas quitté. Avec une matinée légère sous les rayons du soleil, il y avait cet environnement neutre quand la pensée même sent : pensez à quelque chose, et cela sentira.

Sparrow est descendu du toit du conseil municipal de Moscou et s'est noyé jusqu'au cou dans la poudre d'étoile.

Avant notre arrivée, il parvenait à bien se baigner dans la neige, et lorsqu'il a dû s'envoler à cause de nous, ses ailes se sont envolées face au vent.

il y a tellement d'étoiles autour que le cercle, presque de la taille d'un grand chapeau, est devenu noir sur l'asphalte.

- Avez-vous vu? - dit un garçon à trois filles.

Et les enfants, regardant le toit du conseil municipal de Moscou, ont commencé à attendre le deuxième rassemblement du joyeux moineau.

Le printemps de lumière se réchauffe à midi.

La poudre a fondu à midi, et ma joie s'est émoussée, mais n'a pas disparu, non !

Dès que les flaques ont gelé le soir, l'odeur du gel du soir me ramenait à nouveau à la source de lumière.

Il commençait donc à faire nuit, mais les étoiles bleues du soir n'apparaissaient pas à Moscou : tout le ciel restait bleu et devenait lentement bleu.

Sur ce nouveau fond bleu, des lampes aux abat-jour multicolores clignotaient ici et là dans les maisons ; vous ne verrez jamais ces abat-jour au crépuscule en hiver.

Près des flaques à moitié gelées de la poudre d'étoile fondue, un cri enfantin et enthousiaste se faisait entendre partout, une joie enfantine remplissait tout l'air.

C'est ainsi que les enfants de Moscou commencent le printemps, comme les moineaux commencent dans un village, puis les freux, les alouettes, dans les bois du tétras-lyre, sur les rivières, les canards et les bécasseaux dans les marécages.

Des bruits de printemps des enfants dans la ville, ainsi que des cris d'oiseaux dans les forêts, mes vêtements minables sont soudainement tombés avec envie et grippe.

Aux premiers rayons du printemps, un vrai vagabond jette vraiment souvent ses haillons sur la route...

Les flaques gèlent rapidement partout. J'ai essayé d'en enfoncer un avec mon pied, et le verre s'est brisé en mille morceaux avec un son spécial : dr ... dr ... dr ...

Cela n'a aucun sens pour moi, comme c'est le cas avec les poètes, j'ai commencé à répéter ce son, en ajoutant des voyelles appropriées: dra, dria, dri, drian.

Et soudain, de ces ordures insensées est venue d'abord ma déesse bien-aimée Dryana (l'âme d'un arbre, une forêt), puis Dryandia, un pays d'accueil, vers lequel j'ai commencé mon voyage le matin avec une poudre d'étoile.

J'en étais si heureux que plusieurs fois à voix haute, cherchant la sonorité, j'ai répété, sans prêter attention à qui que ce soit autour :

- Dryandie.

- Qu'a t'il dit? Une fille a demandé à l'autre derrière moi. - Qu'a t'il dit?

Puis toutes les filles et les garçons d'une autre flaque d'eau se sont précipités pour me rattraper.

- Avez-vous dit quelque chose? - ils m'ont demandé tout à la fois.

- Oui, - j'ai répondu, - mes mots étaient : "Où est Malaya Bronnaya ici ?"

Quelle déception, quel découragement mes paroles produisirent : il s'avéra que nous nous trouvions exactement sur ce Malaya Bronnaya.

« Il me semble, » dit une petite fille aux yeux voyous, « vous avez dit quelque chose de complètement différent.

- Non, - J'ai répété, - J'ai besoin de Malaya Bronnaya, je vais chez mes bons amis dans la maison numéro trente-six. Au revoir!

Ils sont restés dans le cercle, insatisfaits, et, probablement, discutaient maintenant entre eux de cette bizarrerie : il y avait quelque chose comme Dryandy, et il s'est avéré qu'un Malaya Bronnaya ordinaire !

Après m'être éloigné d'eux à une distance considérable, je m'arrêtai à la lanterne et leur criai fort :

Dryandie !

En entendant cela pour la deuxième fois, convaincus, les enfants se précipitèrent avec un cri amical :

Dryandie, Dryandie !

- Qu'est-ce que c'est? Ils ont demandé.

- Le pays des Svans libres, - répondis-je.

- Qui sont-ils?

« Ce sont des gens pas très grands, mais lourdement armés, commençai-je à dire calmement.

Nous sommes entrés sous les vieux arbres noirs des étangs des Pionniers.

De grandes lumières électriques opaques comme des lunes sont apparues de derrière les arbres. Les bords de l'étang étaient recouverts de glace.

Une fille a essayé de devenir, la glace s'est fissurée.

- Oui, tu t'en iras ! J'ai crié.

- Avec la tête ? Elle a ri. - Comment ça va - avec la tête ?

- Avec la tête, avec la tête ! - les gars ont répété.

Et, séduits par l'opportunité de foncer tête baissée, ils se sont précipités sur la glace.

Quand tout s'est bien terminé et que personne n'est parti avec une tête, les enfants sont de nouveau venus vers moi, comme vers leur vieil ami, et m'ont demandé d'en dire plus sur le petit peuple lourdement armé de Dryandia.

« Ces gens, dis-je, restent toujours ensemble par deux. L'un se repose et l'autre le transporte sur un traîneau, et donc le temps n'est pas perdu avec eux. Ils s'entraident en tout.

- Pourquoi sont-ils lourdement armés ?

- Ils doivent protéger leur patrie des ennemis.

- Pourquoi sont-ils sur un traîneau, ils ont un hiver éternel ?

- Non, ils n'ont toujours, comme nous l'avons maintenant, - ni été ni hiver, ils ont toujours une source de lumière : la glace craque sous leurs pieds, parfois tombe à travers, et puis les pauvres Svans passent sous la glace avec la tête, d'autres les sauvent immédiatement. Ils ne montrent pas d'étoiles bleues le soir : leur ciel est si bleu, lumineux, et dès le soir, des lampes multicolores s'illuminent partout aux fenêtres...

Je leur ai dit la même chose qui se passe à Moscou au printemps de la lumière, comme c'est le cas maintenant, et aucun d'eux ne s'est rendu compte que ma Dryandia magique était juste là, à Moscou, et que si bientôt nous irions tous en guerre pour cette Dryandia .

Irina Pivovarova. Nous sommes allés au théâtre

Nous sommes allés au théâtre.

On marchait à deux, et partout il y avait des flaques, des flaques, des flaques, parce qu'il venait de pleuvoir.

Et nous avons sauté par-dessus les flaques d'eau.

Mes nouveaux collants bleus et mes nouvelles chaussures rouges étaient tous en spray noir.

Et les collants et chaussures de Lyuska aussi !

Et Sima Korostyleva s'est dispersée et a sauté au beau milieu de la flaque d'eau, et tout l'ourlet de sa nouvelle robe verte est devenu noir ! Sima a commencé à l'essorer et la robe est devenue comme un gant de toilette, tout est froissé et humide en dessous. Et Valka a décidé de l'aider et a commencé à lisser la robe avec ses mains, et à partir de là une sorte de rayures grises et Sima était très contrarié.

Mais nous lui avons dit :

Et Sima a cessé de prêter attention et a recommencé à sauter par-dessus les flaques d'eau.

Et tout notre lien a sauté - Pavlik, Valka et Burakov. Mais le meilleur sauté, bien sûr, était Kolya Lykov. Son pantalon était mouillé jusqu'aux genoux, ses bottes étaient complètement mouillées, mais il ne se décourageait pas.

Oui, et c'était ridicule de se laisser décourager par de telles bagatelles !

Toute la rue était mouillée et brillante à cause du soleil.

De la vapeur s'élevait au-dessus des flaques.

Des moineaux crépitaient sur les branches.

De belles maisons, toutes neuves, fraîchement repeintes en jaune, vert clair et rose, nous regardaient avec des vitres printanières propres. Ils nous montraient joyeusement leurs balcons noirs sculptés, leurs décorations en stuc blanc, leurs colonnes entre les fenêtres, leurs tuiles multicolores sous les toits, leurs joyeuses tantes dansantes en vêtements longs et de sérieux oncles tristes avec de petites cornes aux cheveux bouclés sculptés au-dessus des porches .

Toutes les maisons étaient si belles !

Si vieux!

Si différents les uns des autres !

Et c'était le Centre. Centre de Moscou. Rue du Jardin. Et nous sommes allés au théâtre de marionnettes. Nous avons marché depuis le métro lui-même! À pied! Et sauté par-dessus les flaques d'eau ! Comme j'aime Moscou ! J'ai même peur à quel point je l'aime ! J'ai même envie de pleurer, comme je l'aime ! Tout dans mon estomac se serre quand je regarde ces vieilles maisons et comment les gens courent quelque part, courent, et comment les voitures se précipitent, et comment le soleil brille aux fenêtres des hautes maisons, et les voitures hurlent et les moineaux crient dans les arbres.

Et maintenant derrière toutes les flaques - huit grandes, dix moyennes et vingt-deux petites - et nous sommes au théâtre.

Et puis nous étions dans le théâtre et avons regardé le spectacle. Une prestation intéressante. Nous avons regardé pendant deux heures, nous étions même fatigués. Et sur le chemin du retour, tout le monde était pressé de rentrer à la maison et ne voulait pas marcher, peu importe comment je lui ai demandé, et nous sommes montés dans le bus et avons pris le bus jusqu'au métro.

C'est ma patrie, ma terre natale, ma patrie,

- et il n'y a pas plus chaud dans la vie,

sentiments plus profonds et plus sacrés,

que l'amour pour toi...

A.N. Tolstoï

"Le mot sur la campagne d'Igor" - le plus grand poème patriotique de la Russie antique .

Illustrations pour "The Lay of Igor's Campaign" de V.A. Favorsky. À partir de gravures sur bois.
Le summum du lyrisme est "Lamentation de Yaroslavna", l'épouse d'Igor fait prisonnier : "Je volerai comme un coucou sur le Danube, je laverai une manche de soie dans la rivière Kayala, essuierai les blessures sanglantes du prince sur son corps puissant ." Yaroslavna se tourne avec une lamentation plaintive vers les forces de la nature - le vent, le Dniepr, le soleil, leur reprochant les ennuis qui sont arrivés à son mari et les suppliant de l'aider.

La patrie dans la vie et l'œuvre de N.M. Karamzin

« ... Nous devons nourrir l'amour de la patrie et le sentiment du peuple... Il me semble que je vois comment la fierté et la popularité des gens grandissent en Russie auprès des nouvelles générations ! Le patriotisme, mérite-t-il une réponse ? " Ces mots appartiennent à N. Karamzin, et ils sont apparus dans le journal Vestnik Evropy fondé par lui. C'est ainsi que Karamzin est né en tant qu'écrivain, dont Belinsky dira plus tard : « Karamzin a commencé nouvelle ère Littérature russe". La patrie occupait une place particulière dans la vie et l'œuvre de Karamzine. Chaque écrivain a révélé le thème de la patrie avec un exemple différentes images: terre natale, paysages familiers, et Karamzine sur l'exemple de l'histoire de son pays, et son œuvre principale est « Histoire de l'État russe »

"L'histoire de l'État russe" est une création épique qui raconte la vie d'un pays qui a parcouru un chemin difficile et glorieux. Le héros incontestable de cette œuvre est le caractère national russe, pris dans son développement, sa formation, dans toute son originalité sans fin, combinant des traits qui semblent incompatibles à première vue. Beaucoup de gens ont écrit plus tard sur la Russie, mais le monde n'avait pas encore vu sa véritable histoire avant la création de Karamzin, traduite dans les langues les plus importantes. De 1804 à 1826, soit plus de 20 ans que Karamzine consacra à l'Histoire de l'État russe, l'écrivain décida lui-même d'écrire sur les ancêtres avec l'impartialité d'un chercheur étudiant les ciliés : « Je sais, nous avons besoin de l'impartialité d'un historien. : désolé, je n'ai pas toujours pu cacher l'amour pour la Patrie... "

L'article « Sur l'amour de la patrie et la fierté nationale », écrit en 1802, était l'expression la plus complète des vues de Karamzin. Elle est le fruit d'une longue réflexion, l'aveu de la philosophie du bonheur. Divisant l'amour pour la patrie en physique, moral et politique, Karamzin montre avec éloquence leurs caractéristiques et leurs propriétés. Une personne, dit Karamzin, aime le lieu de sa naissance et de son éducation - c'est une affection commune à tout le monde, "une question de nature et devrait être appelée physique".
De nos jours, il est particulièrement clair que sans Karamzine, sans son "Histoire de l'État russe", non seulement Joukovski, "Dumas" de Ryleev, les ballades d'Odoevski, mais aussi Dostoïevski, L.N. Tolstoï, A.N. Tolstoï auraient été impossibles.

A.S. Pouchkine est historien, philosophe, homme politique, homme et patriote.

Pouchkine incarnait l'harmonie du monde dans sa parole poétique, et bien qu'en lui, un poète passionné, il y avait tellement de vie immédiate et de curiosité à ce sujet qu'il aurait pu se donner à la vie avec altruisme. Et c'est pourquoi Pouchkine est la chose la plus précieuse que possède la Russie, la plus chère et la plus proche de chacun de nous ; et c'est pourquoi, comme l'a noté un chercheur en littérature russe, il nous est difficile de parler de lui calmement, sans enthousiasme.

Pouchkine était plus qu'un poète. Il était historien, philosophe, homme politique, homme et, bien sûr, un ardent patriote de sa patrie, représentant une époque.

L'image de Pierre Ier - "le seigneur du destin" - est indissociable de la Russie.

Pouchkine a vu dans l'image de Pierre Ier un dirigeant exemplaire de l'État russe. Il parle du règne glorieux de Pierre, l'appelant "le seigneur du destin", qui a élevé "la Russie sur ses pattes de derrière" et a percé la "fenêtre de l'Europe".

La patrie comme objet d'amour, de fierté, de compréhension poétique de son destin dans l'œuvre de M. Yu. Lermontov.

Là, pour les joies, le reproche se précipite.

Là, un homme gémit d'esclavage et de chaînes !

Ami ! C'est la terre... ma patrie.

Dans les œuvres lyriques de Lermontov, la Patrie est un objet d'amour, une compréhension poétique de son destin et de son avenir. Pour lui, ce concept a un contenu large, riche et multiforme. Les poèmes de Lermontov sont presque toujours un monologue interne et tendu, une confession sincère, des questions posées et des réponses.

Déjà dans les premiers travaux de Lermontov, on peut trouver ses réflexions sur l'avenir de la Russie. L'une de ces pensées est le poème "Prédiction". Le poète de seize ans, qui détestait la tyrannie, l'oppression politique et la réaction de Nikolaev après la défaite de la performance révolutionnaire de la meilleure partie de la noblesse russe, prédit la mort inévitable de l'autocratie : "... la couronne des tsars tomberont."

La patrie est le thème des paroles de Lermontov, qui se sont développées tout au long de l'œuvre du poète.

Mais j'aime - pourquoi, je ne me connais pas
Silence froid de ses steppes
Ses forêts infinies se balancent,
Les crues de ses fleuves sont comme les mers. \

Sans aucun doute, Lermontov est devenu un poète populaire. Certains de ses poèmes ont été transcrits en musique et sont devenus des chansons et des romans, tels que "Je pars seul sur la route ..." Au cours des 27 années incomplètes de sa vie, le poète a tellement créé qu'il a glorifié à jamais la littérature russe et a continué l'œuvre du grand poète russe - Pouchkine, devenant avec eux sur un pied d'égalité. Le point de vue de Lermontov sur la Russie, son amour critique pour sa patrie s'est avéré être proche des prochaines générations d'écrivains russes, a influencé le travail de poètes tels que A. Blok, Nekrasov, et en particulier, sur le travail d'Ivan Bounine.

Cherchez une réponse à la question « Être ou ne pas être la Russie ? dans les travaux de I.A. Bounine.

Il est difficile d'imaginer, à côté de Bounine, aucun des écrivains du XXe siècle qui ait provoqué des appréciations tout aussi opposées. La "conscience religieuse éternelle" de la Russie et le chroniqueur des "échecs mémorables" de la révolution - ce sont les pôles extrêmes entre lesquels il y a beaucoup d'autres jugements. Selon le premier de ces points de vue, Bounine n'a succombé qu'occasionnellement à la "tromperie", à la brume " Russie historique", Et dans les périodes de plus hautes intuitions créatives" accordait toutes les cordes de l'âme "au chant" à l'harmonie et à l'ordre de Dieu, qui était la Russie. "

La patrie dans la vie et l'œuvre d'Igor Severyanin

"Les jours de lutte des partis sont pour nous sombres parmi les gens brutalisés"

Il se trouve qu'en 1918, pendant la guerre civile, le poète se retrouve dans une zone occupée par l'Allemagne. Il se retrouve en Estonie qui, comme vous le savez, devient alors indépendante. Et à partir de ce moment, presque jusqu'au début du Grand Guerre patriotique, c'est-à-dire que jusqu'à sa mort, il vit en terre étrangère. C'était à l'étranger, à part pays natal et des écrivains tels que Kuprin, Bryusov, Balmont et bien d'autres ont créé leurs œuvres sur la Russie, et le désir d'Igor Severyanin pour sa patrie a également laissé sa marque sur l'œuvre du poète.

Severyanin crée un cycle de poèmes dédié aux écrivains russes, dans lequel il dit à quel point leur travail est important pour la littérature russe, pour la Russie. Voici des poèmes sur Gogol, Fet, Sologub, Gumilev. Sans fausse modestie, Igor Severyanin se consacre à la poésie. Ils s'appellent « Igor Severyanin ». N'oublions pas qu'en 1918 il s'appelait le "Roi des Poètes".

Il convient également de noter que l'ironie transparaît dans de nombreux poèmes de Severyanin. Ironie envers lui-même, envers son époque, envers les gens et envers tout ce qui l'entoure. Mais jamais dans ses poèmes il n'y avait de colère, de haine envers ceux qui ne le comprenaient pas, qui se moquaient de son auto-éloge. Le poète lui-même s'est qualifié d'ironique, indiquant clairement au lecteur que c'est son style, le style de l'auteur qui se cache derrière son héros avec un sourire ironique.

L'image de la Russie - un pays d'une puissance et d'une énergie énormes - est dans l'œuvre d'Alexander Blok.

Large, multicolore, plein de vie et le mouvement, l'image de la terre natale « dans la beauté des larmes et de l'ancien » est composée dans la poésie de Blok. De vastes distances russes, des routes sans fin, des rivières profondes, une argile rare de précipices lavés et de cendres de montagne enflammées, de violents blizzards et tempêtes de neige, des couchers de soleil sanglants ; villages en feu, troïkas folles, huttes grises, cris alarmants de cygnes, cheminées et cornes d'usine, feu de guerre et fosses communes... Ce fut le cas pour le Bloc Russie.

Patrie dans la vie et l'œuvre de Sergei Yesenin.

La terre natale ! Les champs sont comme des saints,

Des bosquets aux jantes emblématiques,

je voudrais me perdre

Dans les verts de tes cent cloches.

C'est ainsi que les chansons de Yesenin sur la patrie ne le font pas -

non oui et glisse

notes songeuses et tristes,

comme un léger nuage de tristesse sur

sans nuages ​​- son ciel bleu

paroles de jeunesse.

Le poète n'a pas épargné les couleurs pour égayer

transmettre la richesse et la beauté

nature indigène... Image

l'homme en communication avec la nature est complété par l'amour de Yesenin pour tous les êtres vivants : animaux, oiseaux, animaux domestiques. En poésie, ils sont doués de sentiments presque humains.

Les résultats de l'évolution du thème de la patrie dans les paroles de Sergei Yesenin

Ainsi, étant né et se développant à partir de miniatures de paysages et de stylisations de chansons, le thème de la patrie absorbe les paysages et les chansons russes, et dans monde poétique Sergei Yesenin, ces trois concepts : la Russie, la nature et le "mot chanté" - se confondent. L'admiration pour la beauté de la terre natale, l'image de la dure vie du peuple, le rêve d'un "paradis paysan", le rejet de la civilisation urbaine et le désir de comprendre la "Russie soviétique", le sentiment d'unité avec chaque habitant de la planète et "l'amour pour la terre natale" qui reste dans le cœur - c'est l'évolution du thème de la terre natale dans les paroles de Sergei Yesenin.

"Le sujet de la Russie ... Je consacre délibérément ma vie à ce sujet ..." - des mots d'une célèbre lettre de Blok, qui n'étaient pas seulement une déclaration déclarative. Ils ont acquis un sens programmatique, ont été confirmés par toute l'œuvre du poète et la vie qu'il a vécue.

Ce thème immortel, thème d'un profond sentiment d'amour pour la Patrie, de la foi en la Russie par la souffrance, de la foi en la capacité de la Russie à changer - tout en préservant sa nature originelle - a été hérité et renouvelé par le grand écrivains XIX-XX siècles et est devenu l'un des sujets les plus importants de la littérature russe.

Dérange Russie ne pas comprendre , Archin commun ne pas mesurer : Ont sa spécial devenir - V Russie pouvez seul croire .

Amour patrie ne pas par alors , Quel elle super , une par alors , Quel posséder .

Mais J'aime tu , patrie doux ! UNE par Quel - démêler ne pas pouvez . Joyeux les vôtres joie court AVEC fort chanson au printemps au pré .

Le plus le meilleur destination il y a protéger le sien patrie .

Deux les sens merveilleusement proche nous - V eux gagne cœur nourriture : Amour À chère cendres , Amour À paternel cercueils .

Russie - Sphinx . Réjouissance et tristesse , ET trempé le noir du sang , Elle regards , regards , regards v tu , ET avec détester , et avec amour !..

Histoires pour enfants sur la patrie, sur leur terre natale, sur leur terre natale. Contes à lire à l'école, à lire en famille. Histoires de Mikhail Prishvin, Konstantin Ushinsky, Ivan Shmelev, Ivan Tourgueniev.

Mikhaïl Prishvine

Ma patrie (Des souvenirs d'enfance)

Ma mère se levait tôt, avant le soleil. Une fois, je me suis aussi levé avant le soleil pour tendre les collets aux cailles à l'aube. Ma mère m'a offert du thé au lait. Ce lait était bouilli dans une marmite en terre et était toujours recouvert d'une mousse rougeâtre sur le dessus, mais sous cette mousse, il était exceptionnellement savoureux et le thé qui en sortait devenait merveilleux.

Cette gâterie a décidé de ma vie dans le bon sens : j'ai commencé à me lever avant le soleil pour boire un délicieux thé avec ma mère. Petit à petit, je me suis tellement habituée à me lever le matin que je ne pouvais plus dormir pendant le lever du soleil.

Puis je me suis levé tôt dans la ville, et maintenant j'écris toujours tôt, quand tout le monde animal et végétal se réveille et commence aussi à travailler à sa manière.

Et souvent, souvent je pense : et si nous nous étions levés avec le soleil pour notre travail ! Combien de santé, de joie, de vie et de bonheur seraient venus aux gens !

Après le thé, je suis allé à la chasse aux cailles, aux étourneaux, aux rossignols, aux sauterelles, aux tourterelles, aux papillons. Je n'avais pas d'arme à l'époque, et maintenant je n'ai plus à utiliser d'arme dans ma chasse.

Ma chasse était alors et maintenant - dans les trouvailles. Il fallait trouver dans la nature quelque chose que je n'avais pas encore vu, et peut-être que personne n'avait jamais rencontré cela de sa vie...

Ma ferme était grande, les chemins étaient innombrables.

Mes jeunes amis ! Nous sommes les maîtres de notre nature, et c'est pour nous le réservoir du soleil avec les grands trésors de la vie. Non seulement ces trésors doivent être protégés, mais ils doivent être ouverts et montrés.

Les poissons ont besoin d'eau propre - nous protégerons nos réservoirs.

Il y a divers animaux de valeur dans les forêts, les steppes, les montagnes - nous protégerons nos forêts, steppes, montagnes.

Poisson - eau, oiseau - air, bête - forêt, steppe, montagnes.

Et un homme a besoin d'une patrie. Et protéger la nature signifie protéger la patrie.

Konstantin Ouchinski

Notre patrie

Notre patrie, notre patrie est la Mère Russie. Nous appelons la Russie la patrie parce que nos pères et grands-pères y ont vécu depuis des temps immémoriaux.